born to be wild ≈ anastatia

pseudo, prénom : amortentia aka morgane. âge : seize ans.  pays : fille de france.  avatar : adelaide kane.  inventé, scénario, prédéfini : mi-scénario, mi-invinté. .  crédits : Crick.  commentaire : c'est de toute beauté !    

Les cordes qui grincent, les doigts qui pincent, la mélodie qui résonne. La pièce se laisse embaumer par l'air chaleureux et la passion indolore de l'enfant. Et elle joue avec grâce, avec douceur. Cette candeur sur le visage, ce brin de malice, l'imperfection de ses gestes face à la chevelure brune. Et elle continue à jouer du violon avec grâce et malice, les pupilles qui brillent et les lippes qui s’étirent. La mélodie qui continue de siffler dans l’air alors qu’une mauvaise note vient briser sa délicate mélodie. « C’était très jolie. » Et elle tente de rejouer, encore et encore. Il ne dit rien, l’observe juste. Encore et encore, mais la note ne vient toujours pas. « Ana tu .. » L’archet se frotte de nouveau contre les cordes et coupe la voix du garçon. Ils ont les yeux cernés, qui ressemble aux nuits à regarder le vieux plafond. Ils ont les majeurs abîmés alors qu’ils sont encore mineurs. Et ils creusent dans la mine de la pauvreté, comme des acharnés, des misérables. Et de nouveau la note est fausse, loupée. Elle pousse un soupir qui se mélange à un sanglot. Elle pousse un cri avant d’observer le visage noir et dur de son frère. « C’était son morceau préféré. Et jamais je n’ai été capable de bien le jouer. » Les larmes coulent le long des joues de la violoniste et son frère se précipite devant elle pour essuyer de ses pouces l’eau qui ruisselle. « Ana, ne dis pas ça. Tu y arriveras, avec le temps. » Un petit sourire ironique digne des Baranov effleure ses lèvres alors qu’elle scrute les iris de son frère. « Mais c’est trop tard Andreï … Elle est partie … » Andreï attrape le violon de sa jeune-sœur et le dépose au sol délicatement avant de l’observer, tout en repassant une de ses mèches rebelles derrière son oreille. D’une étreinte fraternelle inséparable, il prend dans ses bras la petite silhouette enfantine, cachant les larmes qui maculent ses paupières. « Elle n’est plus là, mais elle est toujours dans notre cœur. Ana, c’est nous contre le reste du monde et je te jure que je ferai tout pour être près de toi. » Il l’observe un instant avant d’embrasser délicatement son front. La petite muse ferme les yeux, et elle oublie. Un instant, elle oublie comment ça peut faire mal. Comment la douleur est trop présente dans tout son cœur, comment elle a envie de mourir sur place. Elle se sent périr sous le poids du deuil et de la mort. Elle ignore si elle sera aussi forte qu’elle le pense. Ana comprend enfin ce que c’est, de perdre un être plus que cher. « Allez la violoniste, faut qu’on retourne travailler. » Il attrape sa main tout en faisant une révérence satyrique digne des maîtres. Et derrière les sanglots, l’enfant ne peut s’empêcher d’esquisser un petit rire.

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« Anastasia, emmène le goûter dans la chambre de Torvald, la nourrice l’a autorisée à déjeuner dans sa chambre. » La gamine repousse les deux tresses qui tombent dans ses yeux et elle s’empresse d’empoigner le plateau avec simplicité. Mais c’est bien plus. Son ventre implose. Un sourire illumine son visage alors qu’elle monte les escaliers délaissés pour les esclaves. Sa main frappe contre la porte tandis que celle-ci s’ouvre. « Monsieur. » Et elle le voit. Ses yeux bleus océans. Elle aime tellement les regarder. Elle pourrait se noyer dans la marée, voguer vers d’autres horizons en un battement de cil. Des nouveaux paysages, des nouvelles saveurs. Des soleils qui se différencient.  Et ses lippes qui s’étirent. Et elle l’envie. Jalouse tous ceux qui les entourent. Andreï a le droit d’aimer Hedvig, elle n’est qu’une simple mêlée, comme lui. Papa et Maman ont le droit de s’aimer, malgré la mort qui les sépare. Et Ana, elle doit fixer ce regard bleuté sans pouvoir avoir le droit de tomber dedans. Elle doit observer ses lèvres rosées sans pouvoir les toucher. Elle ne peut pas l’étreindre contre son corps, rire à hautes voix. Jamais. Ce n’est qu’une esclave que l’on frappe si le regard est trop intense. Si l’émotion qui la guide est trop puissante. Ana, elle n’a que douze ans. Que douze ans et pourtant elle se voit déjà vivre tant d’aventures qu’elle peut lire dans ses livres. « Ana, comment tu vas ? » Sa voix. Ce vibrato. Cette mélodie. Ana pourrait lui écrire des requiem, des notes qu’il pourrait atteindre en un simple phrasé. Mais elle ne peut pas. Elle n’a pas le droit. Alors Ana écoute, Ana observe, Ana sourit et Ana grandit. Seule dans sa prison au champ des oisillons, elle se berce d’illusion sans comprendre ses propres allusions. « Je vais bien et vous ? » Elle n’a pas le droit de parler, alors sa voix est faible. Le garçon s’empresse de jeter un œil dans le couloir avant de fermer la porte et de se retourner vers la jeune adolescente. « Je vais bien, même si je m’ennuis un peu … Tu veux rester ? » Il lui tend un biscuit qu’il est censé manger, mais elle refuse, par obligation et devoir. Oh, que oui, elle veut rester Ana. Elle veut jouer à ses côtés, lire tous ses livres, apprendre la magie, danser, jouer du violon, et puis rire de nouveau et parler de tout et de rien, du temps qui passe et des blessures qui s’effacent. « Je ne peux pas, j’ai des tas de chose à faire, je dois y aller. » Elle ouvre la porte et le salue de la main. « Ana. » L’enfant se retourne avant d’observer le sourire taquin et le bonheur qui émane de ses lippes. « Les tresses te vont très bien. » Les joues de la jeune fille se teintent d’un rose et ses lippes s’étirent timidement. Elle ferme la porte à ce sourire magnifique, tout en passant une main dans ses cheveux à sa sortie. Elle est sa fleur, son printemps. Elle est cette nymphe qu’il désire. Et les plaisirs qui grandissent, et les sourires qui s’épanouissent. Ils s’aiment à la folie sans savoir définir le mot amour.

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Elle dépose ses seuls et uniques vêtements dans la petite malle. Son violon et l’archet qui va avec. Les lettres d’Andreï et les deux photographies qu’il lui reste de sa famille. Elle observe la petite pièce dont elle connait tous les recoins. Dix-huit ans. Elle part, sa petite malle à la main et sa chevelure brune au vent. L’air s’abat sur le domaine des Viktorsson et elle ne peut s’empêcher de sourire. Devant elle, il y a ce grand homme bien plus musclé et plus fort la dernière fois qu’elle l’a vu. Elle s’empresse de se jeter dans ses bras en le serrant fort dans ses bras. « Andreï, tu m’as tellement manqué ! » Il la fait tournoyer comme ils avaient l’habitude de le faire avant d’embrasser son front. « Ana, le monde est à nous. » Les lippes qui s’étirent, les deux enfants ne peuvent s’empêcher de regarder le paysage qui les entoure avec un sourire des plus frêles. Elle n’avait pas fait attention à l’autre présence. Blonde. Lointaine. Qui les observe près de la fontaine, derrière les grands arbres. « Andreï, j’ai oublié quelque chose, je n’en ai pas pour longtemps. » Il la regarde, étonné, étranger à ses mots. Elle se met à courir. Ses cuisses se coincent dans les pans de sa robe mais elle n’en a que faire. Sa respiration est saccadée, le froid qui emplie ses poumons n’est rien face à la chaude excitation qui palpite dans ses poumons. Elle arrive enfin devant le jeune garçon en l’observant. « Ana, que fais-tu ? Ton frère t’attend et … » « Je ne t’ai pas dit au revoir. » Ana, elle a ce don de la nature à couper la parole des gens en douceur et avec fracas. Ce sang chaud tout à la fois calme. Ce paradoxe, cette énigme. Alors elle sourit doucement en le regardant. « Ne me dis pas que je vais te manquer. » Son ton est plus ironique, plus libre. Elle le tutoie, elle lui parle comme si c’était dans sa nature de lui adresser la parole. Comme si elle avait le droit de lui sourire et de battre des cils. « Je trouverai meilleure servante que toi. » Touchée en plein cœur par le sourire charmeur. Mais elle ne peut se retenir de rire à la fois. Ana a toujours aimé la délicatesse que Torvald portait au mot. Elle n’était pas esclave mais servante. Elle n’était pas gauche mais une adroite sans effort. « Ana, tu seras toujours chez toi ici. » Il fait un pas. Elle retient son souffle. « Ton frère t’attend. » Elle avance d’un pas. « Je l’ai attendu pendant des années, il est capable de patienter deux minutes. » Les corps se frôlent, si près, trop près, mais peut-être pas assez. Cette proximité est rêvée, désirée dans ses rêves les plus dérangés les nuits où la solitude berçait ses mirages. La pureté dans ses gestes, la douceur dans ses caresses... Ils sont si proches qu’ils se dévoilent et se découvrent, ils partagent la passion douce et pure qui émane de leurs âmes. Ils n’ont plus besoin d’entendre le son de leurs voix, une œillade suffit pour unir les deux enfants. La main glisse contre sa chevelure brune, longue et frêle, si douce et sauvage à la fois. Ce contact inopiné réchauffe la peau de la délicate enfant au regard noircit par le temps ; la petite hirondelle a vu les années passer dans sa cage dorée, si bien que lorsque son maître lui offre sa liberté elle n'arrive pas voler. Elle ne sait pas réellement voler, n’a jamais appris ; surprotégé dans le nid douillet et empaillé, les corbeaux ont su prendre soin de l’hirondelle, si fort que le ciel est trop bleu pour son regard noir, si bien que la terre est trop dense pour ses fines hélices. Ses ailes ont été cassées et abîmées par les chants charognards de ses maîtres assoiffés de sa pureté. Son plumage est blafard et brûlé, écorchant sa pureté à souhait, la poupée devient damnée du ciel et de la terre. Les regards qui se croisent et batifolent ensemble dans cette danse incessante qui anime les pupilles et aspire l’un dans le gouffre de l’autre. Les nez qui se touchent, les odeurs qui se dégagent ; elle hume son parfum qu’elle a tant senti les années précédentes, mais cette fois elle le sent bien plus proche de ses narines, si proche qu’elle en connait tous les mystères et les délices. Les sens aux aguets, entre eux s’offrent une danse corporelle qui brise l’espace-temps, qui anime les corps enfantins ; ils sont légers, ils sont vivants et se dévorent dans une passion prude. C’est comme un déclic, un automate et tout ce qu’elle a enfouit jailli enfin. Une liberté qu’elle s’offre, un cri invisible ; les ailes qui s’étendent l’élan. Elle est libre Ana, libre de faire ce qui la dévore depuis des années alors c’est l’explosion des sentiments, la dimension des nouveaux sens et de l’extase. Elle laisse ces sentiments indéfinis exploser à la surface ; et l’hirondelle s’élance. Eve touche le jardin d’Eden du bout de ses phalanges ; voit les portes du paradis s’ouvrir devant ses yeux. Elle veut toucher le bonheur de ses doigts fins, comprendre les raisons de sa passion et laisser libre court à son esprit de voltiger. Et la souillure dépose ses lèvres sur la beauté. Elle l’embrasse ; dans le plus brusque et pur mouvement. Ce mélange étrange entre la détermination d’une femme et la candeur d’une enfant ; Ana ouvre son cœur et toute son âme à l’être aimé, prince de ses nués. Un baiser qui humidifie les lèvres, un baiser qui les fait danser dans cette symphonie des sens. Les salives qui se mélangent et les corps qui s’échangent ; ils ne font plus qu’un dans l’étreinte infernal qui les unie. Et elle se sent libre, l’hirondelle. Elle a le courage de battre faiblement des ailes, mais elle a essayé et a pris son envol. Elle est ce qu’elle a envie d’être, ce qu’elle a envie de faire ; elle est libre des choix de son cœur et de ses baisers offreurs de rêve. Son coeur brûle d'un plaisir qui ne peut la briser ; ce bonheur tant de fois imagée dans son esprit n’est qu’un moment volé au doux Roméo. Juliette s’empare de son cœur et de ses lèvres, laisse sa trace comme Dracula et repart dans la pénombre des mêlées. Elle se sent forte, elle se sent légère, elle ne voit pas passer l'heure ; elle a dix-huit ans et lève son majeur à l'horloge qui annonce l'heure. Elle n’a plus peur de Cronos et ses démons qui dévoraient son âme dans le bas-fond. Ana est libre, Ana est vivante, Ana voltige et Ana se plante. Elle apprend à renaître, à voir et à vivre, d’une manière différente. Elle a le droit de se tromper, elle a le droit de fauter. Et surtout, elle a ce droit en elle, ce droit qui bat dans sa cage thoracique si fort qu’elle est prête à exploser ; elle a le droit d’aimer. Pas lui, mais ce n’est qu’un début. Alors elle relâche l’étreinte et recule d’un pas. Puis deux. Puis trois qu’elles enchaînent. Le temps s’accélère et elle ne fait pas attention à la tempête. « On se retrouvera. » Et elle part en courant pour retrouver son frère. Elle ne peut pas décrire les larmes qui volent au gré du vent. Elle ne peut pas exprimer cette langoureuse tristesse qui berce son âme d’un spleen linéaire alors qu’elle s’émancipe de ses maîtres. Ana est une sorcière libre, enfin. Mais Ana est une sorcière prisonnière de l’amour, et ça, pour toujours.

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« Andreï, andreï, tu m’écoutes ? » Le regard du garçon est vide, sans sens ni sentiment. Il lui faut l’aide de sa sœur, le contact de sa peau contre la sienne pour le ramener à ses sens. « Tu vas bien ? » Il hoche la tête avec froideur avant de retirer sa main. Ana ne peut s’empêcher de le fixer avec stupéfaction et interrogation ; suite à ce regard le garçon s’exclame avec un ton virulent. « Oui je vais bien, merci ! » L’homme se lève pour tourner le dos à sa sœur alors que celle-ci tente de lui faire face. « Tu es sûr ? » Il a changé. Elle ne sait pas pourquoi, ni comment, mais il n’est plus le même. Jamais il n’aurait pu lui parler de cette manière, oh non, ça jamais. Ana était son unique trésor et personne ne pouvait lui enlever cet amour, personne. « Ce sont les résistants ? Ils t’ont fait quelque chose ? Andreï parle-moi tu sais … » Le livre du garçon claque contre le plancher et les regards se froissent, se brisent. Le miroir qui se déchire, la barrière qui se créer. Le regard devient encore plus sombre, noir, animal. La fureur sauvage qui émane de lui effraye la gamine qui recule doucement. Il se retourne pour fixer la créature dans ses yeux avec un air enragé, un monstre humain. « Tu ne dois jamais parler d’eux, Ana, c’est clair ? Jamais ! Ils pourraient te tuer, te détruire, alors ne va pas fricoter avec eux. Ne les approches surtout pas, tu m’entends Ana ?! » Elle hoche faiblement la tête alors qu’il ramasse son livre et claque la porte sur son passage. Ses mains tremblent délicatement, trop même. Elle ne sait plus vraiment ce qu’elle doit faire, ni comment. Elle s’empresse soudainement d’attraper un parchemin et une plume. Elle ne sait pas qui prévenir, ni même comment le faire. Alors elle écrit des mots, des phrases étranges qui n’ont pas de sens. Sa main tremble, ses lettres dérivent et elle se doit d’être forte pour l’avertir. Si Ana est incapable de résonner et comprendre son propre frère, alors il y a peu d’espoirs pour tenter de comprendre. Pourtant, elle aligne les mots, parce qu’Hedvig a toujours été très importante pour Andreï. Peut-être qu’elle sera, qu’elle comprendra, qu’elle agira.