dark side of the moon (sonnie)

pseudo, prénom : manon. âge : trop vieille pour toi.     pays : france.  avatar : sophie turner;  inventé, scénario, prédéfini : inventée.  crédits : fae.  commentaire :       .

Sunniva. Murmuré dans la crasse et le sang. Naissance prématurée, chaotique, amorçant ironiquement une existence qui le serait tout autant. Sunniva. Le don du soleil. D'un soleil résonnant dans le duvet flamboyant hornant le crâne du nourrisson. D'un soleil qui ne brillerait que par intermittence, sans que l'étincelle ne s'éteigne jamais, pourtant. Sunniva, Ingrid murmure le prénom de sa fille, et celle qui l'a accouchée se moque, acerbe. Personne ne l'appellera jamais Sunniva. Là où tu es tombée, ma douce, elle-même finira par oublier son propre prénom. Pourtant Ingrid se ferme aux répliques mordantes de la vieille esclave, celle qui ne tardera guère à se retrouver jetée à la rue, à y crever dans les jours qui suivront, trop handicapée pour demeurer efficace. Et elle fait une promesse muette au petit être qui se débat déjà dans ses bras trop maigres. Elle lui promet qu'elle ne la laissera pas oublier son nom, jamais. Qu'elle sera là pour le lui rappeler, le plus longtemps possible, qu'elle tiendra pour elle, se pliant aux exigences des maîtres pour demeurer à jamais à ses côtés. Déjà, les geignements s'élèvent, et elle dépose ses doigts sur sa bouche en la suppliant de se taire. Et là, au milieu des orbites apeurés, l'azur s'embrume, la marée monte. Et la rousseur s'assombrit, se pigmente d'un argenté qui illumine les ténèbres. Et Ingrid demeure interdite face à la transformation qui s'opère, aux couleurs qui défilent sur les cheveux fins de sa progéniture. Et la terreur l'étreint, lui noue les tripes. Et ses yeux s'inondent à son tour, tandis qu'elle s'excuse, la berce contre son sein en ravalant les sanglots qui l'étranglent. La malédiction est transmise. Sunniva est née.

« Tu n'as pas le droit de changer la couleur de tes cheveux. Sinon on va te les enlever, tous. » « Tes yeux, c'est pareil. On te les enlèvera aussi. » « Père l'a dit, père le fera. » « Père ne plaisante pas avec ça. » « Tu ne voudrais pas qu'on te les arrache, vermine ? » « Je crois que j'ai vu du rouge apparaître là, baisse la tête tout de suite. » Le fil de la conversation résonne à l'intérieur de ses tempes meurtries, et la brûlure de son cuir chevelu semble à nouveau s'éveiller. Les doigts du maître effleurent son crâne, à l'endroit dégarni où les gosses se sont acharnés. Son échine se tend tandis qu'elle réprime un tremblement, se mordant fermement l'intérieur des joues, s'évertuant à fixer le sol. « Qu'est-ce-qui était convenu ? » Les paroles brisent l'air et la percutent. Elle connaît l'ordre, la consigne à respecter. La même depuis huit ans qu'elle est arrivée dans la Maison. Les mots qui ont commencé à prendre leur sens avec les corrections. « Je ne veux pas de cela chez moi. Tu ne te transformes pas. » Ses muscles hurlent tandis que les mains harponnent ses épaules, que le front se colle brutalement au sien. « Tu ne te transformes pas. » Le souffle subitement radouci vient chatouiller ses narines, d'âcres nuances s'en dégageant, sûrement ce whisky pur-feu qu'il lui demande tous les soirs. « Tu ne te transformes pas, sauf si je te le demande, hm ? » La poigne se desserre, les doigts glissent dans la chevelure de feu en dégageant les épaules. Il la dresse, la petite esclave, la façonne dans la violence et sous la menace. Qu'elle ne le trompe jamais, en grandissant, en revêtant d'autres apparences comme la mère sait si bien le faire. Qu'elle soit bien élevée, il s'en assure depuis qu'elle est née dans son domaine, appartenant entièrement à son seul nom, à sa propriété. La manipulation pour alliée depuis tellement longtemps que l'homme excelle dans le domaine. S'attaquer à la psyché. La détruire pour la reconstruire selon ses desseins. Guider la marionnette, régir les transformations, forgeant les identités et les invoquant à sa guise. Ce soir encore, le sang impur nourrira la terre sèche de la cave, comme pour chaque transformation incontrôlable, encore et encore. Jusqu'à en imprégner chaque parcelle, s'y insinuer délicatement, comme en territoire conquis, comme un inlassable rituel. Pour que Sunniva disparaisse. En oublie jusqu'à son prénom. Maligne renarde s'accrochant à la vie en semblant s'incliner de plus en plus près du sol.

Dernière acquisition du Maître, le garçon aux hippogriffes, l'impur s'occupant des créatures de la famille, des plantations de Madame. Le virtuose aux doigts d'or qui volent sur le piano. Les lèvres scellées qui ne s'ouvrent jamais, par ordre du Maître. Qui n'a nul droit de s'adresser à elle, la jeune esclave, qui du haut de ses onze ans se contente de l'observer. Par deux fois, quelques mots lui échappent, corrigés par le Maître dans la journée. Doloris chanté à ses oreilles, son corps se disloquant dans une danse macabre, la musique qui continue à bourdonner dans sa tête. Continuant à frôler Onisim, à déambuler sur ses pas, tentée de l'atteindre, elle s'y accroche. L'interdiction du Maître pour motivation ultime. Les cris s'élevant de la cave résonnent dans les oreilles d'Onisim, lui qui sait pertinemment qu'ils ne peuvent appartenir qu'à la gamine. La gamine paumée dans son sillage, bousculée de temps à autre par inadvertance, cette curiosité évoluant dans la même demeure que lui sans qu'il ne puisse lui parler, lui demander. Qui es-tu ? Les alliés muets, qui s'effleurent, se cherchent. Comme une promesse tissée sur le fil invisible de leur regard, de leurs yeux qui ne se détachent pas, même quand les coups pleuvent, que les sorts frappent. Onisim qui rêve de s'enfuir, de quitter ces lieux qui l'opriment. Cinq années. Cinq années d'esclavage. De soumission. D'humiliation. Dix-sept pour elle. La poupée du Maître, qu'il voit changer de visages, de comportements. L'adolescente qui incarne tous les âges, avant de s'effondrer, à bout de force. Une fois il se hisse contre l'homme, le somme d'arrêter, gueule qu'il va finir par la tuer. Une soirée passée dans la cave, où les sangs se mêlent et s'emmêlent, où le carmin ne fait plus qu'un entre leurs corps décharnés. La rage gronde au fond des tripes de Sunniva, les pulsations erratiques injectent la fureur dans ses veines, dégèlent le myocarde. Et les flammes se raniment derrière les côtes. Et elle s'embrase pour Onisim.

Elle les entend encore, ces prénoms qui imprègnent ses lèvres, ces êtres qu'il réclame. La nuit, le jour. Elle les entendra probablement toujours, inlassablement, où qu'elle se trouve. Sa mort n'y changera rien. Plus maintenant. Il a réussi. Ses mains tremblent, ses bras tremblent, tout son corps s'agite et lui fait mal. Il le lui a dit, avant de s'éteindre. Malgré tous ses efforts, il a réussi. Le pied d'Onisim envoie voler la baguette du sorcier, l'éloignant de l'enchevêtrement des cadavres. Ses yeux à elle se perdent, notent le teint cadavérique de sa mère, ne s'y attardent pas. Elle ne pouvait pourtant pas s'en détacher, une dizaine de minutes plus tôt, en la découvrant là, inerte sur le sol, le Maître penché au dessus de sa carcasse inanimée. Elle ne saura jamais si c'est lui qui a porté le coup de grâce, mais l'issue reste la même. Il a laissé la maladie l'emporter, lui a refusé les soins nécessaires. Trop coûteux. Inutiles, pour une impure d'esclave. Elle n'a aucune peine à imaginer ces mots claquer sous sa langue de serpent. Alors, quelque part, c'est lui qui l'a tuée. C'est ce qu'elle s'est dit, alors que ses traits se décomposaient. Ce qu'elle avait envie de lui hurler, alors qu'il se relevait, passait une main dans ses cheveux comme à son habitude. Une main à la fausse douceur, s'accrochant de plus en plus fort, glissant sur son épaule en y marquant son emprise. Des condoléances. Des condoléances susurées à son oreille. Elle aurait dû les accepter. Après tant d'années, il n'avait sûrement rien attendu d'autre de sa part. Pas après tout ce qu'elle s'était pliée à faire pour lui, témoignages d'une dévotion des plus totales, sans doute. Difficile de s'imaginer qu'il demeurait un semblant d'impulsion spontanée, derrière ces traits marmoréens. Le visage de Sunniva qui ne s'aminait plus que pour lui, pour se transformer à sa guise. Difficile de s'imaginer qu'il avait pu échouer. Réalisation impossible, alors qu'elle lui dérobait sa baguette, la plantant férocement sous son menton, à lui en transpercer la chair. Elle avait dans la tête ces sortilèges si souvent entendus, reçus. Oh, ça, elle ne manquait pas d'imagination à ce propos. Elle savait ce qui faisait mal, très mal, le plus mal. De tous, pourtant, aucun ne valait la douleur de l'échec qu'elle décelait dans ses yeux, en la voyant se retourner contre lui. Jubilation et fureur nouaient ses veines, en vociférant les formules, enchaînement de sorts, enchaînement d'étincelles inutiles griffant le visage du Maître. Yegor. Yegor le bourreau. Le sexagénaire qui s'effondre, mais non de son fait, elle qui a pourtant fantasmé sa mort depuis près d'une décennie. A peine quelques minutes, et les souvenirs tendent déjà à s'estomper. Onisim l'a tué, c'est tout ce qu'elle sait. La nuque rompue, d'un coup brutal, sans artifice, sans long combat. Si rapidement que la rouquine peinera plus tard à se repasser le fil de ce souvenir, ne se rappelant que des mains de Yegor la repoussant, du corps du maître soudainement abattu, d'Onisim lui apparaissant. Elle, on la retrouvera à côté de sa mère, à côté de Yegor, assommée, innocente, la docile esclave s'ajoutant à la liste des victimes d'Onisim. Les excuses du jeune homme plein les oreilles, l'empreinte de ses lèvres sur sa tempe, ce dernier souvenir de lui avant le trou noir, avant qu'il ne la frappe et qu'elle ne s'effondre, avant qu'il ne prenne la fuite pour disparaître à jamais. Et  on la jettera à la rue, sans plus de cérémonie. Si elle est chanceuse.

« Ne t'avise plus jamais de refaire ça. Jamais. T'es bien contente que j'prenne soin de ton cul. Tu t'ai jamais d'mandé c'que d'autres en auraient fait, à ma place ? Estime-toi chanceuse, estime-toi sacrément chanceuse d'être tombée chez moi. » Elle le toise de ses grands yeux qui ne daignent se détacher, pas même après que les phalanges n'aient écrasé sa joue, les mots piqué sa colère. Bien sûr, qu'elle se l'ai pas d'mandé, comme il dit. Elle sait déjà. Elle sait, c'est tout. Qu'attend-il au juste, qu'elle le remercie ? Elle ne dit plus merci depuis longtemps, Sonnie. Elle cracherait bien tout son mépris à ses pieds dans un filet de sang, si elle n'était pas certaine de devoir nettoyer ensuite. C'était stupide, certes. Elle n'aurait pas dû, mais elle l'a fait quand même. Et elle a bien vu dans son regard qu'elle a frappé sa corde sensible, comme ça, sans prévenir. Elle y a mis toutes ses forces, s'employant à conserver ces traits plus durs que les siens, ces pommettes marquées, cette mâchoire plus carrée. Brodant son cuir chevelu d'une masse de jais, lourdes ondulations cascadant dans son dos, aiguisant ses prunelles d'un brun mordoré aux éclats assassins. Cette gueule aux grands airs, ceux d'envoyer tout le monde se faire foutre, bien loin de son faciès aux contours duveteux. Elle s'est presque plue à revêtir la carcasse de la défunte qui hante la demeure du maître avec ténacité. Impossible d'y effectuer deux pas sans tomber sur un portrait. Elle a eu tout le loisir d'enregistrer la composition de son visage, depuis ces semaines à en traîner les couloirs, effectuant les corvées avec lassitude. C'est vrai, qu'il a été correct avec elle depuis son arrivée. Marmonnant ses instructions sans s'épancher. Semblant oublier sa présence. Alors, pourquoi. Pourquoi, c'est ce qu'il lui demande, c'est ce qu'elle devrait se demander. Elle pourrait lui dire que porter le masque, c'est ce qu'elle fait de mieux. Tout ce qu'elle sait faire, d'après les maîtres, d'après ses propriétaires, d'après les marchands. Porter le masque et fermer sa gueule. Depuis si longtemps qu'elle va sûrement finir par ne plus savoir comment l'enlever, un de ces jours. Certainement ce qui est attendu d'une bonne esclave. Oublier son identité. Se contenter d'exécuter. Sûrement la leçon qu'elle aurait dû retenir de ces années de servitude, de torture physique et psychologique. Elle a vu à quel point ça a réussi à sa mère, Sonnie. A se demander si elle s'en est au moins rappelée, avant de s'envoler. Si ce sont ses traits qui reposent sous ce tas de terre où on l'a jetée. Elle grogne, l'animal blessé, rugit entre ses dents en essuyant sa lèvre fendue. Le maître l'observe, encore tremblant, encore tétanisé par l'apparition funeste. La fureur embourbe ses veines, emporte sa raison. Pourtant, d'ici quelques jours, il le lui demandera. Et puis, la semaine suivante. Et puis, bientôt, il n'aura plus besoin d'ouvrir la bouche pour invoquer le fantôme. Un regard, et elle comprendra. Un regard, et elle lui ramènera Vega.

« N'oublie pas ton visage. » Les draps se froissent sous les bras qui se débattent contre l'invisible, qui griffent l'oreiller, le cou, les joues, ce masque qui ne devrait rien ressentir, ce masque qui n'est pas elle. Les filets lumineux de la lune se découpent derrière les barreaux des fenêtres, emprisonnent sa peau laiteuse qui s'assombrit subitement, avant de retrouver ses taches de rousseur, qui disparaissent à nouveau. Les mèches folles s'emmêlent entre ses omoplates, quelque dizaines de teintes s'y attachant, d'un blond scintillant à un vert émeraude, et elle ne parvient plus à ouvrir les yeux, ses yeux qui ne voient plus la réalité, sa réalité. « N'oublie pas ton visage. » La langue de la mère qui claque tandis qu'elle lui adresse un regard en biais, abandonnant déjà sa chevelure flamboyante au profit d'un carré châtain, le bras de Yegor glissant sur ses épaules en l'entraînant dans les escaliers. Le leitmotiv qui revient dans la violence d'une nuit aux rêves assassins, ces mots assénés depuis si longtemps, ces mots qui prennent leurs sens alors qu'elle se redresse brutalement sur le matelas, l'échine trempée, les pommettes écarlates. Ses traits s'étirent, se distordent, parce qu'à trop jouer, Sonnie, elle se perd. Elle perd la partie. A son tour, elle s'oublie. La gamine qui n'a pas voulu naître esclave, la gamine qui a refusé de courber l'échine. La gamine qui s'est bien plue à incarner ces différents personnages pourtant, sans comprendre qu'elle n'en demeurait pas moins esclave, leur docile marionnette. Ces autres si souvent effleurés, interprétés avec brio, pour lesquelles elle a éparpillé des petits morceaux d'elle-même, en perdant quelques uns, certains qu'elle ne retrouverait jamais. Son coeur s'affole dans sa poitrine et chaque os s'embrase, incapable de renouer avec sa forme originelle, la laissant là, perdue au milieu de cette chambre bien trop grande pour une fille de rien comme elle. Elle voit les yeux du maître qui s'accrochent à son visage, ces doigts qui cajolent ses longs cheveux noirs en l'appelant d'un prénom qui ne lui appartient pas. Elle entend ses excuses, lui accorde un pardon dont elle n'est pas maîtresse, s'assure un repas chaud dans le ventre et cette impression d'être quelqu'un, la gosse chérie par son père. Avant de n'être plus rien dans ses prunelles, d'y voir son reflet réapparaître, familier, dépourvu de toute substance pour lui, perdant son sens pour elle. Elle ressent la fatigue, ses jambes qui tremblent et qui l'abandonnent, laissant l'enveloppe originelle plonger dans le néant, l'esprit se perdre dans les abysses.

Elle sent ses pensées s'accélérer au rythme de son coeur meurtri, défilant les souvenirs de ces paroles qui ne lui sont pas adressées, ces mots qu'elle reçoit pour tous ces autres qu'elle incarne, ces êtres emprisonnés dans ses cellules qui hurlent à l'unisson. Le cycle infernal. Le cauchemar au sein du cauchemar.

Et elle se réveille. Brutalement. Le silence du pavillon résonne encore des battements furieux de son myocarde, et ses doigts s'agrippent à ses cheveux, étirent les mèches sous ses yeux plissés, en décèlent la couleur, contemplent la forme de ses mains, de ses jambes, ses paumes parcourent ses traits comme pour s'assurer que rien n'a changé. Cette identité qui est la sienne, qu'elle peut enfin embrasser sans frémir, sans sentir son être se dérober en s'imaginant l'avenir. Ce corps abîmé pourtant, qu'elle peine parfois à reconnaître. A se demander si c'est elle. Si ce corps qui est le sien lui ressemble encore. Lui appartient encore. Âme égarée dans la ronde de ses multiples visages.

Félicitations, tu viens d'être validé Tu fais désormais officiellement partie des membres du forum. Avant toute chose, laisse moi te dire quelques mots sur ta fiche : c'est tout bon pour moi   j'ai adoré ton personnage et l'impact de son don dans sa vie   j'ai hâte de voir ce que tu vas en faire  . Maintenant que tu as un joli rang et une couleur sur ton pseudo (si c'est pas la classe  ), tu dois remplir les registres pour y inscrire ton personnage. Il faudra tout d'abord vérifier que ton avatar est bel et bien inscrit dans le bottin. Si ce n'est pas le cas, n'hésite pas à contacter un membre du staff qui l'ajoutera le plus vite possible. C'est la même chose si ton personnage a un don. Il est toujours préférable de vérifier que ta place est bien réservée dans l'annexe des mutations magiques. Ensuite, comme tu dois sûrement t'en douter, tu devras recenser ton personnage dans les différents registres du forum. Si ton personnage étudie à Durmstrang, il faudra le signaler dans le registre des élèves. N'oublie pas de recenser son ordre s'il en fait partie. Tu devras aussi veiller à recenser ton patronus  afin d'éviter qu'il ne soit pris. Si ton personnage exerce une profession ou qu'il est en stage dans la capitale, n'oublie pas de poster dans le registre des métiers. Et voilà, tu as terminé ! Tu peux désormais aller créer un scénario ou encore un lien préféfini. Tu peux aussi poster une fiche de liens et en demander aux autres membres. Pour finir, n'hésite pas à flooder   Nous te souhaitons un très bon jeu sur le forum   N'hésite pas à contacter l'équipe administrative si besoin