the violence in the pouring rain (elif)

pseudo, prénom : écrire ici. âge : 21yo.  pays : france.  avatar : vanessa hudgens. inventé, scénario, prédéfini : inventé.  crédits : moonic & shiya. commentaire :     .

Je ne comprends pas. Mots favoris de l’enfant trop curieuse pour son bien. Elle voit son père suer, heureux de manier sa hache la plupart du temps, mais ne jamais prendre le repos dont ses muscles meurtris ont grand besoin. Elle entend sa mère rentrer, tard, trop tard le soir, et les sanglots étouffés contre l’épaule de son mari, quand on la croit déjà endormie. Nous sommes des sorciers n’est-ce pas ? Fait-elle inéluctablement tous les dimanches matins devant le petit-déjeuner. Elle n’attend pas la réponse de ses parents pour faire fonctionner sa logique imparable. Alors pourquoi vous travaillez comme ça ? Pourquoi on vit pas dans un château nous aussi ? Le silence dure toujours quelques instants, laissant au père le temps d’hésiter à lui mentir, à la mère de réfléchir à une façon de lui répondre qui ferait cesser ces interrogatoires. Malgré sa logique, son raisonnement est toujours contré: nous sommes des esclaves. À huit ans, Elif trouve le moyen de poursuivre la conversation, de mettre à mal les arguments de ses parents. Mais nous sommes des sorciers, pourquoi ne pas leur dire ‘non’. Pourquoi ne pas se battre ? On a cessé de lui répondre, on a abandonné l’idée de lui faire comprendre, on a pas la force, on l’a plus, à se tuer à la tâche constamment. Et puis on a pas envie surtout, de briser les rêves de la gamine qui a conservé ce qu’eux ne semblent plus avoir: de l’espoir. Je ne comprends pas des années plus tard, la question aura tout son sens. Elle ne comprendra pas comment leur révolution a pu échouer, comment on pourra se contenter de si peu de progrès. À quoi bon aller à Durmstrang si c’est pour en en sortant être réduite à un travail débilitant. Ce n’est pas le système qu’Elif ne comprend pas et ne comprendra jamais. C’est l’inertie de la foule d’esclaves. Le don qu’ils ont de se contenter de si peu. Peut-être qu’à force de travailler on n’a plus le temps de penser. C’est sûrement pour ça que certains maîtres sont si durs, ils ôtent tous moyens de réflexion à leurs meubles humains en les faisant travailler jour et nuit. Peu importe que ça leur donne plus de raison de vouloir se battre, puisqu’ils ne peuvent les mettre en œuvre. Mais la liberté arrive et avec elle, pour Elif, l’espoir de voir sa génération changer la donne.


Elif ne rencontra le maître de ses parents que quatre fois. Le richissime sang-pur qui acheta sa mère à sept ans et son père à quatorze ans, fut l’un des premiers êtres à se pencher sur son berceau à sa naissance. Adouci par l’âge, ou peut-être ayant toujours été emprunt d’une certaine bonté en plus d’avoir permis à ses esclaves de se marier de loger ensemble, il accorda à Ceren une semaine de repos à passer avec sa première née. De son passage dans la hutte qu’habitaient les Skovsgaard en lisière de la forêt, deux jours après la naissance d’Elif, on en tira un accord tacite, mais certain que l’enfant bien que fille d’esclave pourrait grandir libre. L’esclavage venait tout juste d’être aboli, elle aurait la chance que ses parents n’avaient pas eu. Eux-mêmes comme tous les esclaves du maître se virent octroyé un salaire. Révéré comme un héros par ses bêtes, il ne leur rendit pourtant jamais vraiment leur liberté. De cet homme-là Elif ne garde aucun souvenir. Seuls ses yeux d’infant posèrent jamais les yeux sur lui car deux ans après cette promesse, il rendit l’âme dans son manoir. Elle ne garde ainsi de souvenir que des trois dernières rencontres et celles-ci furent avec un homme bien différent de celui qui eut d’abord acheté Ceren Hankir et Damian Skovsgaard: son fils aîné.

Son premier souvenir d’Aksel remonte à ses six ans, alors qu’elle avait accompagné son père au cœur de la forêt pour le voir travailler. Les autres bûcherons dont les enfants étaient très jeunes en faisaient souvent autant et puisque les gamins s’amusaient entre eux, ils ne les avaient que rarement dans les pattes. L’odeur du pin coupé hante encore ses narines, lui rappelant les regards volés avec le fils du voisin, les doigts rugueux de son père dans ses cheveux longs et les rires bestiaux des hommes. Ce jour-là néanmoins leur propriétaire avait décidé de surveiller leur travail. Elif ne se souvient pas de la discussion, des menaces qui avaient été formulées, elle ne se souvient que d’une chose: des petits yeux méchants du maître qui l’avaient suivi jusque dans ses rêves pendant des années. Pour tous ses défauts, il garda la promesse de son père et Elif contrainte à aucun travail pu grandir en suivant son père et en se rendant à l’école primaire du quartier. Comme une moldue en somme. Mais les droits que le maître ne s’octroya pas sur la fille, il compensa sur la mère. Elif ne su que tard que les sanglots de celle-ci n’étaient pas du à sa simple condition d’esclave, à la simple fatigue du travail éreintant qu’elle effectuait en servant au manoir. Les jours où sa mère ne rentraient même plus à la maison le soir, devinrent habituels. Elle apprit à chanter ses berceuses en arabe seule. ﻴﻟﻼ  ﺘﻧﺎﻢ….. ﻴﻟﻼ ﺘﻧﺎﻢ aller dors, aller dors et oublie donc.

À quatorze ans, elle accompagna sa mère au manoir, elle ne devait que l’aider à porter les courses achetées au marché jusqu’aux cuisines, mais évidemment l’adolescente ne manqua pas de lui faire faux-bond pour nourrir sa curiosité. Pour ne pouvoir jeter qu’un coup d’œil à la vie que les autres, forts de leur pureté, menaient. Le simple fait de s’imaginer vivre sans avoir à s’inquiéter de l’argent, sans craindre le moindre coup, d’avoir sa propre baguette magique, de ne pas gâcher ses capacités, relevait déjà du rêve absolu. Sa mère la rattrapa alors qu’elle n’avait fait qu’un pas dans la bibliothèque, les yeux écarquillés, émerveillée par sa découverte: une personne pouvait posséder plus de dix ouvrages. Ceren la força hors de l’antre aux livres avant qu’elle n’ait pu toucher ne serait qu’une seule reliure et elles en étaient presque revenues aux cuisines quand le maître fit son apparition au détour d’un couloir. Le regard avide posé sur la fille inquiéta la mère qui la chassa immédiatement s’excusant platement devant son propriétaire d’avoir osé la ramener avec elle. Mais Elif entendit la réponse qui fut donnée à sa mère: il n’était pas fâché, au contraire. Ils disparurent au détour d’un couloir, mais avant que la jeune fille n’ait pu sortir du château elle jura entendre les cris de sa mère. Elle comprit.

Deux ans plus tard Ceren était morte, la dépouille rendue à la famille, à peine reconnaissable. Elif regarda son père, pleine d’espoir, la vengeance brûlant en elle, mais il resta inerte et personne ne porta jamais aucune accusation quelconque. Plus tard Elif se dégoûta même à devoir avouer que sa mère était morte d’une ‘crise cardiaque’. Le Seigneur refit son apparition néanmoins, trois jours à peine après le décès de la génitrice. Il venait dans son beau costume demander les services de la fille, façon aimable de dire qu’il faisait valoir les droits qu’il avait toujours eu sur elle. Il promettait une compensation au père cependant, chose qu’en tant que maître il était loin d’être obligé de faire, en échange de quoi, elle vivrait désormais au manoir. Damian accepta et il fut convenu qu’elle partirait le lendemain. Quand Elif rentra chez elle ce soir-là, ses affaires avaient été fourrées dans un sac et le regard de son père était empli de larmes. « You’re leaving. » fut tout ce que son père pu dire avant d’être assailli de questions par l’adolescente. « I know someone in Stolytsia. Here’s all the money I have saved. » Tu ne seras pas une esclave avait-il promis. Convaincre Elif fut une chose difficile, mais la révolution était lancée et son père avait promis de la rejoindre et de se battre pour ses droits. Un jour, il la rejoindrait à Stolytsia. Alors elle partit, après des adieux larmoyants, dans la charrette d’un ami marchand et ne remit plus jamais les pieds à Risskov. « Go to Durmstrang. Make us proud. » furent les derniers mots qu’elle entendit de son père. God rejse! (bon voyage)

Ses doigts glissent sur les reliures et elle a du mal à cacher son excitation. Ce n’est pas la première fois qu’elle vient pourtant, non, ça fait des semaines qu’elle s’octroie ce luxe monstre de se perdre entre les étagères avant de se plonger corps et âme dans un roman. Elle étudie aussi, emprunte quelques livres pour travailler dans le grenier qui lui sert de chambre, apprendre la magie à laquelle elle pourra goûter en allant à Durmstrang. Son père était un visionnaire au fond, la révolution a été avortée, mais pas sans qu’on ait su en tirer un avantage: elle va pouvoir faire son entrée à l’Institut. Et cette unique pensée, cet unique but lui suffit à continuer à avancer. Elle courbe l’échine le soir en rentrant devant sa maîtresse qui ne l’a peut-être pas achetée, mais lui offre une paie dérisoire et ne la traite pas vraiment mieux qu’une esclave. Sa tâche n’est pas ingrate néanmoins: elle s’occupe des enfants, leur lit des histoires et finalement parfait son apprentissage avec eux quand ils révisent leur cours. Mais la vie ne commence que quand elle s’échappe, un capuchon sur la tête et profite que les enfants son à leurs leçons pour rejoindre le seul endroit où elle se sent bien à Stolytsia: la bibliothèque. Ses doigts s’arrêtent finalement sur son ouvrage préféré découvert des années plus tôt, l’une de ses premières rencontres avec la littérature étrangère. « Ahem… I must say I really wouldn’t recommend this novel. » Ses yeux couleurs chocolats fixent l’inconnu dont la voix l’interrompt dans son geste. « And who are you » Fait-elle en haussant les sourcils. « to criticise the work of Thomas Hardy? I suppose you’re an adept of Radcliffe and the like? » Elle ne cache pas son mépris, non qu’elle n’apprécie pas les romans gothiques, mais elle trouve la quasi-fantaisie de Radcliffe incomparable au réalisme tragique d’Hardy. L’on est néanmoins rarement objectif avec ses romans préférés. « I simply think Hardy’s writing style is pretentious at best and the story in Tess, quite frankly pathetic. » argue-t-il le plus calmement du monde. Les poings sur les hanches, elle secoue la tête devant l’imbécile. « Of course her life is pathetic! That’s the point of it all, how miserable and pathetic and unfair her life has been is a testament to the ridicule of victorian moralities. » Elle ne le convainc pas bien sûr et le ton est si vite monté qu’on les fait taire assez rapidement, pas avant néanmoins que les lèvres du jeune homme ne s’étirent d’un mince sourire devant la passion de l’adolescente. Le lendemain quand elle revient pour sortir le livre de sa prison et se délecter d’une énième relecture, elle trouve un petit mot caché dans la couverture: пыта́йся Вдали от обезумевшей толпы (essaye Loin de la foule déchaînée).

Lazar il s’appelle. Un joli prénom lui a-t-elle répondu quand enfin il s’est présenté. Lazar, juste Lazar, de la même façon qu’elle n’est qu’Elif. Elle a du mentir bien sûr, non pas sur ses origines ethniques, son accent danois la trahissant à chaque mot, mais sur son sang sorcier. Elle a le plus simplement du monde avoué être une sang-pur, désargentée évidemment, son mensonge ne pouvant autrement pas tenir la route. Mais il fallait dire surtout, que mis à part quelques anecdotes vites transformées, révélées au détour d’une conversation, son passé resta sous silence, tout comme celui de Lazar en somme. S’il ne manqua pas de lui raconter quelques souvenirs de son enfance, il ne lui donna jamais aucune raison de croire qu’il était autre chose qu’un riche sang-pur comme un autre. L’amitié fleurit et les regrets avec: Lazar n’était-il pas capable d’accepter la vérité, elle pouvait tout lui révéler il ne fuirait pas, elle en était certaine. Pourtant elle s’enfonça plus encore dans les mensonges, refusant constamment d’être présentée à sa famille, craignant d’être découverte à tout moment. Elle se cru sauve finalement, quand après avoir effectuée sa dernière journée de travail avec la marmaille sang-pur elle revint fouler les dalles de la bibliothèque, une dernière fois avant son entrée à Durmstrang. Elle touchait le rêve du bout des doigts. Son sourire à l’idée de retrouver Lazar mourut sur ses lèvres rosées et avec, son excitation à l’idée de ce qui devait se produire le lendemain. Elle ressentit le coup d’abord, entendit les injures après, parvenant à peine à comprendre ce qui lui était reproché. Un vol, sans aucun doute, injustifié certainement, une simple raison pour sa prétendue maîtresse de ne pas la payer ou une dernière mesquinerie de ses collègues servantes.

Une larme coule acide sur sa joue après son réveil à l’hôpital, seule. Il était là pour voir sa déchéance, pour voir la vérité éclater dans la violence. Un dernier geste affectueux pour elle, alors qu’il la dépose à l’hôpital. Elle n’ose rien dire sur le trajet, elle ne sait pas quoi dire. Ses assaillants l’ont mis en rage et elle ne veut pas s’excuser pour ce qu’elle est. Elle sait pourtant qu’elle a eu tord de mentir, elle sait aussi qu’il est trop tard. Elle se frotte les yeux et pose la tête sur l’oreiller tentant de chasser de son esprit les souvenirs de l’affrontement, et de ce qu’à terre elle avait repéré du coin de l’œil, l’éclat rouge de roses qu’elle ne sentira jamais. Elle clôt les paupières pour s’empêcher de pleurer, elle pense au lendemain, elle pense à Durmstrang qu’elle va devoir affronter seule.

« No, I’m sorry but Angel is a hypocrite and Tess is a fool. » « Excuse you, but Tess is the archetype of pure innocence corrupted, she isn’t a fool she’s simply a little naive and extremely unlucky. »

C'est elle l'idiote et lui l'hypocrite, aussi menteur qu'elle, le prince Lazar II Ivanov de Bulgarie.



« Is something wrong, Elif? » La jeune femme détourne le regard de la fenêtre et ses doigts rattrapent sa plume. Il est trop tard néanmoins pour se remettre au travail, son maître de stage est déjà debout face à elle, arquant un sourcil devant son étourdissement. « Sorry. » grimace-t-elle. Ce n’est pas dans ses habitudes de rêvasser. Elle a eu beaucoup de chance de trouver une telle position et ne souhaite pas gâcher l’opportunité qu’on lui a donné. Mais parfois, elle regrette de ne pas avoir été orientée à Feuer. Ce qui est enseigné dans cette filière a en effet plus de chance de lui être utile dans ses desseins de rebelle. Ce qu’elle apprend-là, peut lui être utile pour sa carrière, pour ses ambitions personnelles. À voir ce qu’elle chérit le plus. Le professeur secoue la tête et s’installe en face d’elle. « Is everything okay at the Institute? » elle hoche la tête immédiatement. Elle comprend le sous-entendu, elle le lit dans le yeux inquiets du sorcier. Comment elle, la Mêlée, vit-elle Durmstrang ? Elle ne peut répondre autre chose que ‘bien’. D’abord parce qu’elle ignore tout des opinions de son maître de stage et qu’elle sait qu’elle ne pourrait se permettre de se plaindre devant un partisan du Tsar: elle est censée être extrêmement honorée d’avoir le droit d’étudier, demander plus serait sacrilège. Mais aussi, parce qu'au fond, elle ne se plaint pas. Elle peut en toute sincérité répondre que tout va bien pour elle à l'Institut. Parce que malgré les persécutions qui persistent contre les sorciers de son espèce, de sa sous-espère pourrait-elle dire, elle s’y sent bien. Elle s’est habituée aux insultes, habituée à la tyrannie de certains, de certaines, puisqu’elle a appris de première main que les femmes sont souvent les pires. Et parce qu’elle n’a jamais rien pris personnellement et que tout cela ne fait que nourrir la flamme de la résistance qui brûle en elle. Elle sourit presque quand on l’insulte, se délecte à l’avance de la vengeance qu’elle leur fera payer un jour. Sa situation n’est pas pire que d’autres, elle ne semble parfois même pas égale, à croire presque que quelqu’un agit dans l’ombre et que tous ses bourreaux, après s’en être pris à elle une fois la laisse tranquille. En rejoignant les corbeaux, elle s’est d’ailleurs débarrassée de beaucoup de ces petits ennuis quotidiens, son appartenance à l’ordre repoussant en effet les moins courageux de ses détracteurs. Ça ne marche pas pour tous, par pour la guerrière viking qui l’a prise en grippe dès le premier jour et à laquelle elle voue une haine et un mépris sans relâche. Elle continue de provoquer pourtant, en refusant de baisser la tête, de laisser tomber son regard, d'arrêter de sourire. Et puis, ce qui à bien des égards est le plus important, elle adore les cours. Elle adore apprendre et surtout, voir son travail acharné payer et la faire briller plus que certains sang-purs, elle adore arracher ces sourires arrogants de leurs visages en brandissant ses notes. Et si elle regrette parfois le choix de spécialisation que l’on a fait pour elle, elle sait également y voir la reconnaissance de ses aptitudes. « Everything’s great, I’m sorry, I'm just a little tired. I’ll dive right back into it. » sourit-elle et n’attendant pas un instant pour s’exécuter et se replonger dans son travail de recherche. Elle n’en fera sûrement jamais rien, ne deviendra jamais professeur car, quand bien même le souhaiterait-elle, personne ne l’engagerait et elle ne le souhaite de toute façon pas, probablement destinée à rejoindre la rébellion à plein temps dès l’obtention de son diplôme. Si tant est qu’on lui trouve un intérêt quelconque.