Aslak - Even Better Than The Real Thing

pseudo, prénom : ML âge : 25 ans pays : France avatar : Thomas Brodie-Sangster;  inventé, scénario, prédéfini : Un splendissime scena  crédits : Ciel, avengedinchain commentaire : J'aime beaucoup beaucoup beaucoup. Le choix de la date, du pays, le contexte bref tout    

(six ans - manoir Hirvonen)

Stoïque, droit, comme l’avaient fait ses frères avant lui, comme devrait l’être sa sœur après. Il regardait l’œuvre de son père, le cœur battant la chamade par crainte de le décevoir du haut de ses six ans. Il n’avait jamais cherché à savoir comment ça s’était passé pour les autres, ne s’intéressaient pas à eux comme ils ne le faisaient à son sujet. S’il avait osé à l’époque, la seule pour qui il aurait pu contredire les principes d’éducations de son père était sa sœur jumelle, sa cadette de quelques secondes. Il ne sait toujours pas pourquoi il ressent ce ridicule besoin de protection qu’il réprime aussitôt ressenti envers elle. Les marques d’affection, ce n’est pas la coutume chez les Hirvonen. Les cinq gosses ne ce sont jamais plains, n’ont jamais cherché à se plaindre, à émettre une once de rébellion quant à cette façon de faire. Ils n’avaient vu que les protestations de la mère suivis des coups du père pour qui, contradictoirement, ils ne ressentaient pas de haine ni même de peur. Il y avait peut-être cette crainte de mal faire ensevelie par des tonnes de maitrise de soi si bien que la seule façade visible de l’iceberg semblait pour tous être ce que les enfants de cette famille au lourd passé étaient sous leur carapace d’enfants prédisposés à la magie noir, à ne pas se soucier d’autre personne que d’eux-mêmes et de leur pouvoir. Était-ce le cas ? N’était-ce que la partie visible de l’iceberg pour pouvaient-ils réellement n’être que des pions bien obéissants, habitué à la propagande paternelle suivie de près par l’envie de mieux faire que ceux qui étaient passés avant ? Cette envie insatiable d’être le meilleure, d’être celui qui les surpasseraient tous et tant pis s’ils n’étaient que le pantin d’un père peu soucieux du bien être de ses enfants tant qu’il y avait le pouvoir, tant qu’ils avaient bien compris ce à quoi ils seraient destinés plus tard. Mais le pantin pouvait-il être nommé ainsi en étant pantin consentant, en voulant désespérément devenir celui que le père décrivait comme le meilleur d’entre tous, d’entre tous les Hirvonen ? Celui qui avait reçu le prénom de ce mage noir qui lui donnait envie dès son plus jeune âge sans se soucier de ce que cela aurait comme conséquences dans un avenir plus proche qu’il ne le pensait ? Toutes ces interrogations n’ont jamais franchis les pensées du plus jeune qui se retrouvait là à observer la torture avec des yeux avides de plus, d’en savoir plus, de pouvoir un jour surpasser le maître.  

« Irina, reste avec mère. Tu sais comment est père quand on lui désobéit » Elle devrait lui obéir comme elle se devrait d’obéir à tous ces autres parce que c’était ce qu’ils avaient appris des bleus que leur mère s’évertuait à cacher. S’il n’avait jamais ressenti une once de pitié pour sa mère, il ne voulait pas que sa sœur se prenne des coups parce qu’il avait outrepassé les décisions de son père – qui n’étaient en réalité que l’énième combat gagné par Kaisa Hirvonen. La curiosité maladive et malsaine s’insinuait depuis que la porte des sous-sols de la demeure familiale restait impunément ouverte. Quelques mois, quelques semaines. Il n’avait pas compté. Il avait juste entendu les cris bien plus nettement cette fois-ci que les précédentes et l’envie de voir plutôt que de lire ces livres poussiéreux était prenante, l’envie de voir cette magie s’opérer pour mieux la copier était viscérale. « Garde ta prévention pour quelqu’un d’autre, grand-frère. » Le ton était moqueur et un sourire qui l'était tout autant s’était dessiné sur son visage alors lorsqu’elle lui tandis la main pour l’entrainer à ses côtés. Un rire lui échappa. Amusé. Irina l’amusait. Tête brulée, impétueuse, directe, indomptable, avec cette envie de faire tout aussi bien que ses frères. « Mère serait triste que tu y assistes si tôt. » Ils savaient tous deux de quoi ils parlaient, paraissaient ne pas avoir six ans mais bien plus. « Si je ne veux pas finir comme mère je dois venir avec toi. Alors je viens. Père décidera ensuite. » Aslak hocha la tête. Il était totalement d’accord avec Irina. « Mais j’arriverais en premier. » C’était un jeu. Un jeu cruel qui s’était installé dans la tête des plus jeunes au dépend de ceux qui n’avaient pas le sang aussi pur qu’eux, au dépend des purs qui étaient contre le régime mis en place. Un jeu effrayant pour certains, exaltants pour ces deux têtes qui n’avaient déjà plus rien d’innocent.

(7 ans - manoir Hirvonen)

S’incruster dans les séances de torture du paternel avait été la meilleure décision qu’auraient pu prendre les jumeaux Hirvonen. Leur véritable formation ne commença qu’à cette époque et la fierté du père d’avoir des enfants aussi précoces en matière de magie noire fait qu'il accorda facilement quelques mois plus tard un esclave à son fils le plus jeune. Un caprice. Soit. Il avait cependant lu dans ses yeux ce pourquoi le sang-mêlé servirait. Il ne tiendrait pas plus de quelques mois. Un peu plus s’il était plus fort que tous les autres. Pourquoi s’en soucier ? L’intérêt résidait toujours dans l’attente d’exorciser cette magie qui ne demandait qu’à sortir. Pourquoi avait-il attendu aussi longtemps, pourquoi n’avait-il pas suivit son instinct sadique et meurtrier dès que son regard s’était posé sur ce gamin insignifiant ? Aucune idée. Il avait attendu sans pour autant déroger aux habitudes familiales. Il avait tué tout comme son frère quelques temps après avoir obtenu Serghei. Il était resté impassible devant la mort. Ce n’était plus un jeu. C'était le rituel qui disait qu’ils étaient des Hirvonen. Les enfants du père et non de la mère. « Excellent. Excellent. Que de haine dans des êtres si jeunes. » La satisfaction se lisait dans les prunelles de leur géniteur. C’est ce qui importait. Toujours. Qu’il soit satisfait pour qu’aucune de ses colères mémorables ne soient dirigées vers eux. Les frapper ? Il ne l’avait jamais fait. N’avait jamais eu besoin de le faire. Aucun d’entre eux ne s’était dérobé devant ce qu’il lui demandait, toujours ils réalisaient ce que le maitre en magie noire leur ordonnait d’exécuter. Ils avaient tué sans poser de question, sans se soucier des formes qui gisaient sous leurs pieds. Le sort de la mort n'avait pas été suffisant pour Aslak. L'envie de torturer cet être impur pour mesurer l'étendue de ses capacités avait été plus forte. « Torturer avant de tuer, Irina. C’est la seule façon d’obtenir des informations. La mort n’est qu’une finalité. La seule qu’ils méritent. Ces sangs-mêlés. Ton esclave, Aslak. » Le garçon hocha la tête. Il approuvait les dires de son père ainsi que sa sœur même s’il la vit un peu plus sur la réserve, moins encline à la torture. Chacun ses méthodes après tout. Lui se chargerait de torturer, elle de tuer si cela pouvait la soulager. Ils verraient bien mais il ne pourrait pas toujours couvrir cette petite qui semblait se rapprocher de leur mère, seule présence féminine dans cette demeure sombre. Présence effacée que personne n’écoutait jamais, que l’on laissait là parce qu’il était impensable de s’opposer à ce père qui prenait beaucoup trop de place.

(Dix-sept ans -  manoir Hirvonen)

La souffrance l’obsédait bien plus que la mort. Dulgheru avait-il atteint ses limites ? « Aslak ! » Irina. Il n’y avait qu’elle pour oser l’interrompre, pour donner quelques secondes de répit à celui qui le défiait à sa façon. La haine à son égard le maintenait en vie. La haine avait cette force et Aslak ne pouvait qu’apprécier cette combattivité tout en sachant cette dernière vaine. L’esclave savait qu’elle serait sa finalité qui serait identique à celle qu’avait connue son compatriote de cellule. Il suivit sa sœur et jeta un dernier regard à celui qui affrontait le sien tout aussi noir. Peut-être le soignerait-il pour mieux recommencer. Seulement ses sortilèges favoris touchaient principalement une zone qu’il lui était impossible de réparer, qu’il ne souhaitait pas réparer. Son âme vacillait, serait bientôt tout aussi sombre et morte que la sienne. Le laisser s’échapper pour voir quels dégâts il pouvait commettre était tentante mais bien trop dangereuse pour lui. Et même s’il était fasciné par toute cette haine non refoulée, il n’était pas suicidaire. « Qu’y a-t-il de si important pour que tu viennes à un endroit que tu exècres ? ». Irina avait toujours été plus douce, à sa façon. « C’est père. Je l’ai entendu parler avec notre frère. » Aslak ne se soucia pas de savoir de qui il s’agissait. L’information n’était pas importante. Si Irina et lui n’avaient pas ce lien indestructible, jamais il ne se serait intéressé à son bien être, à communiquer avec elle. Elle était le seul membre de la fratrie avec lequel il voulait bien adresser la parole, ne se contentait pas que d’un hochement de tête pour exprimer ses propos. A bien y réfléchir, il parlait plus à Irina et son esclave qu’au reste de sa famille. Cela avait quelque chose de déroutant, même pour lui. « Et ? » Le regard de la jeune fille s’attarda sur la porte entrouverte qu’il referma comme si ce simple geste suffirait à ce que l’esclave n’entende pas les murmures qui allaient suivre. « Père n’aime pas ça. Il n’est pas le seul. » Aslak croisa les bras. Il ne comprenait pas très bien où elle voulait en venir. « Il veut que cela cesse. Que tu en choisisses un autre. Il ne veut plus de cet esclave dans les cachots. Si tu veux ses propres termes. ‘Et s’il ne le tue pas, je le ferais moi-même.’ » Le jeune homme resta pensif. Était-ce vraiment une mauvaise chose qu’il s’obstine à détériorer l’esprit du brun ? C’était sa chance de le voir se briser totalement, de voir l’âme partir en miette. Qu’espérait-il, au fond ? Que Serghei se brise et aspire cette magie noire comme si elle était son unique raison de vivre ? Un peu. « T’en es trop dépendant Aslak. » De la magie noire ? Cela ne faisait aucun doute. « Très bien. Je ferais le nécessaire quand il me donnera ses ordres. » Et maintenant qu’elle le laisse. Il n’avait pas besoin de cette esclave là en particulier même si sa combativité en était à la fois captivante et ridicule. Tout ce qu’il demandait était une âme en échange. Une âme aussi difficile à briser que la sienne. « On va doubler la dose, d'accord ? » Il avait attendu que sa sœur parte, s'était rapproché de l'esclave, sentait sa respiration difficile. Il n'attendait pas de réponse, exposait juste les faits. Autant ne pas gâcher les probables dernières semaines qu'il lui restait à vivre. Bien vite, les cris emplirent la pièce et Aslak s'en abreuva. Ces cris là étaient comparables à nul autre. Sans doute avaient-ils raison. Sans doute était-il dépendant de sa souffrance.

(Vingt-trois ans - Durmstrang )

Sa rage avait été noire quelques semaines plus tôt. Violente. Lui seul semblait affecté par celui qui avait déserté. C’était inadmissible. Inacceptable. Mieux valait qu’il soit mort qu’en fuite, libre de ses mouvements. Il n’avait pas supporté qu’il échappe à son destin funeste. L’avait-on aidé ? Il avait ruminé ses pensées sombres pour mieux se déchaîner sur le vagabond que lui avait ramené père. Indigne d’intérêt. Il n’avait pas vécu bien longtemps sous les coups et les sorts. Aslak détestait ce sentiment d’échec qui l’enveloppa alors pour la première fois. N’était-il pas celui qui ramenait les esclaves de Rafael en fuite ? L’inverse n’était pas sensé se produire. Jamais. Les mois s’étaient écoulés et sa fureur ne fut en rien diminuée lorsqu’il arriva à Durmstrang avec cette annonce des Sang-Mêlés qui lui fit l’effet d’une douche froide. Il les acheva du regard un à un et se promis de leur procurer une mort lente et douloureuse lorsqu’ils sortiraient du château. Leur donner une éducation identique à la leur ? Quelle idée absurde. Ils n’étaient pas à la hauteur, ne méritaient pas ce que le Tsar leur proposait. Mais soit ce n’était pas son rôle de donner son avis, de se rebeller. Il n’en avait d’ailleurs pas l’intention même s’il suivait ce qu’il se passait de près. L’arrivée des bâtards au château lui facilita la tâche pour retrouver. Serghei  même s’il n’en montra rien aux premiers abords. S’il feignait ignorer sa présence c’était à la fois pour ne pas montrer à ses aînés qu’ils avaient partiellement raison à propos de sa dépendance et à la fois pour mieux l’entraîner vers le fond pour lui montrer subtilement au combien il avait eu tord de fuir. La mort aurait été préférable que toutes ces idées sombres et tordues qui s’imposèrent récemment dans la tête de son ancien esclave. Durmstrang fut à la fois l’accélérateur et le frein sur l’envie de faire payer à celui qui avait osé le fuir. La rancune était tenace, forte. Jamais ce lien ne devait se briser, à jamais Serghei resterait son esclave. Il l’avait vu dépérir, devenir fou et cette déchéance eut le don de le réjouir bien plus que d’être accepté dans la filière Luft après des mois d’étude et de labeur. Aslak était doué. Aslak gâchait ses chances en utilisant cette magie noire comme de l’air pour respirer. C’était vital, nécessaire. Il n’arrivait plus depuis longtemps à penser de façon correcte en étant lucide. S’il commençait à perdre la tête lui seul, avec toute son arrogance, pensait que rien ne tournait pas rond chez lui. Il était devenu l’un des meilleurs, réussissant à la fois dans le domaine scolaire que dans celui de la magie noire. Le reste n’était pas nécessaire, pas utile dans sa vie. La vie en société, les relations ne valaient pas la peine quand une personne vous donnait les réponses à vos questions sur la seule qui compta toujours à ses yeux. La magie noire.