black, the dark of ages past (morten)

pseudo, prénom : Morty, fall of rain. âge : 25 printemps.  pays : france.  avatar : Eddie Redmayne.  inventé, scénario, prédéfini : scénario.  crédits : Schizophrenic (ava), sirredmayne (gifs).  commentaire :    

Femme à la santé fragile, sorcière émérite et derrière héritière d’une famille de sang pur sur le déclin, elle est devenue l’épouse d’un homme qu’elle ne connaissait que de nom. Aussi calme et violent que les flots berçants la ville dans laquelle on l’entraîna sans lui demander son avis. Sans l’aimer. La fantasque sorcière est devenue une épouse modèle, malheureuse dans son couple, heureuse en public pour sauver les apparences. Et après des années de mariage insipides, sans enfants, les seuls qu’elle put donner à son époux mourant dans les jours suivants la naissance, Aslaug Vernersen finit par se dire que sa vie serait aussi lente et calme que l’eau coulant dans le canal en bas de chez elle. Jusqu’à ce triste jour, morne et brume, où les pleurs d’un nouveau-né brisent le silence. Sa renaissance. Sa lumière dans les ténèbres de sa vie mondaine. La pureté du sang renouvelé pour l’un, la promesse d’un être à aimer de son cœur pour l’autre. Morten, l’unique. Le sien. A elle et personne d’autre. Ce bambin aux quelques cheveux roux et à la peau aussi laiteuse que celle de sa mère. Son reflet. L’union de deux âmes perdues qui se forge dès les premiers instants, dans le premier sourire que la mère échange avec son fils. La jeune mère refuse l’aide des nourrices, de ces esclaves qu’elle juge indignes. Dont la vilénie pourrait entacher la pureté de son fils. Jalousement, Aslaug l’enferme dans son monde, ne s’en sépare que lorsque cela devient une nécessité. Le fils et sa mère s’isolent dans leur univers, abandonnent la rudesse du père et ses humeurs affreusement changeantes pour se réfugier dans la chaleur tendre de la chambre à coucher d’Aslaug. A la manière d’un Lumos Maxima savamment lancé, la lueur finit par vaciller. La fragilité rattrape le bonheur de la jeune maman. Comme un rappel d’une condition ignorée pendant trop longtemps. Comme pour lui faire comprendre qu’elle peut le perdre à tout instant, cet enfant. Ce morceau de son âme qu’elle ne pourra certainement pas voir grandir comme toute mère le désire.


La nourrice se retrouve écrasée contre la porte d’entrée. Poussée sans ménagement par le gamin qui se rue à l’intérieur sans prendre la peine d’ôter ses souliers crottés. Il piétine dans le hall d’entrée, et se rue dans les pièces de la demeure pour arrêter sa course devant une porte close. La chambre de sa mère. Perplexe, Morten fronce les sourcils et tourne la poignée. Rien ne bouge. La porte n’est jamais fermée. Pas pour lui. Alors il frappe, doucement. Pour n’obtenir aucune réponse. Seulement le silence, comme celui qui l’entoure alors qu’il reste planté là, dans ce couloir vide. Dans un soupir, il finit par s’assoir à côté de la porte, prostré, déterminé à attendre le retour de sa mère. Sa nourrice et une autre sang-mêlée passe devant lui, apposant des regards plein de compassion sur la petite frimousse. Il ne comprend pas vraiment pourquoi elles le contemplent de la sorte. Et si les premières minutes, Morten a été capable de s’occuper l’esprit, maintenant qu’il n’a plus rien à faire, l’attente fait courir des fourmis dans ses pieds. Il se lève, se tourne une nouvelle fois face à la porte et y colle son oreille. Il n’entend que le bruit de sa propre respiration. Un écho de plus qui l’irrite, et qui finit par achever sa détermination. D’un pas lourd de gamin mécontent, Morten revient vers le salon. Pour y trouver son père, debout face à un autre homme. Un médecin visiblement. « - Morten, ta mère nous a quitté. » Il ne comprend pas tout de suite. Ne veut pas comprendre, s’apprête à demander bêtement où elle a bien pu aller quand l’évidence vient se coller sur son front. Il savait sa mère malade, mais pour lui le mal passerait. Planté dans l’encadrement de la porte, Morten fixe son père tout en papillonnant des cils. Tout le gamin s’effondre dans un reniflement. Les petits poings se serrent et la crise gagne la surface. Les pleurs déchirent le silence religieux, mais ne parviennent pas aux oreilles du nouveau veuf qui se tourne déjà pour reprendre sa conversation. La nourrice tente alors d’attraper la main de Morten pour le faire quitter la pièce. Le geste est vain et se brise contre le vent. Malgré le rideau de ses pleurs, le petit sorcier  se rue devant la porte de la chambre et s’y laisse tomber. Son père s’est borné à dire que ça lui passerait. Il était loin de se douter que son fils passerait toutes les journées du mois suivant, assis par terre devant cette porte désormais résolument close.


« - Vous faut-il quelque chose Monsieur ? » L’interpellé n’accorde pas même un regard au sang-mêlé qui s’incline humblement sur son passage. Il s’en moque et ce rejet ne mérite même pas son attention. Le patriarche Vernersen quitte le salon sans demander son reste, écrasant l’esclave de toute sa prestance. Wulfric reste debout près de la porte, hésitant à quitter la pièce quand l’un de ses maîtres s’y trouve encore. Le silence dans la pièce, seulement brisé par le crépitement du feu et le ronronnement calme des flots au-dehors. « - Si Monsieur n’a pas besoin de mes services… » Wulfric esquisse un pas, et s’arrête dans son geste. « - C’est inutile de continuer à jouer quand il n’y a que nous. » Morten extirpe sa carcasse maigrelette de son fauteuil avec langueur. Posant son livre sur la table basse avant de venir se poster devant Wulfric. La nonchalance dans l’attitude de l’adolescent n’est qu’une façade, apposée savamment sur ses épaules pour mieux dissimuler la lascivité qui s’enroule dans ses gestes. Le sang-mêlé le dépasse d’une bonne tête, et deux Morten ne suffiraient pas pour obtenir sa largeur d’épaule. Ce qui devrait être intimidant n’en est que plus attirant aux yeux du sang-pur. Ses mains se posent de part et d’autre du visage de l’aîné alors que les souffles se mêlent. Les phalanges indécentes l’attirent plus près encore et scellent la proximité dans un baiser fiévreux. Les instants volés en compagnie du sang-mêlé, Morten en goutte la délicieuse saveur depuis plus d’un an. L’exaltation des sens et le goût de l’interdit sur la langue. La débauche se fait incisive sous la peau, et les corps se heurtent, se frôlent. Wulfric agrippe les épaules fragiles pour mieux soumettre celui à qui il doit obéissance. Le temps s’est figé au-dessus de leurs têtes, si bien qu’ils ne font pas attention aux pas qui se sont arrêtés dans la pièce. C’est un infime raclement de gorge qui sort le couple de fortune de sa perdition. Wulfric est mortifié, Morten vacille et blêmit. « - Tu es mandé en cuisine. » L’ordre est incisif et force à l’exécution immédiate. Les cheveux en bataille et la chemise ouverte sur un cœur battant à tout rompre, Morten courbe l’échine et évite soigneusement de croiser le regard de son géniteur. La correction infligée ce soir-là le tiendra alité pendant plusieurs jours. Lui apprendra qu’il est essentiel de cacher ses désirs et ses déviances. De Wulfric, il ne restera rien. Seulement le souvenir de sa présence, et le mystère planant autour de son départ.


Wasser, le fils de l’eau jusque dans la filière de ses études. Du jeune adulte mal dans sa peau, renfermé et peu loquace, Morten s’est mué en un orateur hors-pair. Débordant d’un charisme écrasant, il a su charmer le jury et mettre à mal ses piètres concurrents. S’imposer au milieu d’une rudesse qui ne lui est pourtant pas étrangère. Et faire de Durmstrang son terrain de jeu. A lui et à ses compères. La folle équipe, les éclats de rire en échos sur les pierres sombres de l’académie. C’est après le gardien qu’ils en ont cette fois. Seul à errer dans les couloirs malgré le froid, il marmonne dans sa barbe des paroles qu’il est le seul à comprendre. « - Vlad ! » L’interpellé sursaute en entendant son nom et se retourne avec maladresse pour faire face à un professeur. « - Il y a eu un incident dans les étages, les toilettes nord, encore. Vous êtes priés de vous y rendre le plus rapidement possible. » Le pauvre homme hoche vivement du chef, se complait en paroles mielleuses et s’élance en trottinant, sous le regard froid du professeur. Sous la peau d’emprunt, Morten est hilare. Et une fois le sorcier hors-de-vue, l’hilarité franchit le seuil de ses lèvres. C’est un tour commun, qu’il s’amuse à jouer dès que l’occasion se présente mais qui fonctionne à chaque fois. Reprenant son apparence, le sorcier jette alors un regard en direction du recoin où se trouvent ses amis. « - Le pauvre, tu l’as envoyé affreusement loin cette fois. » Il y a de la réprimande dans les paroles mais l'amusement la surpasse. Morten hausse les épaules, désinvolte. « - Il ne va pas en mourir. » Agitant la main comme pour chasser l’éventuel remord venu se hisser sur ses épaules, le sorcier laisse son regard vert se poser sur le petit groupe.


L’ivresse se rue dans les veines, et les échos des rires se répercutent contre les murs. La nuit est tombée depuis longtemps dans les rues désertes de Reims. Mais le groupe s’en moque, ne prend pas la peine de baisser la voix et de se faire discret. Et quand un volet s’ouvre pour les inciter au silence, ils n’en parlent que plus fort. Les pieds se croisent et Morten bute. Manquant s’écrouler à terre, il se rattrape de justesse à l’épaule d’un de ses camarades. Cet incident accentue l’hilarité générale et comme pour saluer le geste, Morten porte à ses lèvres la bouteille de vodka qu’il est le seul à boire. Parce qu’il est supposé être le seul à en supporter la puissance. Au détour d’une ruelle poisseuse, le groupe se retrouve nez-à-nez avec un escadron de soldats allemands. Occupée par l’armée ennemie, la ville se change doucement en un désert parsemé de brouillard. Il n’y a que la folie qui pousse les plus téméraires à quitter les abris de leurs demeures pour se heurter au contact froid de la guerre. Les ordres sont crachés dans un allemand autoritaire. Que seul Morten comprend, tant la langue ressemble à la sienne. La chaleur de l’alcool dans le cerveau, le danois s’apprête à répliquer dans un français lamentable quand un grondement sourd crève le silence. Le sol tremble sous les pieds des hommes rassemblés sous la lumière vacillante d’un réverbère. Quelques volets s’ouvrent sous le coup de la curiosité. Et des cris s’élèvent. Un autre grondement déchire le calme et l’alarme fait résonner sa voix dans les brumes de la nuit. La menace vient du ciel, le premier raid aérien éventre le ciel. L’ivresse n’est pas assez intense pour atténuer l’angoisse. La panique et le sang qui tache les pavés, le tableau écœurant d’un conflit naissant s’ancre dans les prunelles du sorcier, s’incruste dans les fibres de son cœur. La révolte hurle sous la peau, et les similitudes le poussent à arrêter ses errances. Pour retourner se perdre dans le froid de la Capitale.

Félicitations, tu viens d'être validé Tu fais désormais officiellement partie des membres du forum. Avant toute chose, laisse moi te dire quelques mots sur ta fiche : je suis désolé du temps d'attente mon dieu. ta fiche est superbe, j'aime beaucoup ta plume et le personnage et j'ai vraiment hâte de voir la suite des évènements, bref, je valide avec plaisir. . Maintenant que tu as un joli rang et une couleur sur ton pseudo (si c'est pas la classe  ), tu dois remplir les registres pour y inscrire ton personnage. Il faudra tout d'abord vérifier que ton avatar est bel et bien inscrit dans le bottin. Si ce n'est pas le cas, n'hésite pas à contacter uembre du staff qui l'ajoutera le plus vite possible. C'est la même chose n msi ton personnage a un don. Il est toujours préférable de vérifier que ta place est bien réservée dans l'annexe des mutations magiques. Ensuite, comme tu dois sûrement t'en douter, tu devras recenser ton personnage dans les différents registres du forum. Si ton personnage étudie à Durmstrang, il faudra le signaler dans le registre des élèves. N'oublie pas de recenser son ordre s'il en fait partie. Tu devras aussi veiller à recenser ton patronus  afin d'éviter qu'il ne soit pris. Si ton personnage exerce une profession ou qu'il est en stage dans la capitale, n'oublie pas de poster dans le registre des métiers. Et voilà, tu as terminé ! Tu peux désormais aller créer un scénario ou encore un lien préféfini. Tu peux aussi poster une fiche de liens et en demander aux autres membres. Pour finir, n'hésite pas à flooder   Nous te souhaitons un très bon jeu sur le forum   N'hésite pas à contacter l'équipe administrative si besoin