daddy's issue (kjartan)

pseudo, prénom : hedgekey/amaryllis. âge : nineteen.  pays : Belgique     avatar : Jake Abel, le fils d'Hermes, le rebel de Meyer.  inventé, scénario, prédéfini : inventé en majorité, fils d'une famille royale (le fils d'Agnar, le plus jeune de 23 ans)  crédits : hedgekey.  commentaire : ce forum, mais ce forum  

« Kjartan. » Elle le souffle, ses cheveux blonds balayant le visage fragile de la petite poupée aux joues rouges. Un fils, encore un. Un troisième bébé qui passe dans ses bras, sous ses lèvres carmins, sous les caresses de sa chevelure d'argent. Il sourit, babille, petit enfant innocent. Descendant d'une lignée de chevaliers, d'hommes armés, de guerriers sauvages. Probablement ceux qui se battaient en premières lignes, probablement ceux qui regardaient les plans de batailles avec attention, en faisant bouger les petits pions en bois, probablement ceux qui se couvraient de peintures guerrières couleur de sang. Probablement ceux qui n'avaient peur de rien, si ce n'est de la peur elle-même. Ceux qui ne baissaient jamais les yeux. Ceux qui détestaient les tremblements, la perte de contrôle, plus que n'importe quelle armée ennemie. Ceux qui ne s'avouaient jamais vaincu. Ceux qui se relevaient alors que deux bras leurs avaient déjà été arrachés. Ceux dont le seul nom faisait se terrer des populations. Les Danois. Ceux qui ont jurés allégeance à un Tsar tout aussi indomptable qu'eux, qu'ils ont jugés digne de leurs épées. Ce peuple civilisé en société, qui se révélait horde de soldats une fois que le sang se mettait à couler. Peuple de meurtriers. Approuvés par le gouvernement, alors on l'accepte. Cette famille aux yeux opalescents, avec leurs sourires froids et leurs âmes brûlantes d'un feu qui jamais ne pourra s'éteindre. Son père le regarde. Ses yeux l'évaluent, notent les cris puissants et la frêle ossature. Sera-t-il capable de porter haut l'étendard ? Sera-t-il un digne fils pour les Svendsen ? Probablement. Tout ses enfants le sont. Il ne sera pas l'héritier, il n'est pas le premier. Il ne portera pas ce manteau-là sur ses épaules. Mais il aura son rôle à jouer. Transmettre le nom, transmettre la force. Les rendre fiers. Se tenir droit, défendre leur honneur. Porter les couleurs d'une des familles les plus puissantes, rugir leurs cris de guerre et faire brûler leur colère sur leurs ennemis. Petit garçon aux boucles blondes, seras-tu à la hauteur de ton rang ? Seras-tu assez fort pour tenir la distance ? Feras-tu honneur à ceux qui t'ont précédé ? Kjartan, fils d'Agnar, pourras-tu te tenir droit quand les armées te piétineront ? Avanceras-tu dans ton armure quand ton sang coulera, que le blanc deviendra rouge, que les canons retentiront, que les sorts fuseront, que le vert éclairera la nuit ? Quand la mort t'appellera, la regarderas-tu en face ? Lui serras-tu la main ? L'accueilleras-tu comme une vieille amie ? La combattras-tu jusqu'au dernier mot ? As-tu peur ? Petit bébé à peine sorti des limbes, penses-tu que tu grandiras comme il faut ? C'est un lourd fardeau sur des épaules. L'assumeras-tu ? Il accroche ses petits doigts dans les mèches rebelles de sa mère, son sourire se perdant dans une moue rêveuse, concentrée. Tout se mélange. Le père ne voit qu'un héritier, la mère s'extasie une seconde sur le miracle de la vie. Et le temps passe. Et le bébé dort. Et tout son avenir doit s'écrire.

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« Mieux que ça ! Vise, tire. Non, mieux que ça ! Plus fort. » Grognements plus qu'encouragements. Ça n s'arrête jamais. Jamais. Pas une seconde de répits, pas le temps de reprendre sa respiration. C'est pour les faibles, pour le bas peuple. Pas pour lui. Lui, il doit se battre. Il doit savoir. Il doit faire mieux. Mieux que tout les autres. Parce qu'il ne sera jamais un héritier, qu'il doit servir à autre chose. À être le meilleur de sa classe, à être le plus fort, à être un bon parti, un bon mari, un bon guerrier, un homme important. Il continue, la baguette en avant, la tenant haut. Son bras le lance, son corps crie grâce, ses jambes se retiennent de trembler. Des heures qu'il est là. Des heures qu'il s'entraîne. Des heures qu'il souffle comme un taureau dans l'arène et que son professeur – qui le traite plus comme un enfant pas sage que comme le prince qu'il est – joue les matador, esquivant toutes ses attaques avec des mouvements de bassins tout en souplesse. Connard. Des centaines d'insultes dansent dans les yeux du blonds qui a envie de lui sauter dessus, de l'avoir à coups de poings pour lui faire ravaler son sourire arrogant, ses reproches à la con et ses rires moqueurs. Il a envie de lui griffer le visage, lui déchirer la peau, faire se répandre son sang et ses dents, de s'offrir un collier fait avec ses os blancs et brisés. Il s'imagine avec des crocs, dévorant la chair rougeoyante de cet homme atroce, de ce sadique aux airs de dictateurs. La haine le fait se redresser et il bondit. Un, deux, trois. Ça pleut, ça fonce, mais il évite encore et toujours. Ça va le rendre dingue. « Tu es nul, Kjartan. Tout mes élèves y arrivent, mais tu n'es pas capable de me toucher. Pas une fois. C'est pathétique. Et tu te dis de sang royal. » Il sait que c'est pour le chauffer, il sait que ce n'est qu'une façon de le faire sortir de ses gonds, de le faire exploser. Mais bon sang, ce que ça marche. Il se sent plein d'énergie, empli d'une rage dévorante, qui fait bouillir ses membres, qui fait se tendre son être. Il a envie de le tuer. Rapidement. Puis de le faire revenir à la vie. Pour le tuer une deuxième fois, plus lentement. En prenant son temps. En arrachant ses membres, avant de les faire repousser, et de les enlever encore. Pendant des jours, des semaines, des mois, des années peut-être. De l'empêcher de respirer jusqu'à l'entendre le supplier. De lui crever les yeux avant de les lui faire bouffer. Il hurle, enfermé dans un tourbillon écarlate, où le monde devient un champs de bataille, une scène d'apocalypse, une orgie sanglante. Tout est rouge. Tout est mort. Et il sera le premier. Les sortes partent, les poings frappent. Il griffe, arrache, tue. On le tire en arrière, il se débat comme un démon, tremble, mord, rendu fous, complètement fou. Depuis quand n'a-t-il pas dormi ? Ou manger ? Il ne sait plus. Il s'en fout. Il a pas compté. Il détruit tout ce qui tombe sous ses doigts. Un grand coup sur sa tête. Et il s'évanouit. Ayant enfin droit au repos.

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Elle est là, douce Aphrodite qui illumine la pièce dés qu'elle y entre. Ses cheveux bruns, si doux contre sa joue, sa peau de pêche, si chaude sous ses doigts. Il sourit en la voyant, écartant sa chaise de la table. Elle atterrit sur ses genoux, il passe un bras autour de sa taille fine, pose le menton sur son épaule. Fine et fragile. Il sait qu'elle ne l'est pas. Comme elle sait qu'il n'est pas le fils de Thor, joyeux, intrépide, lutin des temps modernes. Elle sait que son sourire cache les ténèbres, que ses yeux qui brillent si fort sont morts à l'intérieur. Elle sait qu'il aime battre les gens, par plaisir. Elle sait qu'il n'aime pas les bruits trop forts, les gens qui sont trop heureux. Elle sait qu'il s'habille souvent en noir quand on le laisse choisir, elle sait qu'il n'écoute rien ni personne et qu'il n'obéit que pour éviter qu'on le remarque. Ou que le remarque encore plus. Que tout le personnage qu'il a crée depuis son entrée à l'académie n'est que ça ; un personnage. Elle sait que l'héritier n'est jamais né, que l'élève brillant, sportif, attentionné, protecteur, doux, optimiste qu'il montre à tout le monde, qui se fait aduler par l'institut en entier, n'est qu'un masque sur un autre masque, empilés comme des matriochka. Il inspire son odeur familière et son corps se détend. C'est comme une drogue. Le manque le rend aigri, l'absence le rend irritable. Quand il ne la voit pas, les jours s'égrènent trop lentement, son masque se fissure, les coups pleuvent, le rage fait bondir tout son corps. C'est un besoin. Exacerbé encore par cette promesse ancestrale, ce pacte qu'ils ont fait sous le regard des astres, sous la beauté du matin, leurs mains liés, leurs cœurs attachés pour la vie. Ils sont un. Un seul et même être, séparés par les griffes d'un destin froid et calculateur. Presque comme lui. Elle est sa jumelle, sa vie. L'air qui sort de ses poumons. Le soleil de sa nuit journalière. Il sourit en l'écoutant parler, apaisé par le son de sa voix. La femme qui parlait à l'oreille du sauvage, du monstre, du lion. Il répond sans réfléchir, naturellement, de ces phrases courtes mais directes qui font sa renommée. Sincère, presque toujours. Avec elle, sans arrêt. Les autres ne sont rien, des jouets, des pions, un troupeau de moutons manipulables à sa guise. Mais elle est la reine, la déesse, la sorcière qui règne sur son pays désolé, qui enroule son âme dans un fil rouge et le fait danser comme un pantin. La seule qui voit l'éclat rouge dans ses yeux, qui voit la fureur sous ses doigts, qui sent la tension dans ses poings, qui touche le sang au fond de lui. Elle est son tout. Elle est sa perte. Elle le distrait, le rend faible, le rend dangereux. Et il ne l'aime pourtant pas, pas de cette façon humaine, de celle qui inspire les poètes, les écrivains, les chanteurs. Il ne l'aime pas comme ça, car le terme est faible pour décrire le lien profond, chaîne incassable en argent massif qui relie deux âmes sœurs. Pas d'amour romantique. Mais ce lien qui prend naissance dans ses entrailles, remontent pour ligoter son cœur et son âme à celle de cette petite brune aux yeux de biches. Princesse de son royaume. Il sourit et frotte son nez sous l'oreille délicate de la poupée contre son torse. Elle est tout. Et il est tout. Ils sont tout quand leurs corps se lient. Et ils ne sont plus rien quand la distance s'installe. Papillons et flammes, un coup l'un, un coup l'autre, ils dansent jour après jour sur les limites avec l'ardeur des espagnols qui font claquer leurs talons sur les sols marbrés. Sans s'arrêter. Sans jamais s'arrêter. Ils ne peuvent pas, ne veulent pas, n'y pensent pas. Liés pour la vie. Sofiya. Son prénom murmuré dans les battements de son cœur. Et tout ces gens, qui ne savent pas, qui ne comprennent pas, qui ne ressentent pas. Le serment. La vie qu'ils mènent. Qui ils sont. Deux comédiens sur la scène, jouant un rôle sans cesse renouvelé. Mais quand leurs regards se croisent, ils savent. Il n'y a qu'eux. Et le monde. Elle est son paradis, et l'enfer, c'est les autres.

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Couché dans son lit, le ventre contre le matelas, le dos vers le plafond. Une fille assise à califourchon, une jambe de chaque côté, ses mains douces passant sur ses muscles, en redessinant les contours comme il lui plaît. Elle caresse sa peau avec un sourire, ses longs cheveux acajous lâchés sur son dos. Il parle pas. Elle griffe un peu ses reins et il bouge, s'arquant, comme pour chercher la douleur, chercher la caresse, trouver l'apaisement. Rien ne le lui offre. Rien du tout. Ses longtemps doigts effleurent le tatouage, le loup sauvage qui orne son corps. Il le cache pas souvent. Parfois. Quand il faut. Elle sait ce que c'est, l'ordre, la fonction. Les berserkers. Ce que personne n'avait vu venir. Ils s'attendaient tous à ce qu'il finisse dragon, sans ordre, simple partisan. Mais la violence en lui avait encore parlé. Elle l'avait forcée à rejoindre ceux dont le sang battait aussi vite que le sien. Qui lui donnerait le respect dont il a tant besoin. Il sourit en coin, le nez contre l'oreiller. Elle continue son inspection, caressant les cicatrices, les traces, le passé gravé sur sa peau. « C'est vrai ce qu'on dit sur toi ? » Il ouvre un œil, lui lance un regard amusé par dessus son épaule. « Sois plus précise. On dit beaucoup de choses sur moi. » Tellement de choses, tellement de rumeurs. Comme si ils s'attendaient tous à ce qu'il cache quelque chose derrière sa gentillesse, sa force brute et ses blagues débiles. Comme si ils pensaient que derrière ses sourires bienveillants et plein de joie de vivre se cachait le pire des démons. Si ils savaient. « Que tu es dangereux. » Il sourit en coin, renard à l’affût et d'un mouvement de bassin, la repousse, roule sur elle, l'emprisonne. Ses paumes enferment ses petits poignets, les levant au dessus de sa tête. La couverture s'en va loin et leurs corps s'emboîtent. « à ton avis ? » Il sourit, allant mordre la peau plus tendre sur son épaule, la faisant gémir alors qu'elle s'arque. « Je pense que c'est vrai. Mais que tu ne veux pas le montrer. Ce qui te rend encore plus dangereux. » Elle parle, il rit. D'un rire joueur, presque enfantin. Alors qu'en lui, gronde le monstre, beaucoup moins innocent. Il n'aime pas qu'on voit en lui. Il n'aime pas qu'on sache. Elle se tait, alors qu'il attrape son sein gauche entre ses lèvres, fait rouler la pointe sous sa langue, dévore la peau, la marque, la fait trembler. Quand il s'attaque au deuxième, son souffle s'étrangle. Mais elle parle quand même. « C'est vrai que tu ... » Il l'étouffe, mordant plus fort, elle pousse un cri. Il sourit et continue. « Que je ? » « Que tu baises aussi des hommes ? » Il s'arrête une seconde, le nez contre son ventre, haussant un sourcil. Il sait qu'on le dit. Il l'a entendu, souvent. Mais il ne peut nier. Prince des vices, Lucifer moderne, il aime la luxure autant que les sept autres péchés. Il est le huitième. Il rigole encore et souffle sur les boucles brunes entre ses jambes. Il lui fait oublier ses questions. Oublier les rumeurs. À défaut de pouvoir les nier.

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Le regard froid derrière son bureau, les yeux qui ne le lâche pas. Son père est en colère. Il l'est souvent quand il s'agit de son fils cadet. Mais le dit fils n'en a que faire. Ça fait longtemps qu'il est immunisé contre les colères de son père. Ça ne veut plus rien dire pour lui. Juste des minutes de gâcher. Il hausse un sourcil moqueur, croisant les bras en se tenant bien droit, assuré sur ses jambes. Bien sur le sol. Position de défense, et en même temps la plus confortable qu'il aie trouvé à ce jour. Il sourit en coin. Ça ne tarde pas. Des reproches qui tombent, pleuvent, dansent entre eux comme des bohémiennes, gitanes aux visages acides. Les perles qui le fouettent lentement alors qu'elles tournent, tournent, tournent. Il encaisse. Sans baisser les yeux. Son fils est tout. Bon élève, discipliné, apprécié, poli, bien élevé. Mais il n'est même pas fiancée. La dernière en date s'est enfuie en courant. Insultée en le trouvant au lit avec des jumelles, blondes comme la lune. Il a trouvé ça drôle. Ne s'est pas excusé. Son père a hurlé. Hurle encore. Peu importe. Aucune de l'attire, aucune ne le retient. Aucune n'arrive à le lier dans son âme. Peut-être parce que la petite partie qui vit encore n'est qu'une moitié. Il n'a pas d'amour à donner. Pas de pitié à offrir. Il veut juste qu'on lui foute la paix. Son père gronde, lui assène clairement des noms, lui disant qu'il va se battre, jusqu'à ce qu'il se retrouve avec la bague au doigt. Une blague, une vaste blague. Comme si ça allait arriver. Kjartan ne se marie pas. Il prend, use, abandonne. Aime une nuit ou deux et se détourne avec la grâce du monarque qu'il se targue d'être. Arrogant, il sourit pourtant, les yeux tendres pour les heures où elles fondent toutes. Au matin, il se réveille dans sa peau et s'en va. Sans scrupules. Son père continue son laïus et il n'écoute que d'une oreille distraite. Absent. De son corps, de la conversation. Peu lui importe. Il attend. Quand le souffle n'est plus, quand les paroles se taisent, il hoche la tête avec un sourire, fait une révérence moqueuse, fou du roi, fou de la cour « Et bonne soirée, père. » Il sourit alors que le visage en face vire au rouge. Et il fait demi tour. Incapable d'avoir peur. Il a déjà tout eu, tout subit, de ce que pouvait lui faire cet homme. Il n'a plus de chaîne. Animal sauvage. Il sort de la demeure familiale sans une once de regret, repartant vers son vrai foyer. Son père le convoque souvent, tout le monde le sait. Mais il s'en fout. Il retrouve Durmstrang avec l'air du roi qui rentre au château. Il n'est que le fou pourtant. Il danse dans des couleurs affriolantes et fait des cabrioles pour faire rire les gens. Mais dans ses grands yeux peints en noirs, ce sont les flammes qui crucifient le peuple.

Félicitations, tu viens d'être validé Tu fais désormais officiellement partie des membres du forum. Avant toute chose, laisse moi te dire quelques mots sur ta fiche : ta plume est juste sublime j'ai adoré lire ta fiche et kjartan est vraiment un personnage très intéressant . Maintenant que tu as un joli rang et une couleur sur ton pseudo (si c'est pas la classe ), tu dois remplir les registres pour y inscrire ton personnage. Il faudra tout d'abord vérifier que ton avatar est bel et bien inscrit dans le bottin. Si ce n'est pas le cas, n'hésite pas à contacter un membre du staff qui l'ajoutera le plus vite possible. C'est la même chose si ton personnage a un don. Il est toujours préférable de vérifier que ta place est bien réservée dans l'annexe des mutations magiques. Ensuite, comme tu dois sûrement t'en douter, tu devras recenser ton personnage dans les différents registres du forum. Si ton personnage étudie à Durmstrang, il faudra le signaler dans le registre des élèves. N'oublie pas de recenser son ordre s'il en fait partie. Tu devras aussi veiller à recenser ton patronus afin d'éviter qu'il ne soit pris. Si ton personnage exerce une profession ou qu'il est en stage dans la capitale, n'oublie pas de poster dans le registre des métiers. Et voilà, tu as terminé ! Tu peux désormais aller créer un scénario ou encore un lien préféfini. Tu peux aussi poster une fiche de liens et en demander aux autres membres. Pour finir, n'hésite pas à flooder Nous te souhaitons un très bon jeu sur le forum N'hésite pas à contacter l'équipe administrative si besoin