Yuri ✘ requiem lacrimosa.

pseudo, prénom : spf. âge : grabataire éé.  pays : bretagne   (oui c'est un pays d'abord).  avatar : ed westwick;  inventé, scénario, prédéfini : inventé.  crédits : bc.  commentaire : c'est la faute de Letha   .

1. L'albatros

« Monsieur Dragoslav, que faites-vous dans les cuisines ? » Elle avait l'inflexion douce malgré l'usure d'un corps fatigué, un peu de tendresse maternelle au bord des lippes à l'encontre de ce gamin qui n'était pas même le sien. Lysandra Báthory possédait cette beauté vous insufflant l'envie de vous rompre les lombaires ; une silhouette frêle mais laiteuse, des petits seins fermes d'ingénue, une chevelure chrysocale qu'elle refusa de léguer à sa progéniture. Le gamin, pourtant maître des lieux non par une outrecuidance absente mais par l'héritage de bonne naissance qui lui incomba, vint sourire à son esclave avec la force de la candeur : « J'ai perdu ma balle. Ah ! » Ses yeux sombres, deux orbes brunes faites d'amandes, coulèrent vers l'autre enfant lui ramassant son bien, une docilité exemplaire lui martelant la main ainsi tendue. « Merci. » Yuri arqua les sourcils comme il courba la nuque, ignorant s'il fut frappé par la ressemblance physique qu'il put y avoir avec son jeune maître ou l'affabilité irradiant de son être chétif. Il était né esclave, avec cette puanteur dans les narines ; ça suintait l'asservissement par tous les pores des murs. Foutue baraque. Les escaliers de chêne massif imposaient dores et déjà le code social, un peu velléitaire cependant, car jamais aussi classe que leurs lustres tannés à l'or des orfèvres et vêtus de nippes de cristal. Puis dans le ventre de ce maudit manoir subsistaient les maîtres de cette cérémonie macabre : Monsieur et Madame Nikonov, sang purs au cœur relativement courtois, heureux propriétaires de trois esclaves. Quatre, à la naissance de Yuri. Dans leur grande mansuétude, ils avaient accordé à la mère quelques jours de repos – un gaillard de bonne constitution demeurait un futur esclave productif. Ca ne leur avait guère traversé la tête, de connaître le père ; un esclave, une sous-bête, fornique à chaque linteau de porte. Lysandra  Báthory n'avait par ailleurs jamais légué la réponse à quiconque excepté son fils unique quelques années plus tard ; elle s'était éprise d'un homme de sang pur et de beau titre au point d'eau du village (qu'il était émouvant de la voir si virginale, quant à l'évocation de son 'point d 'eau' qui ne s'avérait être, au final, que le bar crasse de leur bourgade), lequel avait fini par la renier. Et lentement s'entamait leur nécrose. La lente dissolution de leur libre-arbitre au profit d'une existence de servitude qu'ils n'osèrent pas réfuter. Leurs maîtres étaient bons, leur fournissaient un lit de paille et un poêle pour les rudes nuits d'hiver, leur léguaient même parfois quelques gallons de lait lors des récoltes les plus fertiles. Ils avaient la bassesse crasse de leur distiller un peu d'affabilité  et de joliesse sans pour autant leur ouvrir les portes de leur monde. Et c'est ainsi que Yuri ne fit connaissance avec son jeune maître qu'à l'âge de sept ans.

Cette surprenante similitude physique demeurait insondable aux yeux de tous excepté pour les deux protagonistes, lesquels maintenaient depuis lors leur jeu face à l'assemblée spectatrice. Cette rencontre impromptue avait dès lors impacté sur la relation des deux garçons qui nourrissaient ainsi une amitié farouche l'un pour l'autre. Cette complicité ainsi cultivée s'était faite latente depuis des années, attendant patiemment d'éclore et de vivre à l'aube de leurs retrouvailles ; Yuri et Dragoslav, en dépit de leurs naissances contraires, demeuraient des âmes sœurs. Et sous couvert des oeillades à la fois tendres et protectrices, le couple bienheureux d'esclavagistes accepta l'amitié des deux garçons au prérequis que la condition crasse du premier ne souille guère le second. On accepta l'accointance des 'faux jumeaux' sous prétexte d'une bienveillance polissant l'ego et la conscience, se targuant même d'être avant-gardiste : « Vous seriez étonnée d'apprendre, chère amie, que les sangs mêlés peuvent faire preuve à bien des égards de sentiments bien humains ! Yuri en est la preuve. », résonnait aléatoirement dans le gosier de Madame Nikonov lorsqu'elle recevait ses convives admiratifs de tant de bonté. Et l'on se gargarisait, à grands renforts de palabres aseptisées, de faire dans l'humanitaire en approuvant l'amitié d'un sang-pur et d'un subordonné.

Le temps coula inexorablement, muant les deux garçons en adolescents du même faciès. Le bien né avait néanmoins conservé sa silhouette frêle et chétive, quand l'esclave se bâtissait de muscles épais. Yuri avait de grandes épaules déployées telles des ailes d'albatros, qu'il nourrissait de multiples tractions par le biais d'une poutre de sa chambre. Il avait fini par tromper sa faim par l'exercice, bâtissant un corps râblé que sa tendre mère aimait à commenter : « Etrange comme ton corps semble vigoureux et vivant, mais ta peau est aussi blanche que celle de Baba Yaga ! » Ce à quoi Yuri dégoisait avec malice que, s'il venait un jour à mourir et puisqu'il se fondait déjà parmi les macchabées, il graverait sur sa tombe cet ambitieux épitaphe : « Je reviendrai. »

Pour autant Dragoslav en avait soupé des dîners mondains et dorures rococo. Il nourrissait peu à peu le vain espoir de participer, un jour, à l'émancipation des esclaves. Conservant néanmoins le mutisme à ce sujet (car si le garçon demeurait chétif, il possédait une finesse d'esprit inégalée), voilà qu'il proposa à Yuri de l'instruire lorsque les habitants du manoir seraient fauchés par Morphée. Ainsi débuta leur nouvelle aventure faite de savoir et de papier ; chaque nuit faisant, Dragoslav s'improvisait précepteur et enseignait à Yuri la science et les mathématiques, la littérature et les beaux arts, l'étiquette comme la philosophie. L'albatros, lugubre par son faciès de condamné, s'illuminait peu à peu à mesure qu'il s'abreuvait de ces connaissances intarissables. Mais d'un jour succédant à un autre, leur monde fait de bonnes œuvres et de belle amitié bascula dans le chaos par le prisme d'un commère n'ayant pas tenu sa langue. Un esclave jaloux les ayant surpris dans leurs escapades nocturnes tenues secrètes, fut le précurseur de leur déchéance.


Une harangue vigoureuse avait saisi le bar de la bourgade suite aux commérages malveillants qu'on leur relata, fraîchement rapportés du manoir Nikonov jonchant les bois du hameau. « C'est cet esclave qui est à l'origine de tant de souillure ! » scanda un ivrogne. « Il a forcé le petit Dragoslav à des relations non consenties, homosexuelles et infâmes. » tonna un autre. « C'est quoi son nom ? » « Yuri Báthory. » La voix du propriétaire s'éleva de derrière le comptoir, le nez plissé de dégoût tandis que sa femme renchérit de concert : « Un p'tit gars de quinze ans qui vient parfois chercher des tonneaux de vin pour ses maîtres. Un beau garçon bien bâti, mais si pâle qu'il me fiche une frousse de tous les diables. Pas vrai Helga ? Hein qu'il est pas net ce môme. Il doit avoir signé un pacte avec le diable. Avec un nom comme le sien, c'est sûr ! » Ladite Helga haussa mollement les épaules puis, du bout de ses lèvres camouflant une bouche édentée, dégoisa quelques palabres sagaces et roturières (les seules parmi le flot de démences déversées depuis ces vingt dernières minutes) « Qué diable. On est ben sorciers. » Personne ne prêta oreille à la grabataire cependant ; sa lucidité ne polissant pas assez la fierté des enragés. La femme du propriétaire continua sa diatribe : « On dit même qu'il spolie ses propres maîtres. SES PROPRES MAÎTRES, entendez-vous ? Il vole même les vêtements de ce pauvre Dragoslav afin de se faire passer pour lui. » « Qu'il tente de faire comme sa folle aïeule que ça m'étonnerait pas. Vous n'avez jamais entendu parler de la comtesse Báthory ? Elle se baignait dans le sang de ses victimes pour préserver sa jeunesse. Ce p'tit gars est un vampire, c'est pour ça qu'il est si pâle. Dans tous les cas, c'est un pédéraste. » Les rumeurs s'amoncelèrent avec fougue, attisèrent la colère des badauds sang-pur, allumèrent en eux une vendetta consumée par la liesse populaire. Jamais démence ne fut mieux portée que par la foule, car bientôt, alors même que la lune  se faisait désirer en cette nuit moite d'un mois d'Août, les harangueurs décidèrent de faire route vers le manoir endormi des Nikonov. Toujours se méfier des nuits sans lune ( Pour preuve, Jean nous en informa dans son Apocalypse, chapitre 8 verset 12. C'est que même aux temps barbares des crucifixions, ils étaient perspicaces).


« Mort ? Mais comment ? Pourquoi ? ...Qu'est-ce que tu racontes ?  » Au petit matin, Lysandra annonça la nouvelle à son aîné, la mine rougie d'avoir trop pleuré. Elle s'était épanché sur le sort du gamin, mais plus encore redoutait la peine dévastatrice de Yuri. Son glabre faciès s'était décomposé ; usuellement pâle, il s'était fait translucide à mesure qu'on lui rapporta les sinistres échos. Dragoslav avait été enlevé, battu et torturé par une plèbe en furie, laquelle avait fait excès de folie et l'avait démembré. Ce ne fut qu'après la houle de violence, lorsque l'accalmie vint éveiller la lucidité, que les villageois se rendirent compte de leur erreur : persuadé avoir capturé le môme de tous les maux, ils avaient dès lors confondu les deux garçons puisque ne s'étaient guère étonnés de surprendre l'enfant dans de beaux habits. Ce n'était, au final et pensaient-ils, que la confirmation de leurs odieux commérages : Yuri dérobait les belles nippes de Dragoslav afin de se travestir sournoisement en prince. « Je veux le voir ! » Malgré sa somation autoritaire, il tremblait.  Le sang liquéfié dans les veines, une sueur froide mordant sa nuque à trop souffrir. L'albatros accédait à la petite mort à mesure qu'il comprenait l'horreur de ces récits morbides, le cœur brisé, une légère envie de vomir, la bouche pâteuse. Lysandra s'y refusa par de grands gestes, implorant son fils de ne pas aller voir la dépouille sans pour autant parvenir à l'en empêcher.

La macabre découverte lui arracha un battement. Son myocarde cessa de vivre à midi douze, sur la place du village. Les badauds, penauds et hagards, se tenaient concentriques autour du corps de leur victime dépouillée de son humanité ; la nuque disloquée témoignait d'une volonté farouche mais avortée de lui dévisser la tête, quand ses deux bras jonchaient indépendamment contre ses flancs. L'on entendit les bruits puants de quelques retours vomitifs alors que les esclaves du manoir Nikonov s'approchaient vitreux vers la jeune dépouille. L'on devina les hoquets éplorés de Lysandra, les cris de Piotr, les gémissements plaintifs de Yegor et les larmes salines de Yuri. Son regard brun se noya sous les sanglots silencieux de sa colère et de sa douleur, accrochant tour à tour les pupilles des bourreaux ; Yuri les dardait comme il dardait le monde. Ivre de courroux, il les dévorait de sa cornée, les fustigeant d'une culpabilité qu'ils échouèrent à assumer : tous baissèrent les yeux face au blâme tacite du jeune homme. Ramassant le cadavre avec la fébrilité de la souffrance, l'adolescent ravalait ses larmes, implorait le pardon de son ami, peinait à se détacher de ce visage cadavérique à la gueule béante. La mort l'avait marqué de sa faux ; sournoise, elle en devint sa maîtresse. Yuri imprima à jamais le souvenir de Dragoslav, son corps prostré par l'atrocité de sa mise à mort, les bras roulant dans la civière de fortune.



« Yuri, tu dois partir. » Monsieur Nikolov toisa à peine le concerné dont les joues s'étaient creusées par une famine volontaire au fil des semaines. Accablé par le deuil, le jeune homme avait vu son teint blêmir, ses cernes bleues creuser autant de sillages sous ses yeux vifs, son corps s'efflanquer. Perplexe mais éteint (car les carences s'amoncelèrent, portées par la disette et la fatigue), il déglutit d'une voix pâteuse : « Mais partir où ? » Ah comme l'ironie se fait cruelle ; l'on rendait à l'esclave sa liberté sans qu'il ne sache qu'en faire. Bredouille, Yuri s'y refusa. « Je ne savais pas, pour Dragoslav. » « Ce n'est pas ta faute. » La voix puissante mais compréhensive du maître de maison témoigna de son amère sincérité. Il argua ainsi à grand peine : « Mais ta ressemblance avec notre bien aimé fils emplit chaque jour nos cœurs de désolation et de chagrin, nous ne te souhaitons plus sous notre toit. Tu es libre. » Sa mise à mort fut sommaire et implacable. Yuri fut prié de partir dans l'heure et, comme il rassura sa vieille mère de quelques promesses qu'il s'évertuerait à tenir ( « Je reviendrai. » gravé comme épitaphe de leur mémoire), empaqueta ses maigres affaires afin de prendre la route. En tête à tête avec lui-même, Yuri songea d'avantage à la mort et ses mystères qu'à son ventre creux. Dragoslav hantait son esprit, et de ce fantôme bavard naquit une idée irréfragable ; le faire revenir d'entre les morts.


2. L'allégorie de la caverne

« Yuri, pas par cette porte, tu le sais très bien. » Elle avait levé les yeux au ciel avec cette fausse moue exaspérée amusant le garçon. Sa main fine et gracieuse (à l'instar de son corps de pécheresse) l'agrippa par le bras et s'y accrocha avec panache ; à grands pas cadencés les jeunes gens traversèrent la fastueuse habitation. L'urgence les submergea de s'échapper à la vue potentielle de Lëtalia, matrone de la maison close, quelques rires se déployèrent dans leurs gorges rondes quand le regard de Yuri glissa avec sollicitude sur la croupe de la belle Yulia. Elle, arpentait la maison de sa démarche pâle. Son jupon froissé qu'elle relevait par de grands gestes brusques (c'est qu'il aimait le contraste de la violence crispant ses mains juvéniles malgré les dix-sept ans de la gamine) révélait deux jambes blanches et fuselées. Fantomatique, elle avait le parfum de l'érotisme narguant le bas ventre du concerné ; Yulia demeurait la prostituée la plus courtisée du bordel. Mais elle avait décidé de léguer ses soupirs à ce garçon au teint cadavérique, arrivé dans leur vie près de deux ans auparavant. Au premier abord, il ne lui avait pas plu : son nez épaté oppressait la finesse rude de son visage (fort heureusement, se disait-elle, il ne l'avait pas bourbonien!) quand sa musculature esquissée sous les plis de ses vêtements lui inspirait une méfiance propre aux femmes ayant appris à  se faire féministes avant l'heure. Lorsqu'il parlait, il avait cette inflexion suave et basse qui la faisait frémir ; elle se raclait la gorge pour lui, à force d'agacement. Et ses yeux sombres, ses lèvres framboise, ses cheveux hirsutes appelant au corbeau, l'engonçaient dans un délire mystique inextinguible. Elle était à ses antipodes ; lumineuse, blonde aux yeux bleus, un rire aussi beau qu'une mésange. Cet intrus multipliait ainsi de nombreuses disgrâces et pourtant elle cherchait, de jour comme de nuit, seule ou dans les bras d'un client, à défaire le nœud de ce qu'elle nommait amour. En vérité, Yulia l'avait toujours trouvé beau. Elle endiguait seulement ses sentiments à grands renforts de désillusions forcées. « Tu as de la chance. Lëtalia est à l'étage. » Interdiction formelle de pénétrer les lieux par la porte principale ; les linteaux de marbre postiche étaient pour le client. Lui se devait de passer par les cuisines ; question de principe basé sur le droit monétaire.

Arrivés au terme du couloir, Yulia lui vola un baiser (ou bien était-ce l'inverse. Les jeunes gens se dérobèrent mutuellement) avant de le pousser vers la porte ouvrant le petit salon. Une lourde fragrance chargea les lieux poudrés ; excès de parfum et d'alcool – les putains avaient déclaré qu'en sus des diamants, la vodka s'avérait être leur plus âpre réconfort – s'emmitouflèrent dans les rubans , les plumes et les taffetas. Des rires mécaniques et broyés, d'autres plus juvéniles, accompagnaient la préparation  de leurs corsets, jupons, chignons et autres collants. L'on accueillit Yuri avec grandes effusions, comme chaque jour ; on l'embrassa sur la joue avec l'ardeur folle de la sororité, lui demanda de tisser les rubans de soie rose comme il s'y attelait avec application. Yuri n'avait pas toujours eu la main sûre lorsqu'il eut fallu procéder à l'exercice ; les premiers mois, elle avait été hésitante car sans doute impressionnée par la haute teneur en oestrogène de la bâtisse. L'on prêtait à tort le bordel comme étant un territoire majoritairement masculin, alors qu'elles y rôdaient en fières amazones. Malgré la beauté de leurs danses lascives, parades prénuptiales indispensables à la traînée vers la couche, elles avaient le mouvement rapide quoique féminin. Un peu de violence, lorsqu'elles écartaient les cuisses, une lueur de lionne dans l'arceau de leurs pupilles. Chaque jour, les prostituées défilaient sans fin, puis leur vie s'achevait trop tôt. De ce postulat, elles en avaient conclu que leur beauté se devait d'être brutale malgré leur apparente ingénuité. Baise ou crève. « Voilà. » « C'est à cette heure-ci que tu rentres ?  » « J'avais des choses à faire. » La voix tranchante du quidam manifesta son caractère abrasif ; le garçon se drapait dans une relative placidité qui, sous le joug de quelques oeillades ou palabres supposant son embrasement, implosait en une bulle insolente. Lëtalia arqua un sourcil sans piper mot, leva sa tête en un port de reine et, comme elle vint feindre un sourire maternel, interpella celles qu'elle nommait affectueusement ses 'filles'. « Il est bientôt dix-huit heures, vous devriez être prêtes. Yulia, va ouvrir les portes je te prie. » La concernée s'en alla d'une démarche aérienne, attisant derechef la dureté d'un œil jaloux ; celui de la matrone en question. « Yuri je souhaiterais te voir avant ta prise de fonction. Mesdemoiselles, comblez ces gentlemen. » Effrayées par la perspective de quelques remontrances, ces dernières se dispersèrent en petits groupes avec une nonchalance travaillée. Elles se rêvaient plus libres, plus respectées et plus heureuses ; ce soir comme tous les soirs, elles écarteraient les cuisses pour autant de verges flairant bon le savon et l'urinoir.

Lorsque les deux protagonistes atteignirent l'étage, une pléiade de souvenirs martela les synapses de Yuri. Il se remémorait son arrivée ici, après de longues errances et de trop nombreux refus ( Le pauvre hère semblait porter en son aura la marque de son ancienne condition d'esclave. Personne ne souhaita engager un sang-mêlé, va-nu-pied de surcroît, d'une pâleur présupposant quelques maladies indésirables sans doute), puis la main tendue de Lëtalia et sa proposition bienvenue. Après la fièvre des rues et des lendemains pluvieux, portant en poche sous ses yeux bruns une tristesse incommensurable prénommée Dragoslav, le jeune homme avait enfin trouvé un job taillé pour ses épaules d'albatros : on le conviait à devenir veilleur de la maison close, protecteur de ces dames, roquet aux abois contre le gîte et le couvert. Lëtalia veillait constamment à la bonne présentation de son petit protégé qu'elle affectionnait particulièrement (et le lecteur ne s'étonnera pas de savoir qu'entre le jeune homme de seize ans à l'époque, et la femme au noble visage disposant de vingt années de plus, quelques affaires lubriques et consenties eurent bien lieu à de nombreuses reprises) et qu'elle ne souhaitait partager que modérément. La relation pseudo clandestine qu'entretenaient Yuri et Yulia s'avérait être une niche nourricière pour la jalousie de la maquerelle. « Vodka ? » Elle travaillait sans relâche à conserver sa beauté glacée ; ses lèvres ne s'encombraient que rarement de sourires, ne déployaient que des rires rouillés pour les badauds chanceux. La matrone séduisait par son regard de glace, sa peau étonnamment lisse pour son âge, ses pommettes saillantes et ses airs de belle dame. Une beauté polaire qu'un ange aurait découpé au couteau. Le quidam refusa son invitation, au prétexte qu'il lui préféra rester sobre pour aller travailler. « Tu étais au cimetière, n'est-ce pas ? Il me semblait t'avoir déjà dit de ne pas y aller en plein après-midi. On pourrait te surprendre. » « Personne ne rend visite aux morts. Les vivants sont trop ingrats. » « S'ils te surprennent, Yuri, tu es bon pour éponger leur colère. Tout leur est prétexte quand il s'agit d'occire un sang-mêlé. Je ne te parle pas même des moldus, lesquels s'avèrent être bien pires. » « Le fait est que j'ai besoin de pratiquer pour exceller, que me proposes-tu ? Que j'exécute des indésirables et ne tienne un entrepôt de macchabées ? » « Pourquoi pas. Commençons par Yulia. » Ses lippes mauvaises crachèrent son dédain comme elle les trempa dans son verre, une inflexion puérile dans son timbre cruellement railleur. Le garçon manifesta son agacement par une mâchoire contrite et un mutisme forcé. Il se remémora ses premiers essais, le corps putride et disloqué de Dragoslav, sa déshumanisation complète et ses gémissements d'outre-tombe. A l'issue du silence pesant, Lëtalia vint se masser les tempes. « Nous avons beaucoup trop travaillé sur ton don pour que ton insouciance ne vienne tout gâcher. De plus, je tiens à toi. » Elle avança la main, pencha son buste laissant entrevoir une poitrine laiteuse et ferme – la matrone demeurait au fait de ses atouts et en cela ne les camouflait jamais – écrivit sur les traits fins de son visage une sincérité patentée.

Les yeux du garçon se perdirent sur les rainures de la table autour de laquelle ils eurent pris place, ce qui étiola la patience de Lëtalia (« Est-ce cette Yulia qui ainsi hante son esprit ? Ah que la jeunesse est ingrate, que cette petite importune. Il me faudra, à terme, ou recouvrer ma propre jeunesse par quelconque subterfuge, ou occire cette rivale aux longues échasses. » pesta-t-elle sous une langue muette) autant que sa soudaine affabilité. Son visage se rembrunit le temps de sa tracasserie, lorsqu'enfin son sibyllin interlocuteur l'apostropha à nouveau : « Mais en vérité, voilà bien deux ans que tu m'as recueilli et je ne t'ai jamais véritablement demandé tes véritables motivations. » Il appréciait cette femme au caractère fougueux et aux ambitions obscures ; dans un monde phallocrate pétri par la gente masculine, elle s'était érigée avec la force d'une détermination de fer. Pour autant Yuri n'avait jamais manifesté de curiosité apparente quant au motif de sa bienveillance ; non pas qu'il la pensait insidieuse mais cette bonté désintéressée lui échappait. Lëtalia ourla les lèvres en un sourire satisfait et, raclant sa gorge d'un toussotement qu'elle avait joli, se hâta de répondre : « Es-tu déjà tombé amoureux ? » Il hésita. Farda ses tergiversations intérieures en une fausse nonchalance qui ne dupa guère la maquerelle. « Bien sûr que non. Ni de moi, je suis trop âgée. Ni de Yulia, sans quoi tu n'aurais jamais supporté que d'autres ne visitent ses entrailles. Je suis autrement persuadée que lorsque tu embrassas la violente ambition de devenir nécromancien, ton cœur avait déjà entamé sa nécrose. » Elle exultait. Persuadée pouvoir le garder en son giron sentimental par ses vérités subjectives. « Je suis tombée amoureuse, un jour. D'un sang-mêlé qui te ressemblait... » « Il ne fait pas bon de me ressembler. » dégoisa-t-il en un sombre faciès. « ...sur le plan mental. Pauvre garçon, il finit par se suicider. » Pause volontaire. La manipulatrice tordit son noble visage par une moue qui se voulait chagrinée alors qu'elle toisait le regard fuyant et pensif de l'intéressé. Puis, sur un ton de connivence trop appuyé pour paraître sincère, renchérit cruellement : « Quelque chose te tracasse, Yuri ? » Conscient du jeu d'ombres qu'elle opérait, entre ascendance et manipulation, le quidam refusa de se plier à l'exercice et se contenta de feindre une autre tracasserie futile : « La rentrée à Durmstrang est pour bientôt. Je ne suis pas certain de vouloir m'y rendre. » « Il le faut pourtant. Rends-toi là-bas, laisse l'ambition te dévorer et reviens-moi. Ensemble, nous pourrons faire de grandes choses. » Sa tirade sonna le glas de leur entrevue ; Yuri se leva taciturne puis, comme il descendit au rez-de-chaussée afin d'endosser son rôle de vigile discret, évita étrangement de poser ses yeux jaloux sur la silhouette aguicheuse de Yulia qui s'en retrouva peinée.

Félicitations, tu viens d'être validé Tu fais désormais officiellement partie des membres du forum. Avant toute chose, laisse moi te dire quelques mots sur ta fiche : TA FICHE. NON MAIS TA FICHE ET TON PERSONNAGE. J'l'ai dégusté, j'l'ai savouré, au calme. T'as une plume géniale, tes tournures de phrases sont juste magnifiques et en plus, la personnalité de Yuri est Nécromancien qui plus est, qui traînasse avec près de bordels, Inka et Nyx peuvent tellement avoir un lien avec ton petit gars. Donc je te valide, parce que je suis gentille, j'espère que tu me revaudras ça . Maintenant que tu as un joli rang et une couleur sur ton pseudo (si c'est pas la classe ), tu dois remplir les registres pour y inscrire ton personnage. Il faudra tout d'abord vérifier que ton avatar est bel et bien inscrit dans le bottin. Si ce n'est pas le cas, n'hésite pas à contacter un membre du staff qui l'ajoutera le plus vite possible. C'est la même chose si ton personnage a un don. Il est toujours préférable de vérifier que ta place est bien réservée dans l'annexe des mutations magiques. Ensuite, comme tu dois sûrement t'en douter, tu devras recenser ton personnage dans les différents registres du forum. Si ton personnage étudie à Durmstrang, il faudra le signaler dans le registre des élèves. N'oublie pas de recenser son ordre s'il en fait partie. Tu devras aussi veiller à recenser ton patronus afin d'éviter qu'il ne soit pris. Si ton personnage exerce une profession ou qu'il est en stage dans la capitale, n'oublie pas de poster dans le registre des métiers. Et voilà, tu as terminé ! Tu peux désormais aller créer un scénario ou encore un lien préféfini. Tu peux aussi poster une fiche de liens et en demander aux autres membres. Pour finir, n'hésite pas à flooder Nous te souhaitons un très bon jeu sur le forum N'hésite pas à contacter l'équipe administrative si besoin