i took off the mask and there was nothing behind it but a hole; a black hole.

propositions de lien
à venir, je recherche un peu de tout, à vrai dire.  


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Bâtarde d'un sang pur. Coulée de sang mêlé jamais inscrite au milieu des branches de l'arbre généalogique. Une tache que l'on préféra éviter d'inscrire au patrimoine familial. Mère chassée, l'esclave qui se noierait facilement dans la masse, éloignant l'enfant illégitime avec elle, l'enfant qui n'eut la vie sauve qu'à une condition, celle de disparaître. La gosse qui n'aurait jamais dû connaître le nom de celui qui l'avait engendrée. Trop risqué. Sans doute que cela ne lui apporterait rien, rien d'autre que la terreur de connaître ses origines, de mesurer à quel point il serait important de ne jamais les frôler, de ne jamais y penser. Sûrement ce que la mère s'était dit, en cédant à ses plaintes, à ses demandes incessantes. Chuchotant le nom pour la dernière fois. Scellant l'interdiction de s'en approcher, menace grondant derrière les syllabes. — Les poings liés. Les pensées bridées. L'envol de l'enfance à peine sortie du nid. Tombée du nid. Brisées les ailes. La condition d'esclave qui a anéanti sa génitrice. Née esclave, Sonnie, Sonnie aux sourires qui se comptaient sur les doigts d'une main, parce qu'on ne lui demandait pas de sourire, juste de s'exécuter. L'obédience aux maîtres apprise dès ses premiers pas, l'interdiction formelle de pleurer, ou seulement lorsque cela était demandé. Une existence malmenée dès les premiers jours. Sonnie ne parle pas, ne raconte pas ce qui s'est passé. Elle ne pense plus à ces heures sombres, douloureux rappels la poignardant au coeur de la nuit. Le simple terme d'esclavage hérisse son échine et crispe ses muscles, agneau rebelle que l'on aurait voulu rendre docile. L'horreur, la destruction, l'un de ses premiers griefs envers la toute-puissance des sangs purs. L'un des premiers motifs ruminé par sa rancune. — Une première Maison à servir, durant dix-sept ans. La marionnette du maître, décidé à rythmer ses transformations, à la perdre dans la ronde de douzaines d'identités. Changer de visage, de corps, traverser les âges et s'effriter doucement, perdre des morceaux d'elle à chaque nouvel effort. Jusqu'à ce que Sunniva ne soit plus que le lointain souvenir de ce qu'elle aurait pu être, devenir. Gamine pleine de vie à l'insouciance dangereuse, enfance envolée dans la torture psychologique, poupée cassée et reconstruite par le tyran. — L'échine striée de cicatrices, les omoplates n'ayant eu de cesse de rougeouiller sous le baiser des ceinturons lorsqu'on entreprit de l'éduquer, il en est une qui se distingue particulièrement des autres, à découvert. Arabesques attachant son enveloppe charnelle à un passé qui ne daigne se laisser oublier. Griffant la gorge en dansant le long des muscles, la marque du dernier coup reçu, le refus de se tourner pour recevoir l'ultime correction, le cuir cinglant la chair, marque visible malgré les vêtements. Empreinte blanchâtre dont elle ne peut souffrir la vision, et qu'elle s'emploie à garder invisible en mettant son don à profit. — La musique l'a toujours transportée, évasion glissant sur les notes qui retentissaient dans la Maison qu'elle servait, sous les doigts savants d'Onisim. Le gosse qui jouait pour divertir Madame, captivant l'oreille de la gamine. Ces morceaux qu'elle gardait en tête toute la journée durant, allégeant le poids des idées noires, libérant son coeur pour quelques secondes. Maintenait une part de son esprit éveillée, lorsque les sortilèges interdits claquaient dans ses muscles et brisaient ses os. — Sept années que la mère s'est éteinte, que leurs propriétaires se sont défaits de Sonnie, la laissant à un marchand pour un bon prix, l'éloignant de leurs terres. Pour qu'elle évite de fouiller, sans doute, parce qu'il aurait été dangereux de la garder entre leurs murs, elle qui semblait tout voir, tout entendre. Tout comprendre. Parce qu'elle avait bien compris, sans avoir à demeurer plus longtemps dans la demeure. Parce que cela arrangeait tout le monde, que l'esclave qui aiguisait leurs nerfs s'en aille. Le maître était mort, et l'esclave ne distrayait plus personne. — Sa libération fut salvatrice. Une dernière année d'esclavage à amadouer le nouveau Maître en arborant les traits de sa défunte fille. A s'insinuer au coeur même de ses affects, s'essayant à l'art de la manipulation, sordide exercice lui ayant plu plus que de raison. Une année supplémentaire, et sûrement qu'elle aurait fini par se perdre, définitivement. S'éloigner de Vega, l'identité volée chaque semaine durant sa dernière année d'esclavage, constitua une véritable épreuve pour la rouquine. Quitter ses chaînes d'esclave, c'était aussi ne plus avoir à se cacher derrière tous ces visages. Redevenir Sunniva. Cette version originelle qui n'avait plus l'air d'être qu'un vague souvenir. Se créer à nouveau, retrouver ses racines. Sonnie. Sonnie qui ne serait jamais réellement Sunniva. Ce qu'elle aurait pu être, dans une autre vie. — La résolution de la curieuse équation de sa vie, la soustraction de tous ces êtres incarnés depuis petite ne laissant qu'un être énigmatique. Tenace et sauvage, maîtrisant ses traits en les laissant aborder des courbes dociles, empreintes d'une innocence l'ayant abandonnée depuis longtemps. Le visage n'est que mensonge, les masques sont devenus inutiles pour celle qui module les émotions à son gré, ne laissant entrevoir d'elle que ce qu'elle décide, tantôt farouche, tantôt calme, tantôt aimante, sans que la réalité ne soit jamais atteinte, tout juste effleurée par ces autres qui l'entourent. Destinée à demeurer seule, seule avec ses apparences changeantes.

Les eaux gelées du lac. Les mains s'accrochant à ses chevilles en la tirant vers l'arrière, l'eau infiltrant ses bronches, étouffant ses poumons. La noirceur de la forêt, les ténèbres avant l'aube. Les sorts jetés à l'aveuglette, avec plus ou moins de succès, les poings repoussant un étudiant déloyal en frappant de toutes ses forces. Rien qu'elle ne connaisse déjà. La pression, la douleur, les principes oubliés, les principes dont elle était dépossédée bien avant de commencer son rite de passage, de toute évidence. Elle se bat, repousse des limites devenues de plus en plus fines avec le temps. Sans un regard en arrière. Elle ne peut pas regarder en arrière. Car là se trouve la peur, la véritable terreur. Celle qui lui revient en pleine gueule lorsqu'elle pénètre enfin dans la grotte.
Les murmures lui reviennent, résonnent contre la pierre froide. Ses mains prennent appui tandis qu'elle chemine à l'aveuglette, l'odeur du sang emplissant ses narines. Les chuchotements s'intensifient. Ce qu'elle a pris pour d'autres élèves, naïvement. Ses tripes se nouent avant même le premier mot prononcé. Parce qu'elle sait déjà, Sonnie, ce qu'il va dire, ce qu'elle va voir. T'es mort. Elle le pense fort, très fort. Le cauchemar revient au fil des nuits, elle finit toujours par se réveiller. Parce qu'il est mort. Mort. Pourtant, rien ne s'arrête. Et puis, un grand miroir lui apparaît. Ce grand miroir bordé d'un or vieilli, témoin de ses premières transformations, vers lequel elle chemine comme si elle retrouvait une vieille connaissance. Le coeur lourd, pourtant. Sa baguette tremble entre ses doigts, et elle demeure un instant tétanisée. Spectatrice pétrifiée des changements physiques qui s'opèrent, la voix de Yegor claquant à ses oreilles, ordonnant les noms, tandis qu'elle s'exécute. T'es mort, MORT. Le sortilège passe difficilement entre ses lèvres serrées, sans succès. Dans la glace, ses iris s'assombrissent, l'éclat les animant ne cesse de diminuer. La flamme vacille. Riddikulus. Elle ne peut pas la laisser s'éteindre. Riddikulus. Elle ne peut pas s'éteindre. Riddikulus. Elle a crié, cette fois, si fort que le murmure s'est tu, que le craquement du miroir se brisant a tout effacé, que son reflet a disparu. La peur s'est littéralement envolée. Et elle le sait, plus que jamais. Elle doit avancer. Elle va avancer.