Like A Cat In A Box

quel est votre avis sur le tsar ?

Il n'est d'opinion qu'on ne lui aura demander, et pourtant ce sont les yeux rivés au sol qu'elle répondrait toute tremblante qu'elle ne porte que bien peut d’intérêt à la politique de ce monde. Pièce parmi les pièces, elle n'est rien d'autre qu'un pion savamment avancé sur un échiquier de circonstances, et l'homme à ses yeux n'est quand à lui pas mieux loti. Pièce maîtresse sur un tableau monochrome, il ne tire les ficelles que de ce qui brille aux yeux d'un peuple aux abois, n'est rien de plus qu'un rouage encré dans une mécanisme bien plus grand. Qui ne saurait voir ce qui déjà se joue. Qui saurait être dupe face aux jeux de pouvoirs. Pas même la timide infante ne peut lever des yeux sur ce jeu sans se laisser emporter par le torrent de ses règles que tout le monde suit sans vraiment les comprendre.

   que pensez-vous de l'entrée des sang-mêlés à durmstrang ?
   
Il est de ces choses qu'il faut appréhender, pas tant parce qu'elles apparaissent comme dangereuses mais surtout parce qu'elles demandent aux gens de faire des concessions. Il est des conforts qu'on ne voudrait troubler et des paix que l'on voudrait imposer, mais l'un et l'autre ne peuvent aller de pair quand la révolution se trouve à vos pieds. Impossible de ne pas susciter la colère de part et d'autre, impossible de passer outre les mailles des quiproquos et des incohérences. Alors, seulement, il faut savoir regarder ailleurs, ranger sa fierté et savoir vivre avec les changements qui s’opèrent. Néanmoins, pour penser ainsi, il faut encore se sentir concerner, et ne pas vivre en laissant le temps faire son office, regarder sans voir, et se laisser submerger par ce monde qui tranche les têtes de tous ceux qui osent se montrer trop inquiétants.

   que représente l'esclavage des sang-mêlés pour vous ?
 
Voir sans observer. Entendre sans écouter. Survivre sans vivre. Comme un sentiment d'égalité face à cette adversité, une sensation d'enfermement, d’évasion interdite, et s'il n'est d'esclavage à proprement parler, elle ne se sent que davantage captive de ces autres qui la regardent avec mépris. Alors, dès lors, comment ne pas penser à ceux qu'elle voit se démener avec le sort autant qu'avec la vie, comme ne pas y voir une injure qui retenti en son cœur. Elle, curieuse marionnette aux fils d'argents, s'émeut de ceux qu'elle ne peut atteindre, de ceux qui ne peuvent se laisser atteindre. Elle baisse alors les yeux, tournent les talons, son manque de courage lui portant sur la cœur, apportant à son existence un parfum nauséabond.

   quelle est votre position vis-à-vis de la résistance ?
 
S'il était un courage permis en sa frêle composition alors elle oserait. Elle oserait regarder droit devant elle avec une certaine détermination, elle oserait dire que les choses en l'état ne lui plaise pas, elle cesserait de se défiler sous les injonctions et montrait aux créneaux de ses afflictions. Il n'est pourtant aucune bravoure en son être, aucun désir de s'y voir mêler, elle fuit sans donner son avis, n'ose s'exposer à aucune foudre. Elle est une demoiselle bien fade aux idéaux fardés de ses peurs et de ses injures. Au diable la volonté si le pas n'est au grand jamais franchi, mais il est quelques admirations muettes à l'égard de ces autres qui se battent, de ces autres qui savent se battre.

1 Amours diluviens nés sous le signe de l'interdit. Passions insoumises assouvies sur la promesse d'un parjure. Les amants infidèles se sont vus rattrapés par leurs égarements, et s'il ne fut un baiser échangé qui leur échappa, ce fut bientôt le ventre arrondi de l'aimée qui bientôt offrit la preuve de l'acte prohibé. Mensonge d'état qu'il fallu taire, ravalé, pour ne jamais être recraché. La fin d'un tout commença alors dans un cri, celui que l'amante poussa quand elle enfanta.

2 L'enfant eu pour père un homme qui n'en était pas un. Amour filiale toujours appesanti par ce sentiment angoissant qui n'eut de cesse de grandir à mesure que l'enfant acquit des traits qui ne furent en aucun cas les siens. Et s'il est des secrets qui, jamais, ne devraient être révélés celui de la tromperie était assurément de ceux qu'il aurait fallu emporter dans la tombe. Il fut question de colère, d'infamie, de grands cris, mais la vérité éclata dans le sang.

3 Tragédie marquée du sceau de la passion, elle n'en fut pas moins toucher par la disgrâce alors qu'on montrer au monde sa face d'enfant bâtarde. Déchue du nom d'un père devenu bourreau, elle fut nommée en l'honneur de sa mère tombée au champ d'honneur.

4 Joues rosies par les pleurs et les angoisses, il n'était de monde plus inconnu que celui pour lequel elle fut emportée. Gracieuse créature aux allures spectrales, elle se heurtait aux raisons et autres déraisons qui n'eurent jamais plus que pour avis celui du rejet. Si elle portait le nom de sa défunte mère, elle ne fut pas pour autant garder par ses aïeuls qui voyaient en elle l'évidente preuve des infamies bâtardes de leur engeance. Seulement la richesse du carmin de son sang ne permis pas non plus d'en perdre la trace, et sans commune mesure l'enfant fut envoyer à son géniteur que le monde avait déjà mis au ban.

5 Il n'est de vies plus misérable que celles qui consistent à ne plus rien être d'autre qu'un fardeau. Il n'est d'existences plus méprisables que celles qui font d'un être le reflet d'une chose. Et si elle fut élevée comme un être vivant, elle n’eut jamais plus de valeur qu'un vulgaire meuble et bien moins qu'un chien fidèle. Jamais son père, son géniteur, n'eut le souhait d'en faire véritablement sa fille, cherchant encore le moyen de la rendre utile, jouant encore de ses vaines paroles et autres vilaines promesses. Échos aux vides qu'il pouvait remplir sans jamais le vouloir. Murmures sagaces et violents qui la heurtaient en son âme.

6  Fines cicatrices rosées marbrant l'immaculée de sa peau. Diaphane composition fleurie de ces meurtrissures qui viennent à la composer. Décomposition continue, graduelle, de ce qu'elle aurait pu être et qui ne réside désormais plus que dans les peurs les plus intenses de cette ombre qui jamais ne cesse de rôder. Conscience éroder, abîmer, déconstruite, pour que jamais plus son regard ne porte la marque de l'injure, pour que plus jamais l'erreur de s'y lise. Fantôme qui n'a d’aspérités que dans ces vices qu'elle porte au nu bien malgré elle.

7 Coincée entre deux mondes, perdue entre deux univers, elle ne connu jamais la félicité de se voir désirer, ou ne serait-ce que de se voir supporter. Elle n'est rien d'autre que la tranche usée d'une pièce qui ne semble pas être la sienne. Égarée entre deux pôles qui se dressent face à elle, courant après des regards qu'on ne veut ni ne peut lui accorder, gémissant dans sa douleur comme une bête blessée au milieu des sentiers isolés. Elle tend une main que l'on chasse de part et d'autre. L'un lui tourne le dos pour mieux ne pas avoir à sentir ce regard qu'elle partage avec leur mère se poser sur lui. L'autre se détourne d'elle car elle représente toute les afflictions de son existence, tous les travers de son foyer déjà dévasté.

8 Il n'est, dès lors, que peu de repères au sein de sa vie, nulle marraine et autres fées, rien de plus que quelques lettres tombées des mains d'un père outrageant. Missives forts rares relatant quelques sombres précautions et autres indications ordonnées par un grand-père aussi absent que directif. Mots vifs et vindicatifs arrangeant à la seconde près ce que serait à jamais son existence, rien de plus qu'une suite d’événements qui n'avaient à ses yeux pas la moindre sens mais qu'elle s'échinait à suivre. Les lettres ainsi distribuées avec parcimonie ne suivaient jamais plus que ce que le père souhaitaient voir arriver, jamais moins que ce qui lui aurait attiré les foudres de deux autres familles déjà que trop lésées. Se trouvant au milieu, elle n'était rien de moins qu'un rouage à quelques guerres bien trop anciennes, à quelques stratégies que trop récentes.

9 Bien que trop peu préparée à son arrivée au sein de l'institut magique de Durmstrang, elle n'en fut pas moins portée par quelques espoirs libertaires. Ce fut, peut être, l'unique fois où le courage vint à elle pour dépasser autant ses peurs que ces multiples limites que son quotidien n'avait de cesse de lui imposer. Vulgaire poupée de chiffon devenue créature de porcelaine, elle n'avait le respect de personne pas même le sien, mais elle s'évertuait tant bien que mal à prendre son destin en main. La main en avant, étirée à l'extrême, elle tente encore d'accrocher une vie qui n'est pas la sienne mais qu'elle aimerait à dessein embrasser.

10 La rumeur court. Elle court encore sur ce qu'on lui destinerait, et il n'est d'autre choix pour elle qu'une fuite en avant programmée. Si ses yeux s'embuent à l'idée de se voir ainsi emprisonner, ce n'est que parce qu'elle a encore ce curieux espoir de se voir y échapper. Elle court. Elle hurle à la mort un destin affligé. Elle ne trouve pourtant qu'un courage mesuré à l'idée de quitter ce monde sans joie qui, pourtant, est le seul qu'elle connaît, osant parfois se demander s'il n'est dans la mort un échappatoire parfait. S'il n'est dans sa mort une solution des plus parfaites.

Oiseaux fragiles s'élançant contre les barreaux de leurs cages, créatures éperdues qui n'ont de cesse de voleter à la recherche d'une liberté qu'on leur aura volé. Elle est de ces oiseaux. Elle est de ces frêles créatures qui, jamais, n'ont connu autre chose que la peur sans l'ivresse. La frayeur sans la délivrance. Son cœur heurte sans cesse sa prison toute faite d'os, il se brise un peu plus et s'émeut à peine plus alors que les rouages d'une course sans âge se mettent en branle. Le souffle court, le corps tétanisé, elle n'est rien de plus qu'une poupée de chiffon ballottée entre les vents et les marées. Elle pourrait abandonner, elle pourrait se jeter une dernière fois contre les barreaux de sa prison pour ne plus avoir à en sentir les méfaits, mais le gage de sa liberté est trop enivrant pour qu'elle puisse s'en détourner. Son souffle est brûlant dans la morsure de l'hiver, son pas incertain est habité de cette volonté qui la porte à bout de bras. La fatigue lui rompt le corps, l'effort la coupe de ses forces, elle choie malhabile dans l'épreuve mais toujours se relève en rendant grâce à sa pugnacité. Les voilà qui résonnent dans son esprit, mélopée curieuse et auréolée d'un joie qu'elle ne connaît pas. Chant du cygne sous des hospices glorieux, elle se défait de cette épreuve dans une douleur qui l'aura effrayé et qu'elle sera parvenu à surmonter.