- i'm dying to feel again -

pseudo, prénom : you already know. âge : you already know.  pays : you already know.  avatar : natalie dormer.  inventé, scénario, prédéfini : inventé.  crédits : brynhildr.  commentaire : amour et paix sur vous, bisous sur vos fesses plates.

CHRONOLOGIE:

Sigfrid ne supportait plus. Dans son regard, la terreur, la dévastation, le ravage qu'elle était prête à causer pour faire entendre de sa voix fluette, des avis que l'on se contenta d'ignorer comme toutes les autres fois. Sigfrid n'était rien et n'avait que pour atout une beauté que l'on peinait à égaler. Les cheveux d'un touché velouté, on aimait passer les phalanges dans les boucles platinées et sentir la douceur que la crinière offrait. Elle n'était qu'objet, un accessoire. L'attribut qui, dans une pureté appâtée, arrachait des œillades hâtives à son égard, les hommes qui dans leur insatiabilité perdaient des valeurs inculquées. « Hun er ikke min søster. » Les iris fuyaient, se retranchaient dans les ornements que les parois arboraient. De piteux tableaux qui n'avaient aucune distinction, des rideaux qui ne cachaient que difficilement les éclats lunaires, une cheminée qui ne laissait qu'occasionnellement les flammes danser sous la fournaise impétueuse. Dans les escaliers, des pas s'ancraient dans le bois grinçant à chaque mouvement. « Ingrid, jeg vet du er der. » L'intonation glissait dans l'once d'acerbité. Poings serrés, Sigfrid ne pouvait pas. Elle ne pouvait plus jouer sur la tolérance et la mansuétude du simple fait qu'elles étaient sœurs, que les liens du sang étaient substantiels. Qu'ensemble, elles étaient plus fortes, capables de terrasser les plus débonnaires. Une main passée dans les cheveux mordorés, Ingrid descendit les marches une à une. Prestance et splendeur, le dégoût qui vint titiller le gosier de Sigfrid dans un reflux qui manqua de la faire vomir. « Hva vil du jeg ? » L'innocence artificielle dans la voix fit frémir, et la matrone, dans un soupir agacé, claqua la porte d'entrée qui fait trembloter les murs s'effritant. Les deux adolescentes, approchant de l'âge adulte, s'observaient avec cette défiance dans les abysses. La fierté qui s'esquissait, l'une voulait être supérieure à l'autre et inversement. « Du brukte ansiktet mitt. » que Sigfrid siffla d'entre ses lippes, assurée et confiante, la frénésie sur le bord de la langue. « Og ? » Les paupières vinrent couvrir les iris, elle peina à déglutir dans la rancœur, la fureur qu'elle ne pouvait pas réprimer. Elle osa les pas, quelques uns en avant pour diminuer la proximité des deux corps, deux harpies effrénées.

« Du lovte å ikke gjøre det.
- Jeg ble tvunget.
- Tvunget ?!
- Du har hørselsproblemer ? Ja. Tvunget.
- Dette er ikke første gang du gjør dette.
- Og ikke den siste. »

La paume fracassa la pommette dans un geste irrépressible. Le souffle émietté, la prise de conscience du mouvement qu'elle avait daigné entreprendre. Elle ne s'excusa pas, Sigfrid, trop prétentieuse pour s'abaisser à la dérobade. Elle la détestait tout comme elle l'admirait. Elle la haïssait dans la férocité des jours mauvais, l'applaudissait dans la réjouissance. Mais aujourd'hui, elle ne pouvait plus s'entremêler de deux impressions, elle ne pouvait plus défendre et attaquer, oppresser et préserver. Aujourd'hui, elle avait commis la faute, elle avait brisé dans l'éther, la chaleur bienséante d'une Sigfrid que l'on avait connu septentrionale. Retour aux sources. A la froideur qui circulait sur les membres et dans chaque tirade qui perçait comme la pointe d'un stalactite. A son tour, elle dépassa le seuil de la porte, l'embrasure qu'elle referma dans un mouvement brusque, le chuintement qui martyrisa les tympans d'un bruissement effroyable. Elle partit, elle ne voulut plus la revoir. Elle blâma sa mère, elle blâma son père, et sans étreinte aucune, sans un dernier regard pour son sang, pour eux, les pas s'enfoncèrent sans jamais rebrousser chemin. Jamais, alors que les regrets ne firent que s'amplifier, ravalés maintes et maintes fois par l'outrecuidance possédée, mais apaisée par la présence d'un homme rencontré. Viggo, qu'on l'appelait, homme prétentieux sur la surface, mais dès la carapace craquelée et amochée, une douceur indiscutable qui l'avait captivé, la jolie Sigfrid.


La chaleur d'un territoire qu'elle foulait pour la première fois. L'inédite sensation, désagréable mais enivrante d'une ardeur qu'elle n'avait jamais connu auparavant. Seules les terres glacées et couvertes de diamants étincelants, les neiges foulées et les poudres qui venaient revêtir les chaussures portées, lui givrant les pieds d'un sentiment que trop connu et supporté. Cette fois-ci, c'était différent et dérangeant. Elle ne savait pas si elle faisait bien. Elle ne savait pas si ses pas ne portaient pas à confusion. Elle ne savait pas si cette démarche arborée n'attirait pas les abysses curieuses vers la silhouette inconnue qu'elle peignait rarement. Dans des œillades hâtives, elle déglutissait difficilement. Les senteurs exotiques s'ancraient dans les narines qui se délectaient d'une sensation insolite. Elle ne pouvait reconnaître les épices ni mettre un nom sur les particules colorées qui trônaient sur les marchés mais prenait un temps, un court instant plaisant pour humer dans une inhabituelle flânerie, les parfums et effluves qu'elle tentait de discerner. Ses phalanges innocentes effleuraient les tissus, les ébauches embellissant les tapis enrichis d'une culture qu'elle avait appris à connaître, du moins un minimum, avant de franchir les limites d'un terrain encore inexploré. « هل تعرف أين يمكنني العثور على هذا الرجل؟ » qu'elle demanda dans une intonation hésitante mais qui se voulait éclatante et notoire. Le sourire se fendit dans le faciès de la femme qui d'un signe de la tête presque indistinct pour celui à l'œil non-aguerri, désigna une avenue étroite et inanimée de locaux qui peuplaient pourtant les allées principales. Sûre de vouloir s'y rendre, elle effectua quelques pas en direction de la ruelle avant que l'un de ses avants bras ne soit saisit dans une dureté qui lui fit étirer une mauvaise grimace. Les sourcils froncés et la langue éméchée de mots hargneux, il insista à prendre les devants et ne lui laissa nullement le choix de réprimander la décision. Woodes pouvaient être débonnaire et bienveillant tout comme la définition même de l'inconscient et de l'impulsif. Mais, pour des raisons qu'elle n'avait jamais pu dévoiler, ni même dans un premier temps expliquer, un socle de confiance et de franchise s'était bâti sous leurs pieds. Dans la solitude, ils s'étaient trouvés. Dans l'égarement, ils avaient tracé une chemin moins sinueux que celui qu'ils empruntaient auparavant chacun de leur côté. « Tu es certaine que ta source dit vraie ? » Dans l'agacement, les prunelles se levèrent vers le ciel d'un bleu irrécusable. Il le discerna et c'est un soupir qu'il se permit de laisser couler de ses lippes. « On ne serait pas là s'il en était autrement. » Il étouffa un rire dans un raclement de gorge contrôlé et volontaire, les sourcils froncés dessinant la dureté sur la faciès de Nyx qui ne se permit aucun autre commentaire aussi inepte. Plusieurs fois elle s'était trompée, ingénue qu'elle était et qui voulait croire en une espérance certaine de sauver une mère qui, même elle, savait que la finalité obscure s'approchait. Mais Nyx était bornée, entêtée et ne pouvait se résoudre à la laisser partir sur les rives du Pandaemonium sans s'être efforcée de changer l'inévitable donne. La chuintement de la porte qui laissait apparaître l'embrasure fit grincer des dents l'adolescente qui, en fermant les paupières, essaya de ne pas montrer l'impatience de ses membres tremblants, ces derniers qu'elle cherchait à maîtriser. Elle ne savait pas ce qu'on allait lui donner, elle ne savait pas si elle faisait le bon choix à se rendre naïvement dans un recoin esseulé de toute âme. La poignée tournée, la cavité laissa apparaître une carrure maigrichonne et fluette, l'air faiblard et insuffisant. Dans les yeux, une légère lueur de vie qui étincelait mais qui n'allait pas manquer de s'essouffler d'ici peu. L'homme n'avait pas l'air étonné, aucune surprise sur les traits indifférents quoique la légère raillerie au bord de lèvres doucettement étirés aux extrémités. Woodes resta en retrait tandis que Nyx s'avançait avec prudence vers la table de bois où séjournaient fioles et ouvrages poussiéreux, des doigts qu'elle vint poser sur ces objets qu'elle effleura avant de son pouce et son index l'un contre l'autre pour en enlever la crasse.

« تبحث عن إكسير خاص
- هل يمكنك مساعدتي؟ »

Un rire résonna, les murs de pierres tremblotaient sous cette gaieté exprimée alors qu'il applaudissait étrangement dans ses mains. Il avait ce sourire fatigué, esquinté par les années vécues. Survécu, peut-être. Nyx avait arqué un sourcil, l'incompréhension traduit sur le faciès encore jeune et immaculé des châtiments du temps lui-même. « J'ai quitté ce territoire il y a bien des années, périples et voyages ont agrémenté ma vie et je n'ai pas omis de poser le pied sur cet Empire Nordique, froid, glacial et inusuel pour un homme comme moi. » Elle dissimula l'étonnement de voir la langue si bien apprise alors qu'elle avait du mal avec les seuls mots d'arabe qu'elle avait essayer d'assimiler durant ces précédents voyages en Europe. Un signe de la main vers une chaise de bois ornée d'un tissu qui avait tout l'air d'un foulard, elle s'installa après avoir glissé un regard naïf et crédule à Woodes qui jouait les invisibles, comme la banale décoration qu'elle emmenait partout avec elle bien qu'il ait été plus dans son cœur. Le tintamarre d'ouvrages qu'il faisait tomber des étagères, il grattait les meubles puis finalement le mur. L'interrogation qu'elle enfermait dans son essence, elle attendait patiemment de voir ce qu'il comptait faire et la suite lui fit écarquiller les yeux, un soupir d'étonnement qu'elle coinça dans le fond de sa gorge en se mordillant la lèvre inférieure. Le couteau empoigné dans l'une de ses mains, il s'était ouvert la paume et n'avait aucunement cillé devant ce geste entrepris. Le liquide carmin qui vint décorer son autre index et majeur, il dessina un symbole sur l'une des pierres, idéogramme qu'elle s'efforça de garder en mémoire. « Qu'est-ce que c'est  ? » qu'elle demanda tandis qu'il revenait avec une vétuste boîte qu'il disposa sur le rebord de la table. Il s'assit face à elle, poussa à l'aide de ses avants bras, les parchemins qui tombèrent sur le sol délabré. Avec précaution et d'une manière qu'elle ne comprit pas, il ouvrit la boîte sous des gestes et mouvements gracieux, précis et minutieux. Si on lui demandait de les répliquer, elle s'en savait incapable. « Qu'-... ? » Un geste de la main pour lui couper la parole, elle déglutit, sourcils froncés et lacunes dans les prunelles assombries. « On vous a sûrement conseillé de venir jusqu'ici, car notre magie reste différente de la vôtre. » Un hochement de tête pour faire comprendre qu'elle en avait entendu parler, quand bien même elle ne s'attendait pas à cette forme-ci d'incantations. Il tend cette fiole au contenu pourpre et Nyx s'en empare pour l'examiner de plus près. Elle ne saurait dire ce qu'il s'y trouve, ne saurait distinguer les propriétés bienveillantes que l'élixir peut apporter et s'il est authentique. « Ouvrez-la. » Hésitante, elle se tourna première vers Woodes qui ne lui donne qu'un haussement des épaules en guise de réponse à son interrogation non-prononcée. Elle reporta son attention sur l'homme qui ne daignait plus la toiser, à fourrer son nez dans ses propres recherches étalées sur le sol et sans même attendre de voir une quelconque réaction de la part de la cliente. Avec un court instant de débattement, elle réussit à séparer le bouchon du récipient et vint porter ses narines à hauteur de l'ouverture. « Palissandre ? » Comme contrariée, elle voulut reposer le flacon sur la table mais l'homme se retourna si vite sur lui-même qu'elle laissa sa main en suspens. « Simplement pour masquer la véritable odeur, infecte et rebutante. » Elle gardait ce regard, ancré sur l'individu qui savait qu'elle voulait en apprendre davantage sur les composants utilisés. Sur ce qu'il y avait en son sein. Car elle avait beau être naïve, quand il s'agissait de sa mère, de près comme de loin, elle ne pouvait être laxiste sur les moyens pour lui venir en aide. Il posa l'un des papiers sur la table, une liste qu'elle essaya de lire malgré la barrière du langage.  

« دماء ذويهم؟
- Deux différents devraient suffire. Trois si vous voulez être pointilleuse. En proportions égales. »

Elle hocha la tête et sortit de son sac, un textile enveloppé qu'elle n'avait que trop précieusement gardé à ses côtés, en profitant pour glisser l'élixir entre d'autres fioles. Elle savait que c'était un échange et non un cadeau offert dans une générosité volontaire. Dans ce tissu enveloppé, des pierres verdoyantes et bleutées, subtilisées il y a quelques mois lorsqu'elle était en Ukraine. Le grincement de la chaise alors qu'elle reculait cette dernière, elle se leva et d'un regard précipité, fit comprendre à Woodes qu'il était temps de s'en aller. Rapidement. Avant que le vendeur ne se rende compte de la supercherie derrière les artifices.


La nuit avait établi son campement. Dans la pénombre, des lumières pétillantes qui valsaient et virevoltaient, ces flammes luisantes qui dansaient sur leur trône de cire. Woodes était parti, vadrouilleur qu'il était et que l'on ne pouvait changer. Que l'on ne voulait, de toute façon, nullement altérer par des propos ou des directives énoncées. Elle l'aimait comme il l'était. L'appréciait, qu'elle aurait sûrement dit. Les deux mains jointes dans un jeu de phalanges qui se mêlaient, elle avançait dans les rues d'une soirée animée. On lui avait fait comprendre qu'il en était toujours ainsi, que chaque soir, le soleil se couchait et laissait la lune faire son effet, mener les fêtes et amusements dans un enthousiasme que l'on discernait aisément. Des rires brisaient les instants muets, lui faisant légèrement étirer l'once d'un sourire. Puis le calme revint siffler son heure, balayer des joyeusetés tandis qu'elle tournait dans des rues désertes jusqu'à arriver dans un jardin de fleurs orné. Elle vint caresser du bout des doigts ces pétales encore jamais contempler auparavant, respira l'effluve doux et parfois étrange de la flore environnante. Ces couloirs qui, même dans l'obscurité étaient discernables, des teintes qui respiraient la félicité et l'extase. « Comment tu t'appelles ? » Le sursaut, elle ne put le contrôler et manqua presque d'arracher la parure de l'une des fleurs. Ses membres se tendirent dans l'anxiété, la crainte. Comme dépouillée de toute audace, la méfiance s'installa dans cette gorge nouée qu'elle ne put résoudre à immédiatement faire fonctionner. « Moi c'est Kahina. Je ne te veux aucun mal, moi aussi je viens souvent ici pour penser. » La nordique avait du mal à comprendre chacune des phrases prononcées. Elle plissait les yeux, ces paupières qui vinrent décorer l'extrémité de ses prunelles de petites rides. « ...Nyx اسمي » qu'elle prononça, hésitante. Peut-être ne lui avait-elle jamais demander son prénom, peut-être lui racontait elle là des histoires abracadabrantes en pensant que l'adolescente comprenait. « Tu dois venir du nord, n'est ce pas ? » Le russe l'interpella, Nyx releva instantanément son regard vers l'enfant qu'elle toisa avec indiscrétion. Les sourcils froncés et quelque peu méfiante de cette révélation, elle hocha tout de même la tête dans un mordillement de la lèvre inférieure. La défiance échappée, semée sur les cheveux qui s'assombrirent. Elle aurait voulu prendre ses jambes à son cou et, dans la lâcheté, se creuser dans l'ombre, s'enfoncer dans les ruelles pour que jamais on ne puisse la retrouver. Elle aurait aimé s'enfuir de cette présence innocente à qui elle pensait avoir fait écrouler tout un monde en montrant ce don qui dirigeait l'entièreté de son existence. Nyx voulait partir, cette appréhension et cet effroi en imaginant les regards jugeurs la scruter comme certains l'avaient fait auparavant. « Accio pierre ! » La formulation la laissa bouche bée. Sans baguette, sans aucun ustensile, de ses simples doigts elle fit venir un caillou entre ses paumes. Comme cet homme qui lui avait donné la fiole, comme ces paroles qui lui avaient été soufflées concernant cette marie différente de la sienne. « Nous sommes pareilles Nyx. Viens avec moi. » Candide poupée de porcelaine qu'était Nyx, elle la suit dans une démarche qui se voulait détendue. L'enfant avait l'air sûre d'elle et si ouverte d'esprit. Si apte à parler à ces inconnus, à ces individus qui pouvaient avoir des intentions malveillantes. Et pourtant, elle était là, respirant la joie, cette dernière collée au sourire qu'elle esquissait continuellement, comme si rien ne pouvait ébranler cette pureté de l'âme, comme si rien ne pouvait dissoudre la gaieté ressentie, cette même douceur qu'elle ancrait dans l'essence de ceux qui l'entouraient et en conséquence, en Nyx elle-même.  


La mort semblait si douce sur ce visage livide. Comme un apaisement qui s'était greffé à la peine et la terreur précédemment subie, comme si la faucheuse l'avait emmené en prenant l'une de ses mains, la charmant de délices qu'elle offrait. Le repos, la sérénité et les tracassins envolés, ces sensations éternelles qui l'avaient amadoué et qui, sans aucun effort pour s'accrocher à une existence dont elle n'aurait pas dû profiter aussi longtemps, s'était laissée aller aux appâts charpentés par les Parques. Ses doigts passèrent sur son visage, larmes qui perlaient inlassablement sur les pommettes gonflées par ce larmoiement incessant. Nyx avait consacré son adolescence à une vaine recherche. Elle avait donné son temps pour sa mère. Par amour et par dévouement pour celle qui avait gagné son admiration. Nyx serra dans ses paumes les deux mains de sa génitrice. Froides, pour ne pas dire gelées, elle voulait les réchauffer comme si la chaleur humaine avait des propriétés de résurrection. « Nyx. » La porte s'était ouverte dans un chuintement qu'elle n'aurait habituellement pas supporté. Elle ne fit pas attention à cette voix pourtant connue qui tentait de la ramener dans un monde qu'elle ne voulait plus fouler. Pas le courage, ni même l'envie de sortir de cette habitation déguenillée aux senteurs communes. Le fumet d'un parfum français qu'elle avait donné à sa mère lors de son premier et dernier périple sur l'hexagone, ces encens allumés faisant flotter dans l'atmosphère un effluve qu'elle reconnaissait entre mille. « Nyx... » Brusquement, elle se leva et tout en tournant les talons vers la silhouette masculine, effaça les dernières larmes avec le revers de sa manche. Les dents serrés, les poings qui en firent de même tandis qu'elle les rabaissait, elle le fixa avec cette ardeur, cet emportement dont elle savait faire preuve. L'Incontrôlable Nyx. « Quoi ? » qu'elle lâcha, si sèchement que l'on se demandait si le simple mot n'allait pas taillader l'interlocuteur. Mais il était habitué et n'avait que faire de cette hardiesse factice qu'elle voulait montrer. Les autres pouvaient être trompés, mais pas lui.

« Il serait temps de...
- De quoi ? La préparer ? L'enterrer pour que tout le monde puisse marcher sur son lieu de repos ? Partir ?
- Laisse-moi finir. »

Dans la paume, elle serrait cet objet, ce médaillon qui était en fait une montre gousset. Si fort que les esquisses pouvaient s'ancrer dans sa peau, elle n'en ressentait aucune douleur ni même picotement. Celle du cœur, plus forte et plus vive, prenait le dessus sur tout supplice physique qu'elle pouvait subir.


Le souffle court, elle observait à travers l'épaisse forêt la maisonnée éclairée par des lampes à huile disposées de part et d'autre des murs de béton. Une paume qu'elle porta à hauteur de sa poitrine, elle tentait de récupérer cet air qui lui manquait. Comme des rouages qui ne fonctionnaient que durement, rouillés et engourdis par l'excursion inattendue et pourtant longuement espérée. De ses abysses, elle distinguait l'embrasure de la porte faite de bois, deux individus qui dans une étreinte ne voulaient pas se séparer. Longuement et sans qu'elle ne rechigne pour le court instant où elle dût faire face à l'impatience, elle se redressa quand elle vit la jeune femme faire quelques pas en arrière. La fin d'une attente, le palpitant qui cognait contre sa carcasse osseuse s'excitait plus elle s'éloignait de l'édifice. On pouvait distinguer l'ombre d'un sourire sur les lippes de la furtive, derrière les feuilles qui valsaient sous le balancement d'un zéphyr dont le rythme pimpant restait à prouver, la mâchoire qui se resserrait. Les traits de son visage se faisaient durs, crispés dans un mouvement qu'elle s'efforça de réaliser. Elle y était désormais habituée, la sensation du changement qui effleura sa peau, une épiderme qui se mouva, s'altéra pour dessiner de nouvelles formes et courbures qu'elle n'avait encore jamais arboré. Elle observa ses mains, ses paumes qu'elle ne reconnaissait pas. Vieillies, les phalanges d'une maigreur qui la rendait livide, estomaquée par la carrure frêle qu'elle portait comme parure. L'instant à dévisager ces jambes dissimulées sous des fatras de tissus qui rendaient au squelette une allure plus appréciable et estimable, les prunelles se rivèrent dans l'horizon et balayèrent les diamants recouvrant le sol, aucune silhouette dans la ligne de mire, ce qui lui indiquait qu'elle pouvait s'avancer sans grand danger. Les vêtements qu'elle avait sur le dos étaient d'un vieillot qu'elle répugnait, une élégance perdue dans les dentelles mal ficelées. Mais, elle était dans l'obligation de porter l'accoutrement pour passer inaperçu, pour n'être que Helda et non Nyx. Faciès fripé sous des époques laborieuses, marqué par le temps qui ne pouvait que filer entre les avides qui souhaitaient bien plus, elle était à l'image d'une mère respectée et aimée, redoutée tout comme détestée par la sagesse des mots qu'elle articulait.