| this is my kingdom come. (tv)

pseudo, prénom : ice and fire., manon. âge : dix-huit ans jaja  pays : deutschland.  avatar : toby regbo;  inventé, scénario, prédéfini : inventey.  crédits : oam et tumblr pour les gifs.  commentaire :     .

Le gamin riait à s’époumoner, il riait parce qu'il voyait ces gens s'animaient autour de lui, des sourires qui se baladaient, des cœurs emplis de joie. La joie. Torvald était la joie de vivre, le gamin aimait rire, s'il devait en faire son métier, il excellerait. Mais papa ne voudrait pas non, papa voudrait qu'il fasse de la politique, mot encore incompréhensif aux oreilles naïves du garçon, lui voulait jouer, il voulait crier, courir, se cacher, attraper, tirer les cheveux des filles qu'il trouvait jolie, puis crier encore avant de se laisser cajoler par sa nourrice. Il regardait les gens passer, les gens l'observer, voir en lui cet enfant fragile qu'il était, la bonté animée, la bonté vivante, la joie, la susceptibilité, son charisme solaire, enfantin, mignon, miroitant l'innocence mais pas la béatitude. Puis son regard vogua, il vogua sur une chevelure brune. Sur une fille. La plus belle fille qu'il n'avait jamais vu. Il se pencha sur sa chaise et continua à l'observer, à la regarder s'animer, à la voir s'occuper de ses tâches ménagères, esclave, interdit, on le fouetterait pour cette insolence, pour l'insolence d'avoir posé ses yeux sur ceux de cette fille, de cette gamine. Mais c'était comme un sort envoûtant, comme une magie cantatrice. Il avait l'impression d'avoir été frappé par l'éclair, par l'orage tout entier, si on l'avait pincé il aurait cru encore rêver. Elle était belle, fragile, mais gracieuse. Si gracieuse. Belle, belle comme jamais personne. Torvald avait déjà vu des jolies filles, mais pas comme elle, elle, elle était spéciale. Elle avait ce quelque chose, ce charme, cette douceur, comme cette force, la force de survivre, de voir un monde cruel défiler sous ses yeux sans perdre son sourire. Parce qu'elle souriait la gamine, elle souriait à un garçon un peu plus grand qu'elle, un garçon qu'il supposait être son frère. Elle voulait rire la gamine, elle voulait rire comme lui. Sans plus attendre, comme prit d'une soudaine curiosité infrangible, il s'avança vers elle. Le soleil brillait, les oiseaux chantaient, un rêve, un rêve éveillé. Il décrocha une petite marguerite et la fit tournoyer dans ses doigts, il s'approcha de la gamine et lui tapota l'épaule, il ne savait ni comment s'y prendre, ni comment réagir. Ses yeux chocolats croisèrent les siens, elle était encore plus belle de près. Il lui tendit la fleur, innocent, petit naïf. Il lui tendit et la regarda pendant quelques secondes, silencieux, se laissant submerger par la beauté brute, par la sincérité de ses yeux, par la plus belle fille qu'il n'avait jamais vu auparavant. « Tu es très jolie. » Le gamine avait laissé ces quelques mots s'échapper de sa bouche encore innocente, si son père l'entendait il le taperait sûrement. Sa nourrice le regarda avec des yeux rieurs, des yeux curieux, curieux pour ce garçon qui promettait bien plus que son père, bien plus que les idéaux de sa famille. Il était curieux Torvald et il trouverait la voie, la voie qui le rendrait heureux, la nourrice n'en doutait pas. Et un jour peut-être qu'il s'imposerait, qu'il trouverait les mots pour envoyer balader son père. La petite fille le regarda étonnée, peut-être apeurée, il était son maître, elle était censée être sa propriété. Mais jamais ne s'était-il senti plus inférieur à quelqu'un, qu'avec elle. Elle était la grandeur, la plus belle chose qu'il n'avait jamais pu observer. « Merci. » Elle prit la petite fleur entre ses petits doigts fins, et les deux gamins restèrent silencieux pendant quelques secondes, des secondes qui parurent comme des heures. Il entendit sa nourrice tousser derrière lui et détourna difficilement la tête de celle de la petite fille pour voir que son père s'avançait vers le lieu de leur rencontre, un lieu qui resterait gravé dans sa mémoire. « Je m'appelle Torvald. J'espère qu'on se reverra bientôt. » La petite fille sourit face au sourire franc du gamin encore un peu perdu, encore un peu déséquilibré par ce qu'il venait de se produire. « Je m'appelle Anastasia. » Et c'est tout ce qu'elle lui dit, mais les mots restèrent dans sa tête. Il ne l'oublierait pas non. Son premier et sûrement dernier amour.

Ses cheveux noirs étaient gravés à tout jamais dans son esprit. Alors qu'il l'observa sans ménagement jouer de cet instrument envoûtant, il sentait ses joues rosir face à la beauté fatale dont il était tombé amoureux. C'était plus que ça, c'était un besoin, plus qu'une amie, une propriété ou une esclave, Anastasia était comme son trésor, la prunelle de ses yeux, la douce cantatrice, la douce fragile, la douce impétueuse, la douce envoûteuse. Il écouta les notes se balader dans la chambre secrète, avant de lever son pinceau et d'entamer sa prochaine œuvre, Ana était sa muse, Ana était son inspiration, Ana était son havre de paix. Et c'était cet interdit, ce savoir de ne pas pouvoir la toucher qui le frustrait tant, il voudrait pouvoir lui tenir la main dans les couloirs, lui murmurer des mots doux au bord du lac, la présenter à sa mère, à sa nourrice, à sa famille, comme femme, comme humaine, et non pas comme chose, comme vermine, comme esclave. Ana était tellement plus, plus encore que Torvald ne pouvait l'imaginer ou le peindre. « Tu dessines quoi? » Le gamin leva les yeux, son cœur commença à battre fort contre son torse, il avait l'impression qu'elle l'avait attrapé en flagrant délit. Peut-être que oui, peut-être qu'Ana ne savait pas à quel point elle pouvait l'inspirer. « Je te dessine toi. » Ses joues prirent une couleur écarlate, Ana s'approcha de lui, posant son violon de côté, avant de regarder l’œuvre que Torvald tenta de cacher, en vain. Pendant quelques secondes elle ne dit rien, pendant quelques secondes elle regarda tout simplement ce qu'il venait de faire, ce que ses traits de pinceau avaient pu causer. « Tu as du talent Torvald. » Le garçon finit rouge cette fois-ci, mais ne réussit pas à le cacher, pas cette fois-ci. « Merci, mais je trouve que la fille peinte n'est absolument pas mise en valeur. » Ana sourit timidement, c'était toujours pleins de sous-entendus, de chuchotements, de touchers discrets, d'interdits qui s'accumulaient, qui ne menaient pourtant à rien. Peut-être parce qu'ils attendaient un moment où ils pourraient pleinement profiter de l'un et de l'autre, un moment où tous les secrets seraient dévoilés. Où il pourrait se libérer des chaînes de son père, celles qui l'étouffaient, qui faisaient de lui une créature absurde, un soumis, un faible, un lâche. Mais en la présence d'Ana il se sentait si bien, il se sentait comme invincible, comme s'il pouvait affronter un monde cruel, un monde brûlé, bouffé par l'égoïsme des Hommes. « Tu es trop modeste. » Torvald leva les yeux vers l'ange qu'il croyait tombé du ciel, peut-être que l'amour rendait aveugle, peut-être qu'il était naïf, mais il aimait ce sentiment de se balader dans un rêve éveillé quand il était à ses côtés. Il avait l'impression d'être apaisé, calmé, isolé du peuple, de sa famille et de ces idéaux destructrices. « Joue-moi quelque chose. La seule personne ayant un vrai talent ici, c'est bien toi. Joue-moi ce que tu veux. » Ana pencha son visage, quelques mèches rebelles vinrent s'immiscer sur son visage angélique, petits cheveux qu'il repoussa avec son pouce avant de la laisser s'avancer vers son violon et d'entamer une nouvelle mélodie. Torvald ferma les yeux, il aurait voulu rester comme ça des heures, des jours entiers, et oublier le monde autour.

Le patriarche observa son fils, avec le même dégoût, la même déception, la même rengaine, la même danse macabre. La déception qu'il voyait dans son fils, qu'il avait calqué sur l'optimisme inébranlable de Torvald qui avait commencé par croire n'être qu'un raté. Mais il n'en était pas un. Non, il était juste tiré par ses idées, par ses envies, par ses désirs, par les méninges s'entrechoquant dans sa tête, dans son cerveau, son envie de s'émanciper, comme d'obéir, cette complexité en lui qu'il n'arrivait pas à déceler. Un agneau, Torvald était cette chose fragile, cet enfant à peine sortit du nid, prêt pourtant à prendre son envol. Mais ses chaînes l'empêchaient de bouger, de tenter n'importe quel mouvement sans que son père ne cherche à le faire revenir, à le forcer à rester là où il était. Vile créature. Vile homme. Vile père qui n'aimera jamais son fils. « Je vais t'apprendre une leçon Torvald. Une leçon qui te sera utile pendant quelques années, peut-être même jusqu'à la fin de ta vie. » Le patriarche fit un mouvement de tête en direction d'un esclave et fît entrer une jeune fille peut-être un peu plus âgée que lui. Torvald ne comprenait pas, il ne comprenait pas la leçon qu'on tenterait de lui inculquer, il n'avait jamais ressenti le besoin de lever la main sur un esclave, de lui faire du mal et de le faire souffrir, c'était quelque chose qui le dégoûtait, qui le tétanisait. Il ne cautionnait pas la violence, la violence gratuite, cette méchanceté injustifiée. Non, il savait déjà ce que son père le forcerait à faire, alors il recula de quelques pas, comme pour s'éloigner de ce champ de bataille. Son père arqua un sourcil et prit son fils par le bras le forçant à s'approcher de la bête persécutée. « Frappe la vermine. » Torvald leva les yeux, puis posa ses prunelles délicates sur le corps tremblant de la fragile, et si Ana avait été à sa place ? Et s'il avait dû la taper elle ? La violence de cette pensée le fît frissonner, il ne savait pas comment réchapper à cette sentence, à l'énième déception que son père ressentirait si le garçon n'agissait pas dans l'immédiat. « Je ne comprends pas la source de cette leçon, Père. » Torvald baissa les yeux, légère insolence, punie par les yeux accusateurs de son père. Le blond n'avait pas le droit de remettre en tort les décisions de son père, ni de le défier face à ce qu'il appelait de la vermine. Un humain. Comme un autre. « FAIS-LE TORVALD. » Il sentit l'haleine perfide s'introduire dans son oreille, la peur qui s'enfonçait dans la moelle de ses os. « Oui, père. » Soumission après soumission. Il prit délicatement le visage de la jeune fille et la regarda pendant quelques secondes, des secondes qui parurent des heures, il s'imaginait tenir le visage d'Anastasia, de lui caresser la joue et de s'enfuir à ses côtés, malheureusement il ne pouvait pas, malheureusement il était bloqué, bloqué face à son châtiment et à celui de cette jeune esclave. Les yeux du garçon implorèrent son pardon, et sans même regarder il la frappa, un poing qui s'écrasa sur la peau écarlate de la jeune fille. « Encore. » Marionnettiste et pantin. Un jeu qui ne s'éteignait jamais, qui ne s'essoufflait pas, qui prenait de son absurdité pour la transformer en normalité. En banalités futiles. « Oui père. » Cette fois-ci il regarda la réaction de la jeune fille lorsqu'il lui enfonça son pied dans l'estomac. Elle se plia comme une petite créature, recroquevillée sur sa propre honte, si son père n'avait pas regardé, Torvald aurait fait la même chose, il se serait plié à son maître. « Bien. Tu apprendras un jour que ces personnes, ces choses ne valent rien. Elles sont remplaçables, elles sont obsolètes. Tu ne l'es malheureusement pas, et tu comprendras que cette leçon est là pour te forger, pour forger cette faiblesse. » Il tourna le dos à son fils, un sourire malsain posé sur les lèvres, un sourire qui resta gravé dans la mémoire de Torvald. Il ne voulait pas être son père, il ne voulait même plus être son fils.

Torvald peignait, il peignait parce que c'était ce dont il avait besoin, ce qui l'animait, qui l'aidait, l'aidait à oublier la guerre qui se brisait en lui, la guerre qu'il s'était déclaré, dès le jour où il avait posé les yeux sur Anastasia, dès le premier regard, dès qu'il avait frôlé ses lèvres. Amoureux transit,  aveuglé par son attraction et son hébétement, il frôlait la folie, la folie loin d'être passagère, elle le dévorait tout cru, alors qu'il savait, il savait si bien qu'il ne serait que déception aux yeux de son père. Lui, ce grand homme qu'il admirait et qu'il détestait, cet homme qu'il voulait impressionner sans vraiment y parvenir. Mouton noir, bête affligeante, il était celui que l'on acceptait pas, celui qu'on cherchait à effacer de l'arbre, déception et fragilité, on disait de Torvald qu'il était faible, gentil, trop gentil. Gentil parce qu'il n'aimait pas torturer, qu'il n'aimait pas la vue du sang des autres, infliger la mort ou la magie sur des corps déjà souffrants. Il n'aimait pas, non, il détestait ça. Pourtant son père était son modèle, cette relation complexe avec son père ne faisait qu'aggraver sa position, cette position qui ternissait son jugement, celui qui autrefois avait été si clair, si sage, si doux. Torvald n'était pas faible, il savait se défendre, savait être franc, et honnête, il savait départager injustice et justice, comme le bien du mal, mais sa naïveté le menait toujours à se tromper. On le manipulait comme bon lui semblait, comme bon il pouvait encaisser, avant qu'il ne se rende compte de son erreur, de sa grave erreur, celle qui ferait de lui un pantin, un pantin de gouvernement, serviteur, victime d'un servage dont on ne prononçait pas le nom. Il n'entendit pas son père entrer dans ses appartement et leva les yeux, étonné de voir le patriarche se tenir droit face à lui, la faim dans les yeux, celle que Torvald ne connaissait que trop bien. Il aurait droit à une énième leçon, un énième sermon sur son incapacité à tenir ce monde, à le tenir de sa poigne douce et non pas de fer. Artiste, humain incompris et ça le faisait fulminer. « Ne devrais-tu pas être en train de travailler les potions Torvald ? » Le blond baissa les yeux, soumission ultime face à son maître, face à son persécuteur le plus perfide, il devait travailler oui, car Torvald n'excellait pas, il aimait faire, il aimait écrire, il n'aimait pas la logique, il n'aimait pas la technique ou la théorie. Il voulait vivre de couleurs, de pinceaux et de toiles, peindre sa muse, sa plus belle muse. Au diable les études. Mais ça, il ne le dirait jamais à son père, jamais, il aurait peur, peur qu'il le tue, qu'il l'envoie balader. « Si père, je fais une petite pause. » Il osa enfin lever les yeux, tenter de tenir tête à son père. « Que faîtes-vous ici ? » Le patriarche leva le menton et observa pendant quelques secondes l’œuvre de son fils, l’œuvre sur laquelle il travaillait depuis quelques jours déjà. Il peignait comme un duelliste maniait sa baguette, les couleurs, la peinture, la concentration, tout chez lui signifiait art, art et mutisme sur sa toile, son spectacle, son antidépresseur. « Je tenais à t'annoncer que je t'ai très certainement trouvé un parti intéressant. Une fiancée, une alliance importante. Torvald tu ne peux absolument pas faire échouer ce mariage, tu m'entends ? » L'artiste baissa le pinceau, si la peinture était son seul moyen de communication et de défense, la vie, la réalité le rattrapait toujours. Il se tut pendant quelques secondes, cherchant quoi dire, quoi faire. Fiançailles ; Il avait oublié ce doux cauchemar. Cette jolie inconnue qu'il allait devoir épouser, cette jolie inconnue qu'il ne connaissait pas, son cœur était pris, son cœur saignait sous l'annonce absurde, absurde qu'il ne puisse pas passer la fin de sa vie avec la femme de sa vie. Il baissa les yeux, cherchant quoi dire, que dire ? Hocher gentiment de la tête comme le fils sage qu'il était ? Ou crier, partir, dire non pour la première fois ? Non. Non. Non. « Oui père, j'entends, et je ne vous décevrai pas. » Petite voix, faible petite voix. « Qui est la jeune fille ? » Le père leva un sourcil et fusilla le tableau du gamin du regard, avec un dédain immaculé, un dédain pour son propre fils. Torvald était habitué, mais la douleur était toujours présente, toujours, toujours là à l'épier, à attendre qu'il faillisse sous la pression de son père. « Une Einardottir sûrement. Reprends tes révisions, la peinture n'est que pour les insolents. Et pour les talentueux. » Torvald posa le pinceau à côté de lui avec cet air affligé collé sur son visage pourtant innocent, s'il avait le courage, s'il avait la bravoure il dirait non. Non. Non. Non. « Oui père. » Mais jamais ne disait-il non. Oui, oui c'était sa maigre réponse.

La colère le rongeait, la haine, la rage. La rage de ne pas pouvoir la voir plus souvent, de ne pas pouvoir la toucher, lui dire des mots doux, l'aider. L'aider, parce que c'était vital, vital de pouvoir être là pour elle, d'être présent, présent pour Anastasia. Il serait bientôt fiancé, et l'amour qu'il portait pour cette fille, pour cette sirène envoûtante serait mort, mort, parce qu'il ne pourrait plus la voir, plus la peindre. Plus rien. Il avait fulminé cette pensée pendant plusieurs heures, heures, jours, semaines, des semaines qu'il pensait à ces fiançailles, à la douleur déjà prenante qui s’immisçait dans son corps à chaque fois que son père annonçait le sujet. Une fiancée. Il n'était pas même capable de s'occuper seul de lui-même, comment pouvait-il bien être marié, et avoir des enfants avec une femme qu'il n'aimerait jamais, parce que son cœur était scellé sous clé à double tour. Pourquoi avait-il donné son cœur à cette cantatrice, pourquoi lui avait-il absolument tout donné, un baiser volé, mais c'était bien assez, un baiser qu'il n'oublierait jamais, qui le hantait tous les soirs. Cette électricité ambiante quand ils pénétraient dans la même salle, la danse de leurs bouches naïves qui s'entrechoquaient sous leurs mots d'adieu, une après-midi qu'il n'avait jamais oublié. Et maintenant il regrettait amèrement de ne pas avoir réitéré cette aventure, ce merveilleux instant, cette douce mélodie hypnotisante, la douceur de sa peau sous ses doigts, la douleur cuisante de vouloir la faire sienne tout en sachant qu'elle ne le serait jamais. Son père entra dans ses appartement sans même toquer, c'était sa maison, son fils étant soumis à son jugement. Torvald voulait lever les yeux, tenir tête, mais combien de fois avait-il voulu faire, mais n'avait jamais agi ? Il se demandait comment Anastasia pouvait apprécier un garçon si lâche, si peureux, si effrayé par son propre père. Il préféra repousser cette idée, peut-être qu'elle était mieux en étant débarrassé de lui, peut-être qu'elle vivrait une plus belle vie, une vie sans embûche, une vie heureuse. « Torvald tu n'es que déception sur déception. On me dit que tu traînes avec une vermine ayant travaillé dans notre château. Est-ce vrai ? » Le blond baissa sa garde le temps d'une seconde, son visage se décomposa, les traits de son visage se tendirent. Il savait. Son père savait. La douleur cuisante revenait, elle venait de le consumer dans son propre jeu. Il avait trop joué avec le feu, et aveuglement il avait pensé réchappé aux griffes grotesques de la noblesse et de l'hypocrisie de sa famille, comme de ses amis. On l'avait espionné, on avait tout dit, tout ce qu'il y avait à dire. Il faisait plus que rester et aider une ancienne esclave, il en était tombé éperdument amoureux. Un secret, un secret si bien caché, que son père ne méritait pas de savoir, il ne méritait pas que son fils lui dise, lui avoue son pêché. « Je ne suis pas sûr de comprendre père. » C'était sa réplique insolente, il ne préférait pas cracher le morceau tout de suite, peut-être qu'en attendant il apaiserait l'ouragan enragé qu'était son père, peut-être qu'il pourrait lui dire un mensonge, apprendre à de jamais dire la vérité, mais sa conscience, son honnêteté et tout ce qui bordait ses principes en seraient brisés. Alors non, il ne dirait pas toute la vérité, mais Torvald ne nierait pas, c'était au-dessus de ses forces. « Tu sais très bien de quoi je parle. Si j'entends dire que tu restes encore avec cette impure, je la ferais assassiner tu m'entends ? » Torvald s'approcha dangereusement de son père, espérant peut-être pouvoir lui tenir tête, mais c'était peine perdue, la peur revenait, le respect s'émancipait, mais surtout la loyauté abrutissante à son nom, et à sa famille le tenait enchaînée aux souhaits de son père. « Je.. » Il marqua une pause, sentant un tremblement dans sa voix. Dis non, non, non. Non. « Oui père. » Venait-il de faire un pacte avec le diable ? Sans aucun doute. Venait-il de mettre en danger la vie de la chose la plus précieuse qu'il avait dans sa vie ? Sans aucun doute. Avait-il peur. Sans doute. Voulait-il fuir ? Pourquoi pas. Mais surtout réussirait-il à se tenir loin de sa cantatrice ? Jamais.