death is the mother of beauty (vysenia)

pseudo, prénom : firedust, elie. âge : vingt-ans.  pays : france.  avatar : danielle la jolie campbell.  inventé, scénario, prédéfini : inventé.  crédits : don'tremember.  commentaire : bad bitches in da place.

La jeune femme pose un pied dans la neige froide. Son corps fatigué est courbaturé par le travail acharné et par l’enfant à naître. Elle est soucieuse, soucieuse de ce qu’il va lui arriver. Ilyah l’avait prévenu, lorsqu’elle lui avait avoué vouloir garder l’enfant. Il faudrait qu’elle s’en aille, qu’elle fuit le pays et peut-être même l’Europe. Mais Nymeria n’était pas de ce genre de femme, elle n’était pas une lâche. Téméraire et brave, l’ancienne skadi était l’allégorie même du courage. Elle n’avait jamais fui devant aucun adversaire, et elle n’était pas prête de le faire. Pas même si l’ennemi en question, était l’être le plus puissant de sa nation. La sorcière s’affala sur son lit, inspirant profondément. Les médicomages chargés de son accouchement n’allaient pas tarder. Une contraction. Elle pousse un gémissement rauque, avant de poser une main sur le bas de son ventre. « doucement, mon coeur. » Elle inspire de nouveau, avant de penser à toutes les choses qu’elle a vécu jusqu’à maintenant. Elle se souvient de son entrée à l’académie de Durmstrang, et de sa rencontre avec le ténébreux prince. Elle n’aurait jamais pensé qu’il tomberait sous son charme, qu’il puisse être attiré par sa beauté singulière. Par les traits pourtant fatigué de sa peau, et par son uniforme de seconde main. Il l’avait pourtant remarqué, elle. Elle et sa beauté diaphane, elle et son sang de roturière. Elle et son sourire sincère, son rire cristallin. Elle et son humour de bas étages. Elle et sa passion dévorante pour l’aventure, les livres et les romances. Elle qui contrairement à toutes ces princesses à la beauté si merveilleuse, ne possédait pas le même raffinement ni la même élégance. Il lui avait dit que c’était cet aspect unique de sa personnalité, cet aspect si brut qui l’avait attiré. Et quelques mois plus tard, elle lui offrait sa virginité. La clé de son avenir, songe d’exotisme à sa vie si fade et futile. La sorcière s’était laissée allée, à cette romance interdite. Un secret qu’elle chérissait du plus profond de son cœur et de son âme. Elle est sortie de ses pensées par un bruit sourd contre sa porte. Elle lève la tête, se redresse douloureusement, et leur demande d’entrer. Les médicomages s’exécutent, et se placent à ses côtés. Analysant ses flux vitaux et magiques, le battement de son palpitant et celui de l’enfant à venir. Ils sortent leurs baguettes, et après plusieurs minutes de réflexions, se mettent à l’œuvre. La tempête souffle à l’extérieur de la chaumière. Flocons de neiges se mêlent à la fumée de la cheminée, souffle draconien. Et le cri de l’enfant, se perd dans l’obscurité et dans le fracas des éléments. La sorcière est alors prise de convulsion, et comme si la tempête avait été un signe annonciateur, Nymeria est assaillie d’une vision. Tragique, terrible et sournoise. Elle y voit le sang, le trépas, et sa fille. Ses mots sont scandés, dans la chaleur de la chaumière, alors que l’enfant pousse son second cri.

Elle ne comprenait pas la gamine. Elle ne comprenait pas ce qui était en train de se produire autour d’elle. Un brouhaha, une cacophonie. Les cris retentissaient jusqu’à ses oreilles chastes, et son cerveau enfantin ne pouvait comprendre l’étendu des évènements. Elle lui tenait la main fermement, et courait à sa suite. Ses petites jambes étaient déjà endolories, et la neige rentrait dans ses chaussures déjà trouées. Sa mère venait pourtant de les lui acheter, mais la boue et les nombreux travaux extérieurs n’avaient pas aidé la petite à en prendre soin. « o-où est maman ? » Elle essaie de respirer en même temps, mais la tâche est beaucoup plus difficile que prévu. Sa marraine ne veut toujours pas lui répondre, et au lieu de la laisser prendre une pause, elle l’attrape et la porte. L’enfant enfouie sa tête dans la chevelure de la sorcière, humant le parfum rassurant qui s’en dégage. Parfum familier et agréable. « les hommes.. s’étaient des soldats ? » Des soldats étaient arrivés très tôt dans la matinée, terrassant la porte de la chaumière d’un simple sortilège. Ils avaient pénétrés de force, et étaient venu arrêter sa famille. L’enfant ne comprenait pas, et ne savait toujours pas ce qu’il se passait. Sa curiosité, inlassable, voulait pourtant des réponses. Elle se met à tirer les cheveux d’Yngrid. « répond-moi. » La sorcière continue de courir, puis s’arrête subitement. Elle tourne la tête à gauche et à droite. « accroche-toi bien à moi et surtout, ne bouge pas. » La petite fille inspire profondément puis s’exécute. Dans un craquement sonore, la sorcière et l’enfant disparaissent. Elles réapparaissent près d’un port, et la sorcière dépose la jeune fille sur le sol. « nous allons partir quelques temps chez des amis à moi, dans un autre pays, vysenia. » Elle fronce les sourcils, puis plisse ses petites lèvres. « tu n’as pas répondu à ma question, où est maman ? » La sorcière s’agenouille devant la curieuse, et caresse doucement sa joue froide. Elle n’avait pas eu le choix, d’abandonner son amie. « ta mère.. ta mère ne nous rejoindra pas, vysenia. » Elle fronce d’autant plus les sourcils, et des plis se forment sur le milieu de son front. La petite fille prend un air grave. « je ne partirais pas voir tes amies, sans maman. » Mais elle ne comprend pas la petite. Elle ne comprend pas que sa mère ne viendra pas, et ne viendra plus. Elle ne comprend pas qu’elle ne la reverra plus jamais, et que, comme tous les autres membres de sa famille, elle vient d’être exécutée. Elle ne comprend pas que sa mère ne fait plus parti de ce monde. « il le faut pourtant, c’est ce qu’elle voulait. » Des larmes perlent au coin des yeux de la gamine. Elle veut sa mère, elle en a besoin. « elle te l’a demandé ? » Sa mère savait que ce jour viendrait. Elle l’avait prédit. Le fruit interdit causerait sa perte. Et c’était ce qu’il s’était produit. Elle s’était faite remarquée, avait voulu lever une révolte contre le tsar. Et il s’était souvenu d’elle, de cette sorcière qui s’était entichée de son frère. Et il l’avait découvert, elle, le fruit interdit. Vysenia. Fureur, affront. Il avait décidé de tous les anéantir, dans le feu et le sang. Ils avaient tous été brûlés. Et ils ne restaient d’eux, que la gamine. La gamine au regard triste et à l’allure frêle. La gamine, à la magie pourtant déjà terrifiante. « le tsar a fait exécuté ta mère, vysenia. c’est désormais de mon devoir de te protéger. »  La petite fille éclate en sanglot. Yngrid sort de sa cape, une petite fiole contenant un liquide bleuté, et la force à en boire le contenu. La gamine s’effondre, endormie. Dans quelques heures, elles auront quittées les pays froids, pour se diriger vers le berceau de la magie. Le seul endroit à même de protéger la Petrova, des mains de son oncle. Par-delà les mers et les océans, en Egypte.

Elle ferme son livre, inspire profondément puis ferme ses yeux. « lacarnum inflamare. » Elle les rouvre, et observe le bout de bois toujours éteint. La sorcière se tourne vers son ami. Ramsès était en vacances depuis déjà une semaine, et il l’entraînait corps et âmes dans l’art de pratiquer la magie sans baguette. « tu sais que je pars ce soir pour mon pays d’origine, ramsès, et que là-bas, on utilise des baguettes n’est-ce pas ? » Le sorcier égyptien la regarde avec un air amusé. A chaque fois qu’elle échouait, la sorcière lui disait la même chose. « vous autres européens, êtes réellement feignants. la pratique de la magie sans baguette est beaucoup plus difficile certes, mais elle permet réellement d’exploiter le potentiel d’un sorcier. » Il passe la main au-dessus du bout de bois, et lance le même sortilège que la sorcière. Au contraire d’elle, le sortilège fonctionne et des flammes jaillissent du bois, le transformant bientôt, en un petit brasier. La sorcière tape dans ses mains. « c’est un acte de véritable puissance. » Elle passe une main dans ses cheveux, puis inspire. « très bien, je ne partirai pas d’ici sans savoir utiliser la magie avec mes mains. » Il lui sourit, puis se remet à l’observer. « c’est très simple, en vérité. il suffit que tu te concentres. » Elle ferme les yeux. « imagine ta magie comme un flux à l’intérieur de toi, qui part de ta poitrine vers tes mains. » Elle plisse les lèvres. « visualise-la avec des couleurs, si cela peut t’aider. » Elle s’imagine une couleur violette et rassurante. Mystique et pourtant, si familière. Elle s’en souvient, il s’agissait de la couleur préférée de sa mère. Le peu de tenues qu’elle possédait, avaient cette couleur. « tu ressens des picotements, au niveau de tes paumes ? elle acquiesce. c’est ta magie, maintenant lance un sortilège tout en libérant ce flux. » Elle inspire. « aguamenti. » Elle libère en même temps ce dit flux, sentant les picotements dans ses paumes se diriger vers ses doigts, avant de créer ce qu’elle souhaitait. Elle ouvre les yeux, étonnée de la sensation grisante qui s’est emparée d’elle. Le brasier s’éteint, aspergé par le sortilège. Vysenia se met à rire, et se jette sur Ramsès. Elle l’enlace, puis dépose un baiser sur sa joue. « c’était fantastique ! » Ils rient aux éclats. Yngrid apparait alors, drapée d’une tenue typiquement égyptienne. « nous n’allons pas tarder à partir, vysenia. » Vysenia se tourne vers l’adolescent, et le remercie. Il se lève, fait une révérence à la princesse déchue. « promets-moi que tu continueras l’entraînement, et que tu deviendras grandiose vysenia petrova. » Elle lui sourit, et convaincue, lui confirme. Il la regarde d’un air entendu, puis se tourne vers les hautes herbes de la savane. Non sans un regard en arrière, le sorcier se transforme en antilope et disparaît. Vysenia était toujours émerveillée par ce spectacle, qu’elle jugeait le plus magique d’entre tous. Les élèves de l’école de Uagadou, étaient singuliers, et leur magie était puissante. Plus puissante même, et peut-être plus vertueuse, que celle des sorciers d’Europe. La Petrova s’avance vers Yngrid. « comment sais-tu que le pays n’est plus un danger pour moi, comment sais-tu qu’on ne se fera pas arrêter ou même exécuter au moment même où on posera un pied sur le continent? » La femme sourit, heureuse de voir que les fruits de ses leçons ont payés. Vysenia était capable de réfléchir, et d’évaluer toutes les possibilités. Elle avait gagné en maturité, en vivant parmi ces sorciers. Elle en avait appris beaucoup plus sur elle-même, qu’elle n’aurait pu apprendre en fuyant à travers toute l’Europe, durant des décennies. « parce que c’est sur ordre de ton père, que nous devons regagner le pays. et parce qu’il t’offre sa protection. » Vysenia baisse les yeux au sol. Son père était connu pour n’avoir qu’une parole. « compte t-il aussi offrir sa protection à ma mère ? » Elle lève les yeux vers Yngrid. « oh, c’est vrai. elle est déjà morte. »

Le pavillon impérial sort des eaux froides. Vysenia de son teint désormais bronzé, s’approche du rebord du port. Elle ne sait pas ce qui l’attend, et elle n’est pas prête. Son père, elle ne le connait pas. Elle l’a seulement vu sur des portraits, et a seulement entendu les rumeurs et les propos à son sujet. Elle serre son manteau de froid et claque des dents. Elle n’était plus habituée au froid de son pays, non. L’Afrique l’avait changée. Elle était devenue plus mature, plus douce et plus magique. L’Afrique lui avait appris de nombreuses choses, des choses auxquelles elle n’aurait jamais pensé. Elle pensait par exemple, que la magie sans baguette n’était que des fables, des légendes. Elle avait étonné de voir le contraire. Elle avait été surprise aussi, de ces sorciers capable de se transformer en guépard et en antilopes, à leur bon vouloir. Elle était d’accord avec Yngrid, pour dire que l’Afrique était le véritable berceau de la magie. Ces sorciers étaient fantastiques. Elle avait fait la promesse à Ramsès de devenir grandiose, et elle tiendrait cette promesse. Elle en voulait plus, elle voulait en connaître plus désormais. Elle voulait cette puissance, qu’elle avait ressentie au creux de ses paumes. Elle voulait être capable de choses, auquel le commun des sorciers n’avait pas accès. Elle inspire profondément, alors que des gardes impériaux sortent du pavillon, pour l’y escorter. Yngrid elle, se doit de rester sur le pontaux. Elle l’attendra, c’est certain. La sorcière dépose un baiser sur le front de Vysenia, puis s’écarte. Des larmes perlent au coin de ses yeux. « ne pleure pas, je ne vais pas t’abandonner. » Elle était prête, prête à rencontrer son père. Elle s’avance, la mine fière et le regard de braise. Conduite dans une cabine, la jeune fille attend quelques minutes. Patiente, elle réfléchit à toutes les choses qu’elle va pouvoir lui dire. A la peine qu’elle va pouvoir lui confier, ses songes, ses sentiments. Et toute la rancœur qui pèse sur son cœur. Elle pensait être passée à autre chose. Mais son enfance lui avait été volée. Elle avait été détruite, en même temps que sa mère partie dans un nuage de fumée et de cendres. « vous pouvez entrer. » elle entre, et tombe nez à nez avec un homme. Il respire la richesse, tant ses vêtements sont d’une beauté irréelle. La sorcière n’était pas habituée à autant de joyaux sur un même plastron. Elle n’était pas habituée à un décor comme celui-ci, et elle se sentait tâche au milieu de l’élégance. Mais comme elle le savait, tout ce qui brillait n’était pas d’or. Et le massacre que son père avait cautionné, le prouvait. « tu lui ressembles énormément. » Il s’avance, et pose sa main sur le visage de la douce. Il lui relève le menton, l’examine. « tu as les même cheveux, le même teint, et le même charisme. » Il s’agenouille devant l’adolescente. « mais, tu as mes yeux. les yeux des bytchkov. » Elle les laisse s’illuminer d’une braise imaginaire, avant que son géniteur ne s’éloigne. « je veux tout connaître de toi, arya. » Elle fronce les sourcils, vexée. « je ne m’appelle pas arya. je suis vysenia, vysenia petrova. la fille née de la tempête, la princesse sans couronne. » c’était ainsi que les sorciers égyptiens l’appelaient. Et elle était fière, de cette dénomination. Elle n’avait jamais entendue parler d’une quelconque Arya. « arya est le prénom que je t’ai choisi, la première fois que je suis venu te voir, quelques heures après ta naissance. » Dommage qu’elle ne s’en rappelait pas alors. Elle s’écarte de lui et lui tourne le dos. Elle observe le décor, les livres sur les étagères. Les sculptures disséminées ci et là. Richesses qu’elle n’aura jamais, elle. « je dois te parler de quelque chose de très important. » Elle se tourne vers lui, le foudroie du regard et ne pipe mot. « personne ne doit savoir que tu es ma fille, vysenia. le tsar et moi avons parlé, et nous nous promettons de garantir ta protection, et t’offrir tout ce dont tu as besoin, si tu ne parles pas de ton lien de parenté avec moi. » Elle a envie de rire. De rire à gorge déployée, mais ne dit rien. Elle attend la suite. « tes cousins et ta cousine sont au courant de ton existence, mais seuls et nous sommes dans la confidence. personne d’autre ne doit savoir. » Elle croise les bras sur sa poitrine. « sinon quoi, je finirai comme ma mère et les autres membres de ma famille ? » Coup de poignard. Le fait de réveler cet évènement ne lui fait plus rien, simplement un pincement au cœur. Elle en a oublié le souvenir de sa mère, elle ne serait même plus capable de la décrire. Elle l’a oublié. Elle connait sa réputation, elle est au courant de ses combats. Mais elle ne saurait pas mettre de visage sur cette femme qui lui ressemble pourtant, tant. « ce qui est arrivé à ta mère est regrettable, je te l’accorde. mais cela ne t’autorise pas à te montrer impertinente. » Elle fronce les sourcils, et s’impatiente. « je veux partir. descendre de ce navire, retourner auprès d’yngrid. » Il se tourne vers son bureau, sort une plume et commence à écrire. « tu ne la reverras plus. la sorcière a fait sa part du marché, et je peux t’assurer qu’elle est déjà loin. » Vysenia court vers le hublot, et regarde à l’extérieur. Le navire s’éloigne, avant de pénétrer sous les flots. « où est-ce que vous m’emmenez ? » Il sourit, continue d’écrire sur son parchemin, avant de le faire disparaître magique d’un simple coup de baguette. « j’aimerai que tu me montres quelque chose, vysenia. selon yngrid, tu serais capable de faire de la magie sans baguette, j’aimerai beaucoup assister à ça. » Elle inspire profondément, et s’écarte. Elle s’approche de la porte, mais cette dernière se referme magiquement. « laissez-moi sortir. je n’ai pas ma place ici. » elle tape contre la porte. Se tourne vers son père, qui les bras croisé, attend. Elle tambourine, mais rien ne se passe. Personne ne daigne l’ouvrir. « j’ai dis, laissez-moi sortir. » Il n’est pas d’accord, et son sourire se fait plus carnassier encore, plus machiavélique. Très bien. Elle tente de se remémorer le sortilège, et s’approche de la porte. Elle se concentre, visualise comme lui a si bien apprit Ramsès. L’atmosphère dans la cabine change, comme si cette dernière se chargeait entièrement de magie. L’adolescente fait un moulinet de sa main, tout en psalmodiant le sortilège. « alohomora. » Le loquet s’ouvre de lui-même, par magie. Elle s’apprête à ouvrir la porte et sortir, mais elle est retenue par un applaudissement. « c’était fantastique. c’est encore mieux que ce que j’imaginais. » Il se frotte les mains, puis se lève. Il retire le manteau de fourrure de Vysenia, qui se retrouve alors dans une tenue égyptienne. Légère, et peu appropriée en de telles convenances. Il ouvre une armoire, et en sort des vêtements riches et soyeux, colorés et merveilleux. « c’est pour toi, vysenia. change toi. » Elle toise les vêtements, avant de réfléchir. « pourquoi ? » Il se retourne, et fronce les sourcils. « je te demande pardon ? » Elle passe une main dans ses cheveux, puis lève la main vers les vêtements. « pourquoi maintenant, pourquoi tout ça et.. qu’est-ce que vous attendez de moi ? » Il sourit, carnassier. Dangereux, comme un animal qui a soif. Soif de sang, faim de chair. Il pose une robe dans les mains de la princesse et lui sourit. Elle frissonne. « tu es vouée à faire de grandes choses, vysenia petrova, et je vais t’aider à les accomplir. » Elle fronce les sourcils. Encore cette phrase. Cette même phrase qu’on lui répète depuis son enfance. Tu es vouée à faire de grandes choses. Elle n’en comprenait pas encore l’entière signification, et ne le voulait pas. Bien trop effrayée par ce que cela impliquait.

Lorsque son père l’avait emmené ici, trois ans auparavant, la sorcière avait pensé qu’il s’agissait d’une blague. Elle n’avait pas eu le choix de rester enfermée ici, dans cette tour, magiquement cachée par de nombreux sortilèges. Selon lui, elle n’était pas encore prête. Il fallait qu’elle soit façonnée. Elle avait eu le droit à des précepteurs, droit à de nombreux cours théoriques et pratiques, mais n’avait pas eu le droit à une quelconque visite. Autre que celle de son père, et d’esclaves tenus au secret par un serment inviolable. Elle avait été rejointe un an après, par un garçon. Grand, ténébreux, il avait tout comme elle, un potentiel magique grand. Voué à un destin similaire au sien, Vysenia était devenue amie avec lui. Jusqu’à ce qu’inéluctablement, la sorcière commence à développer des sentiments à son égard. Sa baguette à la main, elle se concentre sur la cible en face d’elle. L’atmosphère se transforme, devient électrique. Un vent balaie la pièce. Ses cheveux fouettent son visage, ses yeux se remplissent de larmes. Puis d’un mouvement, elle lance le sortilège. La cible explose, et la sorcière rapidement, lance un sortilège de protection. Les projectiles la contournent. « tu serais capable de faire la même chose sans baguette ? » demande le sorcier. Elle lui sourit, avant de passer une main dans ses cheveux. « je suis capable de bien plus, même. » Elle range sa baguette puis lève ses paumes vers les airs. Elle chuchote une incantation, et les projectiles rapidement, redeviennent cibles. Les morceaux brisés se recollent, reprennent la forme de leur état initial. Elle plonge de manière virulente sa main droite en avant, brisant de nouveau la construction. De sa main gauche, rapidement, elle semble arrêter le temps. Créant un mur de protection. Les projectiles s’arrêtent, comme stoppés dans le temps, puis tombent sur le sol. « ton père a raison, tu es fabuleuse. » Ragnar l’attrape par la taille et la soulève dans les airs. Il plonge alors, ses lèvres sur les siennes. Sa lèvre inférieure joue avec la supérieure de la jeune femme, sa langue se mêle à la sienne et leurs souffles ne font plus qu’un. Un raclement de gorge, les fait sortir de leur bulle. « nous devons passer à ta dernière leçon, vysenia. » La sorcière se retourne vers son père, étonnée de sa visite. « j’ai plus de connaissances en magie que n’importe quel sorcier de mon âge, et je serais capable d’anéantir un village avec juste un sortilège, croyez-vous vraiment que j’ai besoin d’une dernière leçon ? » Vysenia était une arme. Elle avait été formatée pour en devenir une, pour utiliser tout son potentiel magique à des fins néfastes. Douce, bienveillante et attachante, son caractère n’avait pas changé. Seule sa magie était devenue différente. Plus noire, plus puissante et plus triomphante. Elle allait devenir,  si on ne l’arrêtait pas, un mage noir dans toute sa quintessence. Mais on ne voulait pas l’arrêter justement. On voulait qu’elle devienne cette quintessence. Qu’elle soit à même d’exécuter ce qu’on lui demanderait. Ragnar suit la jeune femme, lui aussi convié à la leçon. Ce qu’Ilyah entendait par leçon, était cependant bien différent d’une leçon lambda. Vysenia devait apprendre par elle-même, elle devait comprendre les rouages du sortilège. La puissance demandée, et tout un tas d’autres éléments qu’on donnerait en théorie à n’importe quel élève. Vysenia, avait un niveau bien trop avancé. « je veux que tu le fasses revenir à la vie. » Elle baisse les yeux, et recule. Elle pose une main sur sa bouche, regardant avec effroi le cadavre froid à ses pieds. L’humain en face d’elle, car il s’agissait bien d’un cadavre humain, était celui d’un adulte, un soldat par en juger par ses vêtements.   Il était, selon l’odeur, décédé depuis quelques jours déjà. « je n’ai réussi à ramener que des oiseaux la dernière fois, et un chat. qu’est-ce qui vous fait penser que je suis capable de ramener un être humain à la vie ? » Elle s’agenouille près du cadavre. Sa bouche se transforme en rictus écœuré. « ta magie évolue de jours en jours, tu es de plus en plus puissante. et je sais, que tu es désormais capable de ressentir la ligne mince qui subsiste entre la mort et la vie. tu es capable de se prodige, vysenia. »  elle plisse les lèvres, et se relève. Elle lève sa main vers le cadavre. « même si j’arrive à redonner vie à son corps, et j’ai bien dis si, je ne serais pas capable de lui rendre son âme. personne n’est capable de ça. » elle lève son regard vers celui de son père. Autoritaire et lumineux. Le plaisir qui l’habite lorsqu’il voit les exploits de Vysenia, met froid dans le dos. « ne dis pas ça. il y a quelques années encore, tu pensais que personne n’était capable de posséder un pouvoir comme le tient. » Elle passe une main dans ses cheveux. Ragnar s’éloigne, et s’approche du frère du tsar. Il préfère regarder la scène de loin. Elle s’agenouille à nouveau, devant le corps en putréfaction. Elle ne sait pas par quoi commencer. Elle ne sait même pas si elle doit utiliser sa baguette, si il existe une incantation spéciale, ou si elle a besoin d’ingrédients spéciaux. Elle réfléchit quelque secondes, avant de ranger sa baguette et de laisser ses mains se poser près du cœur du cadavre. Elle inspire, expire. Revenir sur une décision de la Mort, n’était pas mince affaire. Elle crée son incantation, puise dans ses connaissances. Elle créé d’elle-même, le sortilège qui ramènera à la vie l’être en face d’elle. Elle ne le traite pas comme un vulgaire animal, elle n’attend pas de lui donner une once de vie. Elle veut le  rendre magique, le rendre vivant. Elle avait besoin de quelque chose pour ça, cependant. Elle ne pouvait pas le faire toute seule. Elle se laisse transporter par la magie noire. Electrique, puissante. Sa main droite reste sur le corps du cadavre, alors que sa main gauche se lève et pointe Ragnar. Pour ramener cet être à la vie, elle devait être capable de le lier à la vie de quelqu’un d’autre. A la puissance magique d’un être. Et elle n’était pas prête à sacrifier sa propre magie, ou sa propre vie. Pas alors, qu’elle était si proche de sortir de cette tour. Mais c’était la magie noire qui parlait en elle, ce n’était pas sa conscience. Cette dernière était perdue, au fin fond des abysses et des ténèbres. Dans cette obscurité qui s’était créé au niveau de son cœur à elle. Ragnar se met à crier. Vidé, il était en train de mourir. Et plus il mourrait, plus elle sentait les battements du cœur du cadavre reprendre. Elle sourit, transportée par sa propre puissance. Un vent se lève dans la pièce, ses cheveux fouettent son visage. Puis elle s’arrête, avant-même que le cadavre ne redevienne vivant. Ragnar reprend son souffle, peu à peu. « je ne peux pas. » le frère du tsar ne pipe mot, trop abasourdi par ce qu’il vient de se produire. « ragnar, j’ai besoin que tu sortes de la pièce. » elle se tourne vers son père. « vous aussi. il faut que je trouve un moyen de le ramener à la vie, sans utiliser votre puissance magique à tous les deux. je risquerais de vous tuer pour lui donner vie. » la magie noire l’avait rendu aussi plus sage, mais aussi beaucoup plus prudente. Paradoxe. Les deux mages quittent la pièce, et elle se retrouve de nouveau seule, avec le cadavre. Elle inspire, puis puise dans sa force à elle. Elle développe sa puissance, et ne fait qu’un avec la magie. Elle ne lie pas sa vie à celle de la créature qu’elle s’apprête à créer, non, elle lie quelque chose de plus précieux encore. De plus véritable. Sa magie est assez puissante pour qu’elle puisse créer au moins quatre inféri, sans avoir à se soucier d’une trop grande perte d’énergie. Elle psalmodie son incantation, et la pièce est balayée par une bourrasque. Les flammes des bougies s’éteignent, et le silence s’insinue. La sorcière ouvre les yeux. Elle le sent, vivant. La créature tremble, et se redresse. Son esprit est vide, et elle le ressent, il ne possède pas d’âme. Pourtant, il est sien. Elle se sent immortelle et toute puissante. Sa mère l’avait prédit à sa naissance. D'un être au sang impérial et d'une tempête, naîtrait la commandante de la mort. Et c'était elle. Vysenia Petrova Bytchkov.

Elle était enfin libre. Libérée du fardeau de sa vie. L’institut lui ouvrait enfin ses portes, et avec lui, l’impression d’envol. Elle le savait, elle devrait cacher son potentiel magique. Elle ne devait pas se faire remarquer. Elle ne devrait pas parler de sa vie passé, des épreuves qu’elle avait vécues. Ni de son ascendance, celui lui était interdit. Ragnar, l’esclave, en paierait le prix si le statut illégitime de Vysenia venait à être révélé. Elle était prête, prête à faire partie d’un nouveau monde. Prête à sauver Ragnar de son bourreau de père, prête à sympathiser avec des gens, prête à rejoindre la résistance et à venger, tous ceux qu’elle avait perdus. Plus que la mort elle-même, elle en était la commandante. Et de sa magie naîtrait un nouveau monde, de son courage jaillirait l’enfer, et de son amour reposerait le paradis. Elle était prête, prête à se libérer. Et prête à libérer ceux qui le mériteraient.