- pretty little gangsters -

C'est la pénombre muette obscurcie par des nuages menaçants, une fin d'après-midi comme les autres qui ne laisse que les traits se creuser, l'épuisement qui se manifeste sous les faciès tirés, membres esquintés qui ne demandent que le repos pensé mérité. La discrétion des conversations qui filent au rythme d'un zéphyr camouflant les messes-basses, les regards se fondent l'un dans l'autre, une œillade vive et rapide qui s'estompe dans des talons qui se retournent. Dos à dos, ils se quittent comme si jamais il avait été prévu qu'ils se rencontrent intentionnellement. Les couloirs en laissent apparaître d'autres, à gauche et à droite, les minces passages, les voies que personne ne pense à prendre. Ou simplement car ils n'y trouvent aucun intérêt à s'y faufiler de manière suspicieuse. Les mains rejoignent une des poches que la veste offre, les phalanges s'y glissent et y font pénétrer un léger plastique qu'elle dissimule avant de retrouver la clarté des allées. Inspiration qu'elle a retenu le temps d'une courte entrevue, elle esquisse sur l'allure séraphique un sourire qu'elle plaque inlassablement sur ses lippes. C'est habituel, c'est ainsi qu'on la perçoit sans cesse et il serait d'autant plus inusité qu'elle s'exhibe sous l'apparence livide et hâve après avoir fréquenté un accès isolé. Déglutissant, les quelques pas s'effectuent dans l'expression gracieuse des mouvements. L'impression de marcher aux côtés d'aussi grands qu'elle alors qu'elle n'est qu'un synonyme parmi tant d'autres de la solitude. Tour d'ivoire, c'est sous une carapace minutieusement tissée qu'elle se réfugie depuis d'innombrables hivers, si bien qu'elle peine parfois à dégager et désenlacer la carcasse de chair dans laquelle elle s'abrite. Inka rive ses iris sur les carrures qu'elle ne connaît que trop bien, ces hommes et femmes en groupuscules qui renaudent sur des sujets qui ne la concernent pas. La chevelure blonde, dorée dans une teinte à en faire pâlir les envieux, les sourcils se froncent doucettement, déglinguant la mine ingénue qui s'abandonne à l'impertinence. Le patronyme lui donne un goût amer au fond de la gorge, les renseignements cumulés qui cachent la trahison envers une allégeance. Les Einarsson, les réservés, les discrets, bien trop prudents pour ne pas cacher des desseins contraires aux directives actuelles. Les Vasara parlent, les Vasara communiquent mais surtout, se plaisent à tendre les oreilles dans les chuchotis qui se veulent indistincts. Suivant du regard le chemin emprunté, Inka se permet quelques pas dans la même direction, tout en laissant une distance qui se veut de sécurité. Première fois qu'elle a l'occasion d'observer la démarche, elle descend les escaliers et elle en fait de même avec une poignée de secondes d'intervalle. Se mordant la lèvre inférieure et intérieure comme elle a pris l'habitude de le faire lorsque la concentration prend le dessus, que plus rien ne peut la sortir des objectifs et fureurs imposées, la blonde disparaît dans l'embrasure qui mène à l'extérieur de l'établissement scolaire. Aussitôt, le pas se veut plus empressé et dès le rez-de-chaussée atteint, c'est la crinière mordorée qu'elle traque. Les phalanges se serrent autour d'un avant-bras qu'elle emprisonne brusquement, les abysses perçantes qu'elle précipite dans ces mêmes brouillards qui voilent les prunelles. « Viens. » qu'elle articule à l'attention de Sofiya, en desserrant légèrement sa poigne, le sourire qui se dessine vaguement après la phrase énoncée, comme pour tromper ceux qui les entourent. Un geste de la tête pour lui faire comprendre, pour souligner le fait que ce n'est pas négociable, elle la relâche en hochant la tête à ces autres, ces autres dont elle n'a que faire mais qu'elle ne prend néanmoins pas le risque d'ignorer. Le bâtiment de pierres qu'elles quittent, Inka aux devants qui n'a pas pris la peine de l'attendre. Les alentours se veulent calmes, comme aucune âme que l'on ne peut distinguer si ce n'est, au loin, l'ombre d'une silhouette qui se dissipe dans un assombrissement. Bientôt, la nuit tombe et sonnent les coups qui marquent les dix neuf heures passées. A la lisière des bois, elle s'arrête. « Leonóra Einardóttir. » qu'elle finit par dire en se tournant vers sa cadette. « Elle s'enfonce dans la forêt. » Pour des raisons qu'elle ignore encore. Et qui ne lui importent pas, malgré la curiosité insatiable. « Un possible nouveau jouet, après celui que j'ai malencontreusement brisé. » Le regard qui laisse transparaître la mesquinerie, la taquinerie. Et l'air vil qu'elle ne peut pas maquiller. « Si ça te tente, bien évidemment. » Et sans attendre la réponse qu'elle connait probablement déjà, elle fait volte-face et s'avance dans les sentiers qui s'effacent. Les pas se veulent brutaux, les branches craquent sous les talons qui écrasent la terre malmenée. Inka ne cherche pas à jouer de sa discrétion, Inka ne cherche pas à se cacher de la femme gentiment pourchassée. Inka veut se faire entendre et Inka veut entendre dans la voix qui s'élèvera, la crainte dans l'interrogation première qui s'énoncera en trois simples mots. Qui est là ? Ou à défaut d'une tirade, le souffle saccadé de celle qui, tôt ou tard, prendra peur des nemrods que les sœurs Vasara représentent.  

Le patronyme les définit. Si elles avaient été mises au monde sous un nom de famille où n'aurait été qu'esquissée sur les faciès l'indifférence, jamais elles n'auraient une réputation sur les épaules. Un fardeau, un châtiment qui prend la forme d'une bénédiction quand les iris s'éclaircissent et laissent les âmes se dévoiler sous les figures qu'elles portent. Vasara résonne entre les murs alors que seuls les murmures se permettent de le prononcer. Dans la discrétion, ils agissent et les on-dits n'ont de cesse d'être répétés. Inlassablement, on émet des hypothèses. On spécule sur la nature de leurs convictions. Que font-ils pour avoir les suprêmes de leurs côtés, si ce n'est un cramoisi qui navigue dans les marbrures violettes et saillantes, ces veines qui dans la singularité, retracent une pureté et une authenticité dans la lignée ? La bonne étoile ou l'épée de Damoclès. Certains y voient l'avantage, les autres des préjudices inéluctables et ineffaçables. Ancrés, imprimés dans l'essence détraquée, les traditions et mœurs se sont enracinées, endiguées dans ces descendances, la progéniture qui veut exceller, qui ne veut que surpasser les prédécesseurs, ces aïeux que l'on ne peut laisser tomber en abandonnant les rites. Les mémoires à honorer, à célébrer en reprenant ce qui individualise les Vasara. Inka ne peut s'empêcher de laisser apparaître sur ses traits, une certaine indulgence et un calme qu'elle ne peut déguiser. La plus cruelle, comme si on souhaitait mettre en scène le concours de celle qui peut remporter la palme de l'inhumaine, l'oscar de l'impitoyable, le trophée de la barbarie. Si Inka ne se considère pas comme féroce et avilissante, les semblables savent que l'habitable de chair abrite des limbes et géhennes, persécutions et tourments qu'elle traduit par la mise en exécution des douleurs. Sur les autres, les cobayes qui dans la coite nuit, broient les sempiternels silences. Vasara, ces tortionnaires, sanguinaires oppresseurs qui s'enserrent dans les ombrages des foules, l'allure bénigne et impuissante qui trompe et mentent à ceux qui se laissent amadoués. Et ceux-là qui, même dans la machination, savent. Que ces créatures sont viles et ignominieuses. Maudites des péchés et vices d'antan, aveuglées par les préceptes inculqués. Et la créature devant leurs yeux en a conscience. Blonde à la carrure élancée, le regard vif et presque imperturbable qui fait étirer l'ombre d'une douce raillerie sur les lippes de l'aînée Vasara. Cette dernière, toise et observe sans piper mot avant de river l'attention sur l'ardeur des feuilles flamboyantes. Les flammes dansent, valsent au rythme irrégulier d'un zéphyr qui frôlent les pommettes. Couleurs carminées qui apparaissent sur les joues et le bout du nez, la fraîcheur d'une soirée réchauffée par la complaisance trouvée dans la tyrannie. Les chuintements de pas sur le sol humidifié la fait détourner du regard l'obligeant à scruter la silhouette féminine qu'elles ont toutes les deux positionné dans leur ligne de mire. Pourtant, Inka reste ainsi. Les bras ballants, le long d'un corps à la posture que l'on remarque fatiguée. Et dans ses paumes, aucune baguette refermée contre des phalanges serrées. Elle est là, dans le semblant d'innocence et d'inconscience, de sécurité inexistante alors que la pâture est armée et prête à se défendre si l'une des deux se jette furieusement à son cou. « Harpies ? » Les mains sont jointes devant, les doigts se mêlent et s'entremêlent dans des mouvements rapides comme pour tenter de réchauffer les extrémités qui manquent de devenir éternellement inanimées. Inka a été appelée par bien des surnoms. Peu glorifiants pour ceux qui ne sont pas habitués, idéalisés et cernés de compliments pour elle. Péjoratifs où elle arrive à dénicher boniments et flatteries. « Que de louanges. Je suis flattée. » Un soupir s'échappe d'entre les lèvres descellées, elle a ce sourcil arqué qu'elle a tendance à surélever dès lors que la redondance et la fastidiosité s'installent, comme l'impression qu'elle ferait mieux d'être en compagnie d'autres. Un autre. Elle ne cille pas et ça l'amuse un tantinet, Inka. Elle ne dit rien, elle ne dit plus rien et laisse la prise s'approcher, dangereusement mais avec une pointe de méfiance que l'on discerne aussi bien dans la gestuelle que dans les prunelles, œillades qui constamment s'implantent dans celles des Vasara. Comme si elle devait impérativement les avoir dans son champ de vision, comme si baisser le menton et par conséquent la tête, n'allait que lui porter préjudice. S'il est vrai qu'elles sont deux contre une, la Einardóttir se méprend sur les intentions d'Inka et cette dernière compte bien lui faire comprendre le pourquoi du comment de sa présence, non pas en rentrant dans des détails qui la feraient fuir, prendre ses jambes à son cou dans la seconde suivie. « Oh ne t'en fais pas. » qu'elle énonce en soulignant ses propos dans un mouvement de main, la gestuelle qui accompagne toujours les réponses. « Je ne suis que spectatrice de ce qui peut arriver par la suite. » Haussement des épaules, légère moue qui dessine l'expression du visage. « Je ne sais néanmoins pas si cela doit être un soulagement, sachant que j'aurais certainement été rapidement lassée et que je t'aurais laissé partir en un rien de temps... » Inka, Inka, Inka. Celle qui ne supporte pas les cris, celle qui ne supporte pas la torture dans le simple but de voir les faciès se tortiller dans une douleur démasquée. « Mais elle... » qu'elle fait en désignant Sofiya dans un geste de la tête sans prendre la peine de continuer ni même de terminer sa phrase. Le suspens qui se veut lourd alors qu'il ne l'est pas, les sous-entendus dans la tirade qui ne laissent pas planer le doute.