(i walk the line)

pseudo, prénom : castamere, anne. âge : vingt ans.   pays : france. avatar : gigi hadid. inventé, scénario, prédéfini : mi-inventé, mi-prédéfini on va dire, elle est bi-goût marble. crédits : jukebox joints.  commentaire : MERCI A BÉ LA GUEUSE DE M'AVOIR RAMENE ICI. ce forum me faisait de l'oeil depuis un bail, j'ai cédé, tss.

aujourd'hui, elle porte une robe. elle est loin d'être coquette marble, mais pour cette journée, il y a exception. elle doit jouer un rôle, alors elle enfile son masque. petite princesse docile, elle n'a plus rien d'une guerrière avec ses vêtements en dentelle et ses rubans qui viennent décorer ses boucles blondes. le reflet dans le miroir lui plaît, elle a l'impression d'être dans une pièce de théâtre. la petite fille en face d'elle a son visage, son corps, sa voix. et pourtant, ce n'est pas elle. marble, pour une fois, elle peut être qui elle veut. alors aujourd'hui, elle sera une princesse. comme le lui a demandé papa. comme le lui a demandé maman. c'est une gamine marble, elle ne comprend pas les enjeux de cette journée. on lui prend la main et on avance vers le portoloin de leur petit château danois. puis sans prévenir, comme un songe deviendrait réalité, elle se retrouve à l'autre bout de l'europe, dans un palais richement décoré. tout ici suinte le luxe et la royauté. puis avant d'assouvir sa curiosité maladive et demander à son père où ils sont arrivés, elle est coupée dans son élan, l'herbe lui est arrachée sous le pied. lord vidar, lady metha, miss marble, le maître vous attend. veuillez me suivre s'il vous plaît. l'homme exécute une révérence devant elle tandis qu'elle le toise de son regard. elle lui déchiffre l'esprit, lui explore l'âme. un sang-mêlé, un esclave. puis on l'arrache à sa contemplation de l'être, tirant la gamine par le bras vers la prochaine étape du voyage. une salle du trône aux odeurs de royauté, de divin. l'homme qui y siège semble imposer sa volonté par un simple regard, impressionnant, inébranlable. à côté de lui se trouve une magnifique femme accompagnée de deux enfants, qui semblaient avoir l'âge de la petite viking. inconsciemment, elle veut aller les rejoindre, aller jouer. mais on l'oblige à s'abaisser comme une sang-mêlé, une esclave devant son maître. la douce utopie n'aura pas duré longtemps. marble, elle n'est pas une princesse. ce n'est qu'un chien de garde. on fait les présentations. le roi, la reine. le chef de clan, sa femme. lazar, alexa. marble. puis, on la libère, les grands vont parler affaire, les jeunes vont aller jouer. l'ordre des choses semble rétabli. elle préfère aller avec le garçon marble, elle est pas à l'aise avec les poupées. le petit prince semble la juger, elle le sent, terrible intuition. c'est vrai que tu es une viking ? il demande, candide. mais la belle est toute aussi innocente que lui alors elle répond par l'affirmative. tu veux voir ? il hoche la tête. il a l'air plutôt gentil finalement. la blonde a ses instincts qui ne mentent jamais. alors ils courent à travers le palais, prenant soin de ralentir dès qu'ils croisent quelqu'un, tendre complicité marquée par des éclats de rire qui semblent sceller une nouvelle amitié. alors que leurs pieds caressent l'herbe du jardin royal, l'héritier pose des petits poings devant son visage. barrière des plus fébriles, marble elle sourit tandis que son esprit s'affaire à trouver comment l'abaisser. lazar, tu vas perdre si tu mets tes bras comme ça. elle parle comme une maman qui réprimanderait son petit gamin, ça lui ressemble pas mais ça a piqué le petit prince. puis en deux mots, ils se séparent tout les deux de l'étiquette, petits pantins d'un monde qu'ils ne comprennent guère. libres. ah oui ? vas-y, je t'attends. puis sans qu'il ait eu le temps de se préparer, il est déjà allongé sur le sol, l'herbe tendre ayant atténué sa chute. le visage lumineux de marble est au dessus de sa tête, éclairé par un sourire victorieux. qu'est ce que je t'avais dit, petit roi ? c'est un affront des plus vils, condamnables au prix d'une vie. elle a battu un héritier. revanche.

les éclats de voix et les rires d'enfants s'entendent même de la salle du trône. les deux s'entendent déjà bien. ça se sait, ça se sent. pourtant, on refuse. une première fois, puis une deuxième. pour la troisième, le chef de clan lâche le nombre d'hommes qu'il a à sa merci. qui refuserait une armée de puissants vikings à disposer selon son bon plaisir ? alors on accepte cette fois-ci. lazar et marble sont toujours dehors en train de jouer, sourds à tout ce qu'il se passe dans les esprits tordus de leurs parents. ils jouent un autre genre de jeu ici, celui des alliances, des mariages. celui de deux vies qui sont à peine commencées. puis par une poignée de main, on scelle l'accord. la petite guerrière deviendra ivanova s'il arrive quelque chose aux deux premières fiancées de l'héritier. le chef de clan est satisfait de son accord. il réaffirme les positions de sa famille, gardes royaux attitrés. les svendsen, les bytchkov, les einarsson, toujours plus. puis sa petite fille ne deviendra jamais princesse. troisième dans l'ordre, ce n'est rien. pari des plus risqués, s'il paraît sûr comme ça vidar aakjaer, son esprit ne cesse de lui jouer des tours. et si, et si... s'il arrivait quelque chose aux premières fiancées du prince ivanov, cela voudrait dire qu'il aurait vendu sa fille au diable, responsable de son malheur. marble sa destinée n'est pas d'être une princesse, c'est d'être une guerrière. seulement vidar, il sait déjà qu'il a mal lancé les dés.



marble elle saigne. ça ne la dérange pas, les gouttes écarlates qui caressent son visage sont les larmes du guerrier. c'est l'adage qui lui est répété depuis qu'elle est née, il y a de ça quinze ans. dernière de sa famille, celle que l'on chérit, celle que l'on protège. cadeau des dieux, elle est celle que l'on n'attendait plus après une grossesse aussi dangereuse que celle de metha. mais elle est née, éclairant tout son monde. marble, c'est pas l'enfant gâté, se noyant sous l'affection de ses proches à n'en plus pouvoir. marble, c'est le sourire aussi froid que son pays d'origine, des regards soulignés de ses yeux un peu trop clairs qui sont sans rappeler les eaux gelées de la mer baltique. relève-toi ! comme une mélodie dont elle connait chaque accord, elle sait déjà ce que va ajouter son père. bats-toi. harmonie à deux coeurs. il ne reste plus que l'esprit quand le corps crie. bats-toi ! mais le geste est plus facile à dire qu'à faire quand on a l'armoire à glace qui lui sert de cousin en face d'elle. oskar, c'est encore plus impressionnant car son regard est de ceux qui semblent percer l'âme à jour, reflets de ses propres yeux à elle. marble, elle est au sol mais sa volonté n'est nullement ébranlée et même, contre toute attente, elle se lève, forte des paroles de son père. contre vents et marées, elle se tient là, debout, prête à encaisser de nouveau les coups de son cousin. c'est de l'entraînement, elle deviendra plus forte marble, c'est dans ses gènes, dans son sang. fière guerrière nordique, elle passe une main sur sa joue où se mêlent désormais son sang qui s'agglutine et les peintures de guerre de sa famille. avec ses cheveux mouillés et son visage souillé de la poussière de l'arène, elle est sale marble. elle serre les poings, elle n'a pas envie de passer pour une vulgaire combattante, une norgaard sans honneur. elle va gagner ce match parce qu'elle a écouté son grand frère maxim, qui lui a su déceler sa plus grande force alors qu'elle-même en était incapable. sa vitesse, son agilité. comme si la nature avait besoin de confirmer son statut de benjamine des aakjaer, marble, c'est un tout petit gabarit, à peine haute comme trois pommes. alors pour se racheter, elle l'a doté d'une agilité digne des félins les plus puissants, une panthère qui se déplace dans l'ombre sans faire un seul bruit, si ce n'est que le doux murmure du vent sur son passage éphémère. intemporelle elle est, poupée résistant à l'espace comme au temps. alors avant même que son cousin ne lève le bras, marble, elle devine où il va frapper. alors elle se mouve, glisse comme une vipère qui va croquer sa proie d'un seul et unique coup de dent. victoire.



elle déambule dans les couloirs comme si elle y avait marché toute sa vie, reine de son monde. son menton est relevé, elle prend de haut les élèves les plus jeunes malgré sa petite taille. marble, elle en impose comme ça, sa fière allure gênant les plus timides. habillée d'un pantalon et d'une veste sombre barrée de son carquois en cuir, elle est belle, douce illusion d'une diane chasseresse revenue parmi les mortels. elle va user de son arc et de ses flèches, assouvissant son désir de s'entraîner. indéchiffrable, indomptable, elle sourit aujourd'hui marble, ses traits pourtant froids sont réchauffés par ses yeux lumineux, prêts à irradier son entourage de bonheur. ce sourire, il a pas été travaillé au prix de blagues douteuses ou de farces en tout genre. ce sourire, il est artificiel, mais comme un livre dont on aurait que la couverture, il est illisible, se confondant en un sourire authentique. ses pommettes semblent même rosies sous le bonheur. marble passe à côté de deux petites sigyn et les gratifie d'une grimace joyeuse, puis continue son chemin vers la forêt de l'institut, imperturbable. elle a l'air trop gentille ! l'une des petites a les yeux qui se couvrent d'étoiles en ayant vu la belle passer. marble aakjaer ? demande l'autre, moins sensible au charme de la guerrière, dubitative. oui, la skadi qui vient de passer ! elle nous sourit tout le temps ! la protagoniste aurait éclaté de rire à en faire trembler les murs si elle avait entendu les deux jeunes filles parler d'elle ainsi. hm, oui, elle a l'air sympa comme ça. la première est outrée que son amie ne partage pas son admiration pour marble. comme ça ? mais avant de montrer son mécontentement, elle est coupée comme on réprimanderait une gamine après une bêtise. tu savais qu'elle descendait de guerriers vikings ? la révélation a l'effet inverse, la première année est encore plus en transe. c'est pour ça qu'elle est douée avec son arc et qu'elle traîne parfois près de l'armurerie ! j'aimerais trop savoir me battre comme elle. la seconde envoie un regard désolé à sa camarade, avant de se rapprocher d'elle. confidences entre amies, secret qui ne peut être révélé. elle a la mine des plus sérieuses, de celles qui ne peuvent être ébranlées par la plus drôle des farces. ana. on raconte qu'elle sourit comme ça quand elle s'imagine torturer des sang-mêlés. ce qu'elles étaient toutes les deux. alors, d'un coup, tout prend son sens. le sourire un peu trop étiré de la guerrière, comme une poupée de cire des plus horribles, celle que l'on ne voit pas dans les rêves mais celle qui apparaît dans les cauchemars. les joues rosies par l'excitation de voir son sombre dessein réalisé, les corps des deux gamines au sale sang souiller la terre fertile du bois de l'école, leur tête sans vie se balancer le long d'une corde, flottant où va le vent. oui, chaque homme doit mourir. mais les sang-mêlés avant tout.