⊰ CONTEXTE (à lire obligatoirement)

Stolytsia, 12 mai 1905,
La révolution faisait rage au sein du monde moldu, et cette envie, cette ambition de vouloir plus, de pouvoir se démarquer et d'avoir un droit de vote, un droit d'opinion se faisait ressentir au sein même du monde magique. Le Tsar Aleksandr Bytchkov craignait une guerre, une guerre civile, un peuple départagé, du sang coulant sur les pavés et sa couronne retirée. Il cauchemardait sur ce scénario depuis quelques jours déjà. Un attentat avait été déclaré au nord de la ville, et l’assassinat d'un de ses conseillers au sud. Il n'avait pas besoin de la brigade pour comprendre qui avait bien pu être les acteurs de ces crimes atroces. Les Mêlés étaient des animaux, des moins que rien, d'anciens esclaves qui cherchaient par tous les moyens à accéder à son trône, mais Aleksandr n'allait pas flancher, il n'allait pas leur laisser cette chance. Il était un tsar avec une poigne de fer, la peur s'émancipait dans les têtes de ses collaborateurs, mais il devait garder la tête haute, ne pas laisser les rumeurs ou les murmures des pires commères le toucher. Il était fort. Oui, très fort. Seulement pour combien de temps ? On parlait d'une révolution pire encore que la révolution française. Il n'avait personne pour l'aider, personne, pas même les français ou les anglais. Ils étaient tous reclus dans leurs démocraties, leur mélange entre pureté et mêlé, mais jamais, ô grand jamais Aleksandr n'allait-il les laisser influencer son royaume, l'empire que lui et ses ancêtres avaient bâti et construit de rien.

L'institut de Durmstrang, le premier septembre 1907,
La neige tombait délicatement sur les pavés de l'école. Le directeur regardait avec une mine grave, le tapis blanc s'étendre sur la cour de l'école. Le lac n'avait pas encore gelé, mais les températures baisseraient encore pendant la nuit, l'hiver venait de commencer et il avait fait une entrée qui chamboulerait absolument tout. « Monsieur Orlov, il est temps que vous teniez votre discours. » Le directeur tourna la tête vers sa secrétaire et hocha délicatement de la tête, avec toujours la même mine inquiète. Il avait peur d'annoncer les nouveaux décrets, les annonces choquantes qui glaceraient le sang de tous. Monsieur Orlov s'avança vers le pupitre à cet effet, et s'éclaircit la gorge, le brouhaha dans la salle se tut immédiatement. Des centaines d'yeux se posèrent sur lui, le directeur bomba le torse, il ne devait pas flancher. « Chers élèves, chers professeurs, je vous souhaite la bienvenue pour une nouvelle année au prestigieux institut de Durmstrang, je parle au nom de tout le corps administratif pour vous dire à quel point je suis heureux de vous revoir pour cette nouvelle année. » Il était pris dans une certaine solitude, il était seul à savoir ce qui arriverait, ce qui chamboulerait tout un empire perdu déjà dans des idées révolutionnaires. « Aux vues des récents événements, une nouvelle loi a été signée par sa majesté le Tsar Aleksandr Bytchkov il y a un mois de ça. Vous serez les premiers à en entendre parler et j'exige un silence olympien lorsque je vous l'annoncerai. » Loi, ou compromis ? Seul le tsar pouvait répondre à cette question. « Depuis la création de l'institut seuls les Purs pouvaient accéder à l'apprentissage que vous offre l'école. Depuis ce début d'année, l'accès au savoir et à l'apprentissage est ouvert aux Mêlés qui auront réussi la répartition. » Répartition déjà difficile pour les Purs avec une formation magique, impossible à passer pour les Mêlés. Le directeur ne le dit pas, il le pensait seulement très fort. « Je vous demande donc de les accueillir comme il se doit, puisqu'ils seront vos nouveaux camarades. » Il ne réussit pas à terminer son discours, les discussions commencèrent à exploser. Monsieur Orlov ne s'entendit même plus penser, la peur s'étant déjà agrippée à ses tripes, le Tsar pensait peut-être que cette loi estomperait la rage des révolutionnaires, ça ne ferait que les encourager.

Institut de Durmstrang, cinq décembre 1915
Elle marchait tête baissée dans les couloirs. La raison de sa solitude ? Son sang, la chose rouge qui coulait inlassablement dans ses veines, qui la tenait en vie, mais qui ne lui donnait pas le statut de noblesse ou de personne. Ses ancêtres étaient esclaves, son père mort sous les coups durs que la vie lui avait infligé, sa mère à moitié folle sous la perte de sa moitié. Elle était seule. Si l'hiver venait de commencer à Durmstrang, le froid glacial y subsistait depuis bien longtemps. Elle était une Mêlée, une moins que rien d'après beaucoup de Purs. Une intrus, un cafard, une chose dont il fallait se débarrasser. La révolution avait fait de belles choses, mais l'entrée de Mêlés au sein de Durmstrang n'en était pas une. Cette loi était censée joindre deux peuples, en conclusion ça n'avait fait que les séparer encore plus. Un fossé s'était creusé entre chaque parti et aucun  n'était prêt à baisser sa garde. Elle avait accumulé prière sur prière, elle avait failli rejoindre la révolution elle-même pour la sortir de sa solitude sordide. Mais elle ne ferait qu'encaisser, ou peut-être fuir si l'occasion lui en venait.