INTRIGUE 1 ⊰ blood must have blood (clôturée)

Les cœurs se glacent, les mains tremblent. Les têtes sont tombées, les corps se sont effondrés. La sienne vacille au milieu de cette foule, composés d'hommes qui dans le silence des pensées, sont assez idiots pour être apaisés par les mots du Tsar. Homme impie, homme à haïr. Il serre les poings, et exècre la nature de l'homme. Il fulmine contre l'incompétence crasse d'un gouvernement, d'un dirigeant qui n'est rien d'autre que le pantin d'un régime fantoche. Lui revient la neige rouge, la neige qui témoigne des morts dans toute sa beauté innocente, comme les yeux d'une petite fille curieuse. Les corps qui jonchent, qui s'étalent. Félix y voit le visage de son esclave de ses seize ans : en chaque femme, en chaque homme. Ce n'est plus de la rage, de la compassion : c'est au delà. Les larmes, les larmes qui remplissent ses membres, ses pensées : il n'entend plus rien au dehors, comme si le ruisseau à l'intérieur faisait office de censure. La foule bouge-t-elle ? Crie-t-on ? Un instant d'égarement, puis un son lui vient. Un rire gras, sur une personne libidineuse, forgé à la bêtise cancéreuse. « Et bah, on aura plus personne pour faire le ménage ! » Le mot de trop ; la sottise qui fait déborder le vase. Sans comprendre, sans se restreindre, Félix se retourne, fait face à cet ingrat, et avant que le malheureux n'ait le temps de réagir, il est empoigné par le col. Félix n'a jamais beaucoup cogné dans sa vie, plutôt habitué à subir les coups répétés du père, mais là il cogne. Cogne, cogne. Ses phalanges lui font mal. Il ne veut pas réaliser les conséquences de ses actes.

Une plainte, longue et sauvage. Elle se perd presque dans la cohue, dans cette masse humaine puant le ressenti, l'inconfort et le sang. Ces mots forts qui dictent les pas d'une armée, qui ont levé bien des peuples, qui agitent mille et un corps allant à l'encontre d'autant d'autres. Un bourdonnement atroce saccage ses oreilles, et ses mains viennent à être prises de sursauts. Ses membres sont gagnés par cette danse folle, et il contemple l'homme qui git sous ses poings. Impuissant, et le rouge macule le visage, coule le long de la bouche. Il a à peine le temps de distinguer le regard mauvais que lui lance le gisant, ni même le coup qu'il se prend. Pas vu venir, mais il sent la douleur. En arrière, assis sur le sol piétiné quelques instants auparavant par les autres. Quelques flocons tombent. Dans les étoiles qui tournent autour de lui, ce coton qui englobe sa tête – et les vagues souvenirs que la peau garde du Père, il discerne un visage connu. Quelques mots, parfois échangés. Des signes de tête. Une compassion commune. C'est de sa bouche, qu'est venu le hurlement tonitruant. Il a du mal à parler pendant quelques secondes, bafouille. La honte qu'il éprouve le fait se reprendre, ignorer cette drôle de sensation, cette extase malsaine, cette lancinante peste qui fait danser sa tête. « On se croise généralement dans de meilleures conditions. » Il aurait pu trouver mieux, c'est certain.

Une main tendue, au milieu de cette foule animal, de ce chaos. La scène perd ses couleurs fortes, et les cramoisis s'effacent. Figure rassurante, et la chaleur des doigts qu'il effleure. La lenteur des mouvements des autres, et les alentours ressemblent aux mauvais courts-métrages de l'époque, d'une image stagnante à une autre, parfois entrecoupée par un défilé d'actions trop rapides pour l'œil. Félix se fait tirer, remettre sur ses pieds. Elle brave la foule, toujours avec lui : encore sonné, il peine à comprendre l'enjeu que représente partir. Il se laisse faire, entrainé dans cette fuite qui lui rappèle celle qui n'a jamais eut lieu des années auparavant. On ne pouvait tomber mieux ? Ils se sont arrêtés et il commence à reprendre ses esprits. Des images flottent, dansent tout contre lui. Comment un homme si gras de bétise peut-il frapper si fort ? Un regard pour ses propres phalanges, maculées de ce même pourpre qu'il déteste. Couleur sale, couleur de haine. Ses mains tremblent. « Je ne sais pas ce qu'il m'a pris. » Un soupçon d'excuse dans la voix, qui ne diffère en rien de celle qu'il avait à seize ans, lorsqu'il se sentait obligé de se justifier. « Je ne voulais pas prendre part. »

Avec la clairvoyance dont elle savait faire preuve, elle sentait dans ces mots prononcés qui faisaient vibrer son être, l'inexactitude des propos. L'amas de simulacres qui l'amusait bien plus qu'autre chose, elle écoutait néanmoins sans l'ombre d'une hargne qu'elle aurait pu néanmoins dévoiler. Car le massacre de la veille ne fut qu'un bain de sang qu'elle ne comprenait pas, ses opinions étaient mieux où elles étaient présentement, enfouies sous une carapace de chair qui, inlassablement, se cachaient dans un brouillard et un néfaste patronyme. Les termes s'effacèrent à chaque nouveau prononcé, un discours qui n'avait que pour objectif d'aveugler les candides et parfois même les plus preux, qui, charmés par l'éloquence, se laissaient amadouer dans des spéculations réconfortantes. Ceux qui ne souhaitaient pas la guerre réussissaient par de quelconques procédés à se convaincre par la possibilité d'une harmonie et d'une certaine entente. A ceux-là, elle ne pouvait s'empêcher de lever les yeux au ciel et dessiner sur ses traits, l'impertinence et la mésestime. Le discours terminé, on laissa la foule à elle-même dans les opinions divergentes, dans les camps formés instinctivement. Au milieu du monde, Inka n'était qu'une pièce parmi tant d'autres et essayaient de sceller ses lippes dans une mâchoire qu'elle serra, si fort qu'elle aurait pu penser pourvoir la briser sous la pression. Il ne fallut qu'une poignée d'instants, maigres secondes qui se faufilèrent entre les individus pour que les voix d'élèvent dans un bourdonnement qui la faisait grincer des dents. Ceux qui parlaient sans savoir, ceux qui dans l'euphorie, laissaient l'instinct réagir. Bousculée dans un troupeau auquel elle n'appartenait définitivement pas, l'agitation qu'elle n'aimait pas mais qu'elle devait supporter, elle scruta de ses prunelles incisives la source des débordements qui s'échappaient des poings levés. « Certains devraient apprendre à se tenir. » qu'elle finit par articuler alors qu'elle frôlait le professeur de potions et la supposée artiste, le regard presque jugeur que l'on distinguait dans les iris.  « Dans les gestes. » Un signe de menton à l'égard de Félix. « Et dans les mots. » Un autre, pour Johanne et son assassins vivement énoncé.

Yagor se mêlait à la foule, la tête haute, le sourire malsain. Ses yeux étaient vengeurs et ses mains portaient toujours le sang de ses crimes de la veille. En entendant le discours de son père, il en avait des hauts le cœur. Cette vermine qui se disait rebelle n'avait eu que ce qu'elle méritait. Les actes des purs n'étaient que justice, les mêlés devaient comprendre que la seule place qui leur était autorisée était d'être esclave. Le brun aperçut au loin un visage familier aux traits de poupée mais qui était pourtant poison à l'intérieur ; celui de la belle Inka Vasara. Donnant des coups brutaux à ceux qui gênaient son passage, Yagor apercevait les regards terrifiés de ceux qui croisaient le sien. Sa réputation le précédait et la majorité des personnes savaient sans même y réfléchir plus d'une seconde, que le fils du Tsar avait pris part aux actes d'hier soir. Sa baguette tout comme ses poings, frétillaient encore d'impatience d'abattre un de ces rats révoltés. Il sentit son sang ne faire qu'un tour en entendant les paroles de ce professeur de pacotille qui n'était autre que Felix Vogel. « Et comment vivez-vous le fait de n'être qu'un pitoyable traître à votre sang ? » Le venin crachait de ses lèvres, le vert de ses yeux étaient glacials et sans pitié. En s'adressant davantage à la foule des gens l'entourant, Yagor leva les mains au ciel, comme apportant une parole divine venant tout droit des enfers : « Une tragédie, dit-on ? J'appelle plutôt ça des réjouissances. »  

Des hauts le coeur. L'envie de régurgiter sa haine, sa colère, son dégoût. Son dégoût pour un monde qui ne mérite pas son peuple, qui ne mérite pas leur douceur, leur aide, leur soumission. Hedvig elle a mal et ça depuis quelques heures. Le mal-être défigurant ses traits apaisés par le temps, elle avait oublié la guerre, elle avait oublié les tambours éclatant dans ses tympans, mais elle avait reçu la notice, elle l'avait reçu ce matin comme une gifle étouffante, comme une gifle qui la tenait aux aguets. Droite comme un i, le regard froid comme la glace, elle poussait les individus devant elle, elle les poussait parce qu'elle n'avait aucune gêne, des amis, des pairs, elle avait perdu de nombreuses personnes cette nuit et son coeur martelait contre son torse, sa poitrine en feu, ses mains tremblantes sous l'effet noir des assassins. Ils regardaient avec béatitude cet homme qui se croyait grand, qui crachait des mensonges comme des louanges, elle avait envie de cracher, elle aussi. Et la gazelle cracha. Elle cracha au sol, plusieurs fois, signe de son insolence, de son dégoût, de sa haine; ils voulaient du radical, ils venaien d'éveiller la bête, la sangsue qui n'oubliait pas, qui se souvenait, elle se souviendrait de tout. Le sang sur les pavés, les meurtres, les cris. Ils avaient souffert, elle se demandait si ses amis avaient eu droit à un dernier mot, avaient eu droit à une prière avant de s'éteindre, avant de laisser glisser leur dernier souffle sur la neige et les pavés. Un brouhaha intense se déclencha, quelqu'un envoya des poings, d'autres criaient pour ou contre ces malfrats. Un chaos. Un chaos qu'Hedvig souhaitait ressentir de ses doigts. C'est là qu'elle le vit, un grand garçon, sa réputation le devançait. Si la blonde comptait l'ignorer, ses derniers mots eurent l'effet escompter: nourrir la haine avec la haine. Elle dégaina sa baguette de sa main libre, et s'approcha de lui, la furie. La furie haineuse, la furie à la névrose. Yagor Bytchkov n'aurait pas dû dire ça, jamais. Jamais, pas même le fils du Tsar n'avait le droit de crier des mots comme ça, de répandre une haine encore palpable. "Je t'interdis de dire ça." Elle posa sa baguette non loin de son visage. "Un mot encore et je te défigure." Elle irait peut-être en prison, elle irait pourrir dans des cachots, mais elle défendrait toujours ce qui lui était cher, ses origines, ses pairs, son peuple.

Son sang, sa fierté et son fardeau. L'allusion fit esquisser un maigre sourire sur le visage blême et cireux de la Vasara. Il était aisé d'affirmer que ses convictions étaient semblables à celles de sa généalogie, qu'elle ne pouvait malheureusement pas penser par elle-même et que les idéaux avaient été ancrés dans son âme depuis la petite enfance, se faisant vain d'essayer de balayer les bribes de jugements qui s'étaient formés sous les paroles censées et estimées des géniteurs. « Vous voulez que je pense comme vous, peut-être ? En faisant bêtement usage de mes poings ? » qu'elle peina à articuler dans les chuintements incessants d'une foule hargneuse. Puis ça s'enchaîna, dans la voix qu'elle ne connaissait que trop bien et qu'elle ne pouvait contredire, l'un des Bytchkov, son Bytchkov qu'elle aimerait pouvoir clamer. Dans des hochements de tête inconscients, elle approuvait chacun des mots qu'il pouvait dire, sans exception faite. Jamais elle n'avait pu être dans le camp adverse à Yagor, et ce n'était certainement pas à cet instant qu'elle retournerait sa veste, quand bien même ses pensées pouvaient être contrastées aux siennes dans une moindre mesure. Sortie des carrures qui les entouraient, une femme (Hedvig) au regard persécuteur mais déterminé, la baguette tendue faisant instantanément froncer les sourcils de la Vasara qui ne put s'empêcher de dégainer la sienne au quart de tour. La baguette adverse pointée en direction de l'individu pour qui elle s'était promis de tout faire, et la sienne vers la femme, dans les premiers instants elle ne pipa pas mots, ces derniers étant superflus alors que l'allure, le comportement, les traits du faciès montraient déjà bien ses possibles intentions. « Mais certains ne méritent pas que l'on s'apitoie sur leur sort. » qu'elle finit par dire sans même prendre la peine de jeter un regard vers le professeur. Et dans ses mots, elle-même ne savait pas réellement de qui elle parlait. Son camp, les autres. N'importe qui.

emmitouflée dans sa cape de fourrure, sofiya assiste au discours du tout puissant. les yeux brillants, la gamine dévore ses paroles d'une simplicité déconcertante. parce qu'elle sait, elle sait que le tsar ne pense pas un traître mot de ce qu'il dit. il faut simplement calmer les mêlés. des vermines qu'il faut exterminer. la princesse s'est délectée de ces exécutions. elle aurait aimé y participer. mais elle était condamnée à errer à l'institut. elle a songé à sortir, à utiliser du polynectar pour décimer les opprimés. mais la poupée ne veut pas gâcher une si précieuse potion pour de la vermine. sofiya elle sait qu'elle apporte sa pierre à l'édifice, qu'elle agit pour le bien commun en torturant quelques rebelles. la princesse a déjà récolté des informations grâce à ses poisons. certaines qui furent utiles au tsar en personne. et elle a aimé ça la poupée. la gamine jette un regard à kjartan. je pensais que la journée serait plus animée, je suis déçue. lui murmure t-elle alors que ses doigts glissent entre ceux du sorcier. mais la poupée a parlé trop vite. elle entend, elle surprend des cris telle une douce mélodie à ses oreilles. elle décide de se rapprocher, armée de son bois de rosier. elle entraîne kjartan avec elle, comme une évidence. des mêlés ont besoin d'une raclée ? demande t-elle sur un ton nonchalant déconcertant. elle lance un regard à sa soeur et lui sourit le temps d'un instant. et puis elle voit félix. et elle soupire.

La fumée s'évapore de ses lèvres sèches et gelées à cause du froid qui assaille la capitale de l'Empire depuis des jours maintenant. Son corps semble inerte tandis que son dos s'enfonce dans la colonne de béton à laquelle le jeune Andreï a pris appuie. Il ferme les yeux et savoure une dernière bouffée du tabac avant de jeter son mégot contre le sol. Il écrase la braise de ses bottes et la neige se craquelle sous son poids. Le discours du Tsar est terminé et c'est naturellement que Andreï croit en son souvenir. Cette pensée est ancrée dans son esprit. Les esclaves mutilés et exécutés ne méritent que la mort et une mort lente et profonde, promesse d'une punition. Le monde fonctionne de cette façon. Andreï en est intimement persuadé. Il y a les forts et les faibles. Ces derniers sont là pour être asservis et nourrir les forts. Le monde n'a jamais été égalitaire et il ne sera jamais, c'est une certitude. Et dans cette foule qui applaudit et s'injure à la fois, quel est le rôle de Baranov ? Celui d'un chien de garde, d'un espion parfaitement dressé. Il est là pour deux raisons. Assister au discours du Souvenir et l'entendre, comprendre que l'échec n'est pas permis, mais également parfaire son rôle d'espion et s'assurer qu'aucun débordement n'aura lieu. Sa baguette est cachée dans la poche intérieure de sa veste en cuir d'hippogriffe tandis que le sorcier avance et se faufile à travers les foules. Il ajuste ses gants noirs à ses mains et serpente entre les sorciers. Il reconnait certains visages et certaines voix, mais il n'y prête pas attention. Sa cible ? Sofiya, la douce empoisonneuse. Il avance jusqu'à elle et se glisse dans son dos. De la poche de sa veste, Andreï sort une lettre cachetée et la glisse dans la poche de sa maîtresse. C'est à elle et à personne d'autre qu'il doit rendre compte de certaines informations au sujet de la résistance. Aucun mot ne sort de la bouche de Andreï qui continue son chemin jusqu'à parvenir à Hedvig qui s'enrage contre un héritier du trône, le ténébreux Yagor Bytchkov. En temps normal, Andreï aurait courbé l'échine face au sang royal, mais il ne peut pas le faire, pas devant Hedvig et les yeux de la résistance. Il doit parfaire son rôle d'espion, l'étoffer un peu plus et en présence de la blonde, ce n'est pas simple car elle sait lire en lui et éveiller ses plus vils instincts jusqu'à ce qu'Andreï soit incontrôlable. « Un mot encore et je te défigure. » cracha la sorcière de sang-mêlé comme l'on crache un venin. Immédiatement, une autre sorcière réplique pour protéger le sang bleu, c'est Inka Vasara fit de même et bientôt, il serait trop tard. Andreï le sait et s'interpose. Il pose sa baguette entre les deux sorcières et fait office de muraille. Son regard dérive entre Inka et Hedvig pour se poser sur cette dernière. « Ce n'est pas nécessaire. » il marque une pause et plonge son regard froid et percutant dans celui de la sorcière au sang-mêlé. « Je suis persuadé que son Altesse ne souhaite pas entrer dans un conflit car il serait dommage qu'il tâche ses habits avec quelques gouttes de notre sang ou même du sien... » ses yeux se posent désormais sur le sombre Yagor, que peut-il bien penser ? Un sang-mêlé esquive le conflit ou sait-il la vérité sur Baranov et son rôle d'espion ? Andreï l'ignore, pour le moment, il souhaite faire descendre les tensions et il pose sa main gantelée sur celle de Hedvig qui tient sa baguette pour qu'elle la baisse, volontairement ou non. « Ca suffit, un autre massacre serait futile. » le ton est plus dur et plus autoritaire, mais une pointe de lassitude s'y échappe. Andreï est tiraillé entre crier sa joie et applaudir le discours de son souverain et écorcher le visage de l'héritier, un sentiment dont il ignore l'origine.

Provocante, la déesse marche dans la neige de son air fier et supérieur. Ses boucles brunes balaient l’air, tandis que son corps semble flotter au-dessus de la neige. Elle incarne la grâce et la provocation, en une symbiose presque irréelle. Elle tourne le regard vers quelques taches de sang, ses sens étant en éveil. Et elle se prend à sourire, d’un sourire carnassier. Ce n’était pas le fait que le sang sur le sol soit celui d’esclaves et de mêlés affranchis, qui la faisait sourire. Non, c’était cette odeur de mort, cette odeur de métal froid. La déesse était devenue une bête, une louve. Et la louve en elle, criait famine. Elle écoute le discours du tsar, mime une léger sourire condescendant, avant de s’écarter et de se préparer à partir. Elle n’a pas envie de croiser sa sœur, ou l’un de ses parents. Elle ne serait pas étonnée, que de loin, ces derniers aient eu une part à jouer dans ce massacre. Elle passe une main dans ses cheveux, puis s’éloigne. Elle l’entend alors, le petit scandale qui pénètre la bouche d’élèves de l’institut. Et elle qui pensait qu’ils étaient tous des adultes, qui pouvaient se tenir correctement en société. Elle resserre son manteau sur elle-même, puis s’avance vers eux. Elle croise le regard de Bytchkov le barbare, de Vasara numéro un, et de Vasara numéro deux. Elle s’étonne d’ailleurs de ne pas voir Vasara numéro trois dans le coin, au moins la fratrie aurait pu être au complet. Elle écoute les simagrées et les paroles intrépides, puis soupire. Un sang-mêlé s’en mêle. Le Baranov. Lui, elle se souvenait autant de son prénom que de son nom de famille. Il possédait un charme indéniable, bien qu’il semblait légèrement ailleurs, à chaque fois qu’elle le croisait dans un couloir. Contrairement à l’autre potiche, dont elle ne connaissait absolument pas le prénom. Raya avait l’impression qu’il s’agissait de la première fois qu’elle la rencontrait. Un surnom ferait très bien l’affaire, pour cette créature futile. Ha, comme Lazar et Alexa lui manquaient au moment précis. Elle croise les bras sur sa poitrine, reste légèrement en retrait, et attend la suite des évènements. Comme une louve, observant sa proie.

Le discours du Tsar n'était qu'une vaste plaisanterie. Il devait faire bonne figure devant le massacre de la veille afin de ne pas éveiller les coeurs révolutionnaires de l'Empire. Une réaction que la jeune femme comprenait mais qu'elle condamnait. Elle avait levé son verre au sang impur versé sur les ruelles. Alexa avait chanté les louanges des sangs purs qui s'étaient dressés face à la vermine. Elle était fière et elle le montrait contrairement au Tsar. Les véritables sorciers se réveillaient enfin de leur léthargie pour punir les mêlés qui avaient osé prétendre à l'égalité. Comme s'ils pouvaient un jour devenir des sorciers dignes de ce nom. Un rictus déforma la bouche d'Alexa tandis qu'elle s'approchait de la foule. Les derniers mots du Tsar flottaient encore dans l'air.  Alexa était amusée par la tension qui émanait déjà de la foule. Elle souriait à tous ces visages haineux, attristés et révulsés. Elle n'avait pas peur. Le feu de ses veines battait déjà contre sa peau. Les doigts serrés contre le bois dur de sa baguette, la jeune femme se frayait un chemin tout en observant une confrontation entre plusieurs sorciers non loin d'elle. Un professeur de Durmstrang (Felix) s'opposait apparemment à  des élèves, soutenu par une ancienne esclave aux airs hautains qui se baladait dans les couloirs de Durmstrang comme si elle y avait sa place (Hedvig). Alexa serra les dents en constatant que cette dernière avait sournoisement planté sa baguette dans le cou de son fiancé. La rage ne tarda pas à consumer chacun de ses nerfs, embrasant chaque parcelle de son corps. L'image de cette ancienne esclave se dressant contre un Bytchkov était gravée derrière ses paupières, à la fois douloureuse et révoltante. Alexa aurait pu punir la maudite impure d'un simple geste de la main mais d'autres sorciers interfèrent avant qu'elle ne puisse esquisser un seul pas. Inka Vasara était déjà prête à se sacrifier pour l'élu de son coeur. Un sourire moqueur passa brièvement sur son visage avant que ce dernier ne redevienne le reflet de son hostilité. Un espoir cruel se dessinait déjà dans son esprit. Qu'ils osent se révolter de nouveau. Qu'ils osent proférer des insultes à leur encontre. Alexa était prête à salir ses mains du sang des impurs pour leur faire comprendre qu'ils n'étaient rien. Absolument rien. Les yeux fixés sur le piètre spectacle qui se déroulait devant elle, Alexa ne tarda pas à remarquer une silhouette familière. Elle ne s'inquiétait pas pour Yagor qui allait sûrement faire payer à ces malheureux leur affront. Avançant dans la foule avec le menton haut, la jeune femme se plaça naturellement à la gauche de sa cousine. Celle qu'elle considérait comme sa propre soeur. « Tu es sûre de ne pouvoir te transformer qu'à la pleine lune ? J'aurais payé cher pour te voir les réduire au silence. » Alexa fixait Raya avec la même expression dans le regard. Celle d'un prédateur en quête de sa proie.

La remarque aiguisée du professeur lui fit serrer la mâchoire dans un râle contenu, étouffé dans le fond d'une gorge mêlée. Inka n'avait considéré avoir tout reçu sur un plateau d'argent, la cuillère dans la bouche sans efforts commis. Certains pensaient que naître dans une famille à la suprématie inébranlable d'un carmin d'une pureté indéniable était chose aisée. Que derrière, il n'y avait que la facilité d'une existence enchanteresse, agréable et séduisante. Elle aurait voulu nier, elle aurait voulu partir dans un débat dont la finalité n'aurait été qu'incertaine étant donné les entêtés qu'ils étaient tous et chacun. « Vous avez bien l'air sûr de vous. » Haussant les épaules dans un sourcil arqué, l'indifférence sur les traits qui s'était installée. « Tendez votre joue, et nous verrons. » Il ne fallut qu'un court instant pour que les paroles de Yagor soient entendues, pour que la provocation énoncée face son effet sur les incontrôlables qui ne demandaient qu'à recevoir le bâton en s'avançant pour défendre leurs opinions imprudentes. La menace d'une baguette tendue vers le visage de Yagor, le réflexe inconscient d'Inka qui fut de tendre la sienne sur l'assaillante. Les phalanges resserrées et le dévouement prêt à être mis en action si un seul faux pas était entrepris, si un seul mot de travers était articulé. Néanmoins, on s'interposa avant que les dès soient jetés, une carrure qui se mit entre les deux carrures féminines et qui tenta de calmer le jeu. Les tirades se faufilaient sans jamais atteindre l'attention de la Vasara qui gardait cette même posture, le menton légèrement relevé et les prunelles ne cillant aucunement. Ce ne fut que lorsque l'individu posa l'une de ses mains sur la baguette adverse afin de la rabaisser qu'elle en fit de même, la gardant tout de même précautionneusement entre ses phalanges. « Futile ? Cela servirait certainement de leçons à certains. » A tous ces individus qui, dans la naïveté et le mouvement de foule, se pensaient aptes à remettre en question les suprêmes qu'ils n'étaient pas. A vouloir renverser un régime alors qu'ils n'étaient que crasses et souillures des pavés sur lesquelles elle avait l'habitude de traînasser les pieds, écorchant innocemment ces âmes damnées non-déplorées. Ou du moins, c'était ce qu'elle se plaisait à penser, bien plus simple et aisé pour elle que de commencer à s'inquiéter pour les insignifiants qui, dans la finalité, ne sont pas si négligeables à ses yeux.

Ana, elle ne sait pas vraiment ce qu’elle fait là. La vision des charognes ensanglantées, des corps faibles, pantins désarticulés au souffle de vie qui s’est évaporé. Un haut le cœur et la vision des corps qui se déchirent sous sa petite cape noire. Le discours d’un tsar qu’elle ne respecte plus et les méninges qui s’agitent, elle devrait partir vite. Sans aller, tout quitter et ne plus revenir. Mais la voix d’une femme (Johanne) retentit. Elle crie l’acharnement et attire le regard révolutionnaire de Cosette. Elle n’est pas la seule, ça riposte dans la foule. Et puis elle entend cette voix, sa voix. Celui d’une femme, d’une guerrière. Elle l’a toujours connu ainsi, Hedvig n’est autre que l’allégorie de la rage et la victoire. Athéna sur son trône qui joue au duel avec les plus grands dont l’un des fils du tsar. Elle observe tout Ana, jusqu’à ce qu’une présence trépasse. Son frère. Son sang se glace, son cœur martel fortement sa cage thoracique. Au loin, la gamine voit son frère apaiser les deux lionnes prêtent à s’écorcher par la magie. Ana ne peut s’empêcher de se glisser dans la foule telle une souris et de se cacher derrière Hedvig et Andreï, sans oser regarder tous les sangs-purs qui l’entoure. Elle a peur Ana, si peur que sa voix est basse, que son cœur bat si fort. Elle a pourtant envie de tout cacher et de montrer qu’elle est forte, comme eux. Alors elle ne regarde que le béton et attrape le bras d’Hedvig doucement, comme pour montrer sa présence et son affection. « Calmes-toi Hedvig, c’est dangereux. » Le chuchotement s’étouffe et la voix de l’enfant est encore plus ridicule que jamais. Sa parole est évidente, elle le sait très bien. Mais elle perd ses moyens, se noient dans son propre cauchemar des corps puristes qui l’entourent. Elle ferme les yeux, elle cache sa peur. Elle doit se rendre utile cette fois. Pas besoin de connaître l’enfant pour deviner son sang, elle porte les couleurs de la peur et du désespoir sur son visage.

Le Prince était horrifié, la bête se réjouissait et souriait légèrement face à ce discours comme en totale admiration face à son maître. Il était inquiet et avait peur autant pour le peuple que pour la survie de l'empire. Il détestait ces massacres et ils le répugnaient. Le sang sorcier était quelque chose de plus noble que celui des moldus et il ne fallait pas le gaspiller ainsi dans les rues de la capitale. Ce qui aurait pu ressembler à une larme commença à poindre sur son visage, il passa son doigt dessus, gardant un air impassible. Sebastian se tenait droit dans la foule, il dépassait quelque peu même. C'était cette stature légèrement au-dessus de la moyenne qui lui donnait l'air de dominer la situation. Il s'approcha doucement avec cet air froid comme la mort près du petit groupe d'élève. Il n'aimait pas être au centre des attentions, mais c'était son devoir de protéger le prince face à quelconque menace. Il serra les dents comme s'il allait mordre. Il lâcha d'un ton sec « Approche un peu du Prince pour que je m'occupe de ton cas, je te referai la tête d'une manière qui dérange moins, si tu vois ce que je veux dire » Une menace à peine voilée pour le jeune homme, cependant, elle était assez voilée pour qu'on pense qu'il allait juste le cogner, mais c'est bien une pulsion meurtrière qui venait de lui traverser l'esprit. Il était sous le contrôle de ce collier et ne pouvait s'en défaire. Ses liens invisibles enserraient son esprit et l'empêchaient de faire ce qu'il souhaitait vraiment : s'interposer entre les deux. Il posa ses mains sur les deux côtés de sa veste comme pour être prêt à saisir sa baguette s'il y avait un problème. L'odeur de sang lui monta rapidement à la tête comme une drogue. Il en voulait, il en voulait, il ne pouvait s'en passer. Le prince au fond de cette coquille tenta de calmer la bête comme pour éviter de perdre le semblant de crédibilité qu'il avait en public. C'était une brave bête, mais elle n'attaquerait pas sans l'ordre de son maître. Au fond de lui, Sebastian espérait que tout le monde se calmerait et que tout reprendrait son calme habituel, mais rien n'était moins sûr.

Elle passe une main dans ses cheveux, admire le spectacle de loin. Spectacle, bien grand mot pour la pièce qui se jouait devant elle. Elle avait l’impression d’assister à l’une de ces vieilles tragédies grecques, sans fin, sans but, et sans réelle touche réaliste. Elle soupire une nouvelle fois, avant d’admirer le Svendsen accroché à sa Vasara. Elle lui lance un sourire entendu, alors qu’elle le déshabille du regard. Elle ne manque pas de remarquer la proximité qui lie les deux sorciers, puis tourne la tête vers sa gauche. Vers cette odeur si familière et si agréable. Les deux princesses étaient à nouveau réunies. Elle sourit à la remarque de l’Ivanova, avant de détourner son regard vers le terrible navet qui se joue sous ses yeux. « presque certaine, même si on sait toutes les deux que je n’ai pas besoin de ça pour les faire taire. » Elle tourne quelques secondes le regard. D’autres élèves se joignent au scandale, et bientôt, un petit cercle se forme autour des acteurs. Tous aussi ridicules les uns que les autres. La louve serre les poings, puis croise les bras sur sa poitrine. Elle attend quelques secondes, avant de ressentir une autre odeur familière. Celle d’un loup. Son regard devient dangereux et se noircit. Elle n’aimait pas être en présence des siens, ceux qui partageaient désormais ses courses nocturnes et ses appétits sanguinaires. Et Sebastian, était la réponse au fait que la sorcière gardait sa situation secrète. Elle ne voulait pas lui ressembler, devenir un vulgaire cabot aux bottes de qui que ce soit. Elle ne voulait pas être une sang-pur, une princesse de surcroît, qui serait mise au même niveau que les esclaves. Voir même pire. Elle ne comprenait pas la légitimité de sa venue, lui qui devrait se retrouver à courir les champs à la recherche des rebelles. Comme un bon vieux toutou. La souveraine qu’était Raya, n’en peut plus et s’impatiente. « oh pour l’amour des dieux, écorchez-vous, battez-vous, tuez-vous, mais faites vite. vous devenez ennuyant. » Elle pose un regard sur la potiche à la baguette bien trop rapide pour sa propre survie, puis sur les sorciers autour. Elle passe ensuite une main dans ses cheveux, lève les yeux au ciel et soupire.