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Citation :: Stolytsia

Citation :: Dahlström

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valkyries

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https://i.imgur.com/bniso4d.png (j'suis bo )

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Invité

Citation :: Lorsqu'elle se retrouve devant un Épouvantard, son rythme cardiaque augemente, des goûtes de sueurs perles sur son front, elle sait ce qui l'attends. Aussi loin que remonte ses souvenirs, Hildegarde à toujours vue la même chose. La réponse est tout simplement ; rien. Oh, Hildegarde n'à pas peur de rien, mais ce qui la tyrannise sur place est de ne pas savoir ce qui arrive, de se retrouver devant l'inconnu. Hildegarde fait la fière en affirmant n'avoir peur de rien, mais la vérité est qu'elle à peur de tout, de l'avenir, de ne pas savoir...

Citation :: C'est son cœur qui fît un bond lorsqu'il la vit se balader dans les couloirs de l'institut. Une boule au ventre, la mine macabre, il regarda Gretchen s'approcher de lui. Peut-être que leurs disputes étaient plus chroniques ces temps-ci parce que tout deux savaient que leur mariage approchait à grand pas, à leur plus grand désarroi. Elle était carnassière Gretta, cette fille que tout le monde aimait parce qu'elle était solaire. Leonid, lui, était tout mais solaire, il était ténèbres et solitude, il était noirceur et tout le contraire de sa fiancée. Si la magie noire le bouffait, son sarcasme et les murs qu'il s'était construit étaient impossibles à casser. Et même si Gretchen tentait de les briser, elle ne réussissait pas et buttait toujours contre la même froideur que Leonid émanait de tout son être. « Qu'est-ce que tu veux Rosenberg ? » Il avait accompagné sa réplique d'un roulement d'yeux, ce qu'il savait mieux faire. L'odeur de ses cheveux vint lui chatouiller le nez, et même s'il se forçait à croire qu'elle n'était qu'une simple fille, il avait l'impression qu'elle était plus. « Je ne peux pas parler à mon fiancé sans qu'il y ait de raison ? » Leonid grimaça au son de ce mot, fiancé. Il n'était fiancé à personne, une âme libre, mais peu volage, il préférait laisser son frère batifoler et être le cerveau de la famille. Il croisa ses bras sur son torse avant de la toiser froidement, ce regard glacial dont lui seul avait le secret. « Tu veux parler des préparations de notre mariage peut-être ? Je serais le garçon en bas de l'autel, celui qui s'en mord déjà les doigts. » Gretchen rit, elle haïssait autant que lui l'idée de devoir se marier à lui, elle aurait pu tomber sur tellement mieux, sur tellement plus affectueux et ouvert, mais non, elle devait être fiancé à une espèce de créature de la nuit qui ne broyait que du noir. Si quelque chose chez lui ne la fascinait pas, elle serait sûrement déjà partie en courant, et ça depuis longtemps. « Tu peux arrêter ce ton condescendant s'il te plaît ? Ca ne me ravie pas de me marier à un empoté qui ne sait pas sortir trois mots sans sortir de sarcasme ou de piques amères. » Elle marqua une pause tout en se mettant sur la défensive. « Tu ne me supportes pas ? Je te supporte pas non plus. J'essaye de faire quelque chose pour qu'on ne soit pas de complets inconnus, mais tu ne fais vraiment aucun effort. Tu es vraiment un abruti. » Leonid ne put retenir le sourire qui se forma sur ses lèvres, elle n'avait aucune peur Gretchen, pas même de traiter le futur empereur d'empoté ou d'abruti. S'il n'aimait pas jouer de son titre, il adorait le faire avec sa fiancée, c'était un petit jeu qui ne l'impressionnait absolument pas. « Tu as du courage Rosenberg d'appeler le futur empereur, qui plus est ton futur mari un abruti. Tu veux quoi ? Que nous parlons de notre mariage ? De ces journées pluvieuses où nous nous raconterons notre vie et notre enfance ? Ne te méprend pas, ces choses là n'existent que dans les contes de fées. » Il marqua à son tour une pause, et s'approcha de son visage avec ce sourire malin collé aux lèvres. « Et aux dernières nouvelles je ne suis ni un prince, ni une fée. Alors fous-moi la paix. » Gretchen manqua de lui mettre un gifle, mais elle se retint, sa main tremblante de colère. Il ne faisait aucun effort et ne cherchait même pas à créer un lien avec elle, peut-être de peur qu'en la laissant entrer il ne pourrait plus la laisser partir. « Si le futur Tsar se comporte de cette manière, je préfère encore changer de pays. » Elle le poussa avec son épaule droite et s'en alla telle une furie, la furie qu'elle était.

Code:: J'avais pensé soit à un membre de la famille Lantsov (faut bien remplir la maisonnée et c'pas Johanne qui va le faire de par sa propre descendance :arrow:)

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Citation :: « Ne daigne pas bouger, pas même d'une poignée de millimètres indiscernables, sinon tu vas tout faire ra-... » Elle ferme les paupières en serrant les dents qui manquent de grincer. Idiot. Imbécile. Et pourtant, sa gorge se noue dans un sourire qu'elle peine à esquisser. Elle connaît la dangerosité de l'individu quand bien même elle a noué une laisse à son cou. Elle sait qu'elle peut, en un instant, avoir des doigts fins qui s'enroulent à son cou pour lui ôter la respiration, pour ravager les poumons qui n'arriveront plus à faire fonctionner la machine. « Ce n'est pas grave, je suppose. » Elle hoche la tête en se passant une paume dans les cheveux qui se laissent faire, la passe sur son front et devant ses paupières comme si cela suffirait à débarrasser la fatigue du faciès marqué. Leike Dválerson. Un prénom qui ne laisse pas indifférent dans la communauté magique. Criminel, tueur en série, tout ce que vous voulez. Il a été au service de la Résistance, que l'on murmure, capturé, enchaîné, vendu sur le marché au prix fort. Sa loyauté n'a jamais été complètement révélée. Comme un loup sans meute, il a opéré autrefois pour les plus offrants. Ses pas se sont ancrés dans l'Est de l'Europe, salissant ses paumes d'un cramoisi pur dont il se délectait. Ancien tueur à gage, la cruauté dont il est capable est inimaginable, même pour Inka qui, depuis près d'un an, entretient une relation de dominant-dominé, les deux rôles étant occasionnellement échangés. Il est tout ce qu'elle rebute et tout ce qu'elle admire. Tout ce qu'elle haït et tout ce qu'elle aime à la fois. Il a le sang qui le trahit, mais le talent qui l'éblouit. Leike lui apprend, Leike donne son savoir à la belle pour le prix de sa vie. Et le savoir, il ne se paie pas qu'avec les mots et les tactiques, stratagèmes donnés. « A ton tour. » L'esclave la tutoie et elle ne le reprend pas. Quand ils ne sont que tous les deux, les permissions sont données, les bonnes manières estompées. Inka inspire difficilement et elle s'assoit sur la chaise de bois qui, dès lors qu'une pression y est exercée, grince dans un sifflement qui l'irrite à chaque fois. « Trois milligrammes, seulement. » qu'elle articule en rivant ses iris sombres dans le regard de celui qui devient bourreau. « Je le sais bien. Car cinq milligrammes tuent. Et que quatre restent encore un mystère que tu dois tacher de résoudre. » Elle le fusille d'une œillade vive. « Que nous devons tacher de résoudre. » Une pichenette dans l'aiguille qui laisse échapper quelques gouttes de l'élixir, il plante la seringue dans l'avant-bras de la Vasara qui, instantanément, grimace. La douleur est-elle réelle ? Les veines se resserrent et peinent à laisser traverser le sang qui y circule. Les canaux sanguins, tous contrôlés par le mélange délicat mis en œuvre. Une potion parmi tant d'autres, destinées à maltraiter, à faire souffrir, à taillader les âmes. Inka y est habituée. Leike, aussi. Tous les deux, l'un sur l'autre, ils expérimentent leurs trouvailles. Eux, qui résistent aisément à la douleur. Eux, qui même sous la torture, apprécient les caresses que la mort vient leur porter. Eux, qui infligent les atrocités et qui se les affligent aussi. Eux, qui ensemble, cherchent l'essence qui les déchirera. Trouver le philtre qui pourra tout faire, l'objectif qu'ils se sont assignés. Inka, elle sent qu'elle vacille. Elle sent que la lutte est vaine, mais elle sent surtout que ce n'est pas assez. Qu'ils peuvent mieux faire. Et il le sait, lui aussi.

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